Читать книгу - "Прусская нить - Денис Нивакшонов"

своё дело. Вы хорошо поправляетесь, и это меня искренне радует.

У нас здесь появилась кошка. Рыжая, худая. Приблудилась к кухне. Мы её подкармливаем, а она ловит мышей. Дети зовут её Матильда.

Сестра пишет, что дом уцелел, и яблони дали урожай. Штрудель, правда, не получился — не было яиц. Но запах печёных яблок стоял по всей улице.

Я иногда вспоминаю наши беседы и скучаю по ним. Надеюсь мы когда-нибудь снова увидимся, но в этот раз не в госпитале.

Пожалуйста, берегите себя. Не геройствуйте лишний раз. Помните, что здесь есть люди, которые будут рады узнать, что Вы живы и здоровы.

Искренне Ваша,

Анна Вейс.

P.S. Приложила цветок. Он рос у стены нашего госпиталя. Первый, что расцвёл этой весной. Для Вас.»

Он прочёл письмо. Потом ещё раз. Каждое простое слово било точно в цель. Кошка. Яблони. Запах выпечки. Она описывала не войну. Она описывала жизнь. Ту самую, хрупкую и упрямую, что продолжалась несмотря ни на что. И последняя фраза: «Здесь есть люди…» Он знал, что она имеет в виду. Она. Она будет рада.

Что-то твёрдое и тёплое встало у него в груди, раздвигая привычную тяжесть. Он шёл обратно к хлеву, и походка была необычайно лёгкой.

— Ну что, плохие вести? — спросил Йохан, вглядываясь в его лицо.

Николаус посмотрел на друзей и улыбнулся. Не сдержанно, а по-настоящему, так что морщинки легли у глаз.

— Напротив. Вести самые что ни на есть хорошие.

Фриц, забыв про свои шутки, подскочил с неподдельным любопытством:

— От неё? Что пишет? Зовёт в гости?

— Пишет о кошке, — сказал Николаус, и от этих слов в хлеву будто стало светлее. — И о яблоках. И о том, что ждёт встречи.

Йохан хмыкнул, кивнул. Его простое лицо выражало полное понимание.

— О кошке… Это важно. Значит, там, у неё, порядок. А яблоки… яблоки — это мирно.

Да. Именно. «Мирно». В этом одном слове была вся суть письма. Она прислала ему не просто весточку, но доказательство существования мира. Кусочек весны в засушенном цветке.

Весь тот день Николаус чувствовал себя хорошо. Работа спорилась, цифры в отчётах складывались сами собой, а боль в плече казалась лишь досадным, но преодолимым пустяком. Вечером он аккуратно положил письмо и хрупкий цветок в пустой табачный кисет и спрятал этот свёрток под подушку из свёрнутой шинели.

Поздно вечером он вышел подышать. Ночь была ясной, звёздной. Где-то далеко мерцали зарева, но здесь, в их деревушке, царила почти идиллическая тишина, нарушаемая лишь перекличкой часовых. И откуда-то из-за развалин кирхи донёсся тихий, неуверенный перебор струн — кто-то пробовал играть на лютне, забытой прежними жителями.

Николаус стоял, запрокинув голову, и смотрел в бесконечную высь. Он больше не был случайным осколком, занесённым в прошлое. Пустил корень. Маленький, хрупкий, но живой. Имя этому корню было — надежда. Не абстрактная, а очень конкретная. Надежда на то, что где-то его ждут. Надежда на будущее. Здесь.

Гептинг глубоко вздохнул, потом развернулся и пошёл обратно в хлев. К спящим друзьям. К своей работе. К войне, которая ещё не закончилась.

Он нёс в себе тайну. Тихую, тёплую, как уголёк в пепле, способный разжечь огонь. Такой тайной можно было согреть даже самую холодную ночь.

А утром, едва открыв глаза, ещё до того, как сознание наполнилось привычным списком забот, его рука сама потянулась под подушку. Пальцы нащупали шершавую поверхность кожанного кисета. И новый день, встававший за стенами их хлева, встречался не как бесконечная серая дорога, а как путь. Путь вперёд. Путь, на котором была ясная, как эта утренняя звезда, точка. И имя этой точке было — Бреслау.

Глава 46. Мирные переговоры

Слухи плавали, как взвесь в мутной воде. Они зарождались неизвестно где — в штабных палатках, на перекладных дворах, в кибитках маркитантов, — и ползли по лагерям, по траншеям, по дорогам, обрастая по пути невероятными подробностями, меняя смысл на противоположный и снова возвращаясь к первоисточнику, уже неузнаваемыми. Они были призрачной пищей для солдатской души, морившейся голодом по самому главному — по уверенности в завтрашнем дне.

Сначала это были обрывки: «слышал, парламентёров видели», «говорят, курьер из Вены прорывался», «в Бреслау какие-то важные господа съехались». Потом слухи набрали плоть: «министрам нашим уже подписывать нечего — всё решено в Вене», «австрияки на Рейне нашим то французам шею намылили, теперь и им несладко», «саксонцы, слышно, вообще оружие сложить хотят — своих дел много».

Николаус, как и все, ловил эти слухи, но пропускал их через призму своего знания. Он знал, что мир действительно близок. Бреславльский мир 1742 года. Условия — Силезия останется за Пруссией. Но знание это было абстрактным, как дата в учебнике. Реальность же была здесь, в этой силезской деревушке, где по утрам над полями стелился лёгкий туман, а на поржавевших стволах пушек блестела роса, высыхающая к полудню под уже по-летнему жарким солнцем.

Именно в эти дни затишья, небывалого, противоестественного, пришло осознание масштаба усталости. Она была не физической — к ней все привыкли. Она была душевной, костной, тотальной. Солдаты, ещё недавно чёткие, как часовые механизмы, теперь двигались замедленно, словно под водой. Смех вокруг костров стал редким и каким-то плоским, беззвучным. Даже ругань потеряла былой темперамент. Люди, привыкшие жить от боя до боя, оказались в подвешенном состоянии, и эта неопределенность разъедала их изнутри сильнее, чем австрийская картечь.

Николаус ощущал эту усталость на себе. Его новая, бумажная работа была окончена — отчёты составлены, схемы начерчены, расчёты проинструктированы. Наступила пауза. И в этой паузе его мысли, больше не скованные дисциплиной и срочностью, ринулись в одно, единственное русло — к будущему. К тому самому «после войны», о котором он раньше боялся даже думать.

Письмо Анны, зашитое сейчас в подкладку мундира, у самого сердца, стало не просто весточкой. А архитектурным планом, фундаментом для мысленных построений. Каждую ночь, лёжа на соломенном тюфяке и глядя в потолок, он начинал строить дом. Сначала абстрактный. Потом всё более конкретный.

Молодой фейерверкер представлял себе не дворец, нет. Небольшой, крепкий дом с печью, которую он мог бы усовершенствовать — знания из будущего тихо шептали о системах воздушного отопления, о лучшей теплоизоляции. Дом с окнами, выходящими в сад. В саду — яблони. Как у её сестры Марты. И, может быть, груша. И грядки с пряными травами. И скамейка под грушей, где можно сидеть вечером…

Он представлял мастерскую. Не оружейную. Нет, с войной он покончит навсегда. Может, столярную. Или слесарную.