Читать книгу - "Я сломаю тебя - Джиджи Стикс"

делать крюк в Париж. Это неизбежно, как восход солнца. Город света притягивает, завораживает, не отпускает.

Меня восхитило кладбище Пер-Лашез. Оно производит такое же сильное впечатление, как и кладбище Реколета в Буэнос-Айресе, но совсем по-другому. Реколета — это элегантность, мрамор, ангелы. Пер-Лашез — это запустение, мох, время, которое не щадит никого.

Я бродил там часами. Нашел могилу Оскара Уайльда — всю в следах от поцелуев, красную от помады. Нашел могилу Эдит Пиаф, маленькую, скромную, заваленную цветами. Нашел могилу Джима Моррисона, которую охраняют фанаты даже спустя десятилетия.

Но самое главное — я влюбился в катакомбы.

Ты когда-нибудь была там, Аметист? Спускалась под землю, в эти темные коридоры, где стены сложены из человеческих костей? Черепа и бедренные кости, уложенные ровными рядами, как поленницы дров. Миллионы скелетов, перевезенных с переполненных кладбищ.

Там есть тишина. Особая, глубокая, абсолютная тишина, которая давит на уши. И запах — сырости, земли, тления. Я стоял в одном из залов, смотрел на стены из черепов и думал о смерти.

О том, что все мы станем такими. Кости, пыль, память. Но пока мы живы, мы должны жить. По-настоящему. Со всей страстью, на которую способны.

Я хотел бы спуститься туда с тобой. Взять за руку, провести по этим коридорам, показать, как прекрасна может быть смерть. А потом подняться наверх, вдохнуть свежий воздух, поужинать в маленьком бистро, выпить вина и забыть обо всем.

Может быть, в следующей жизни.

С любовью, навеки твой,

Ксеро

P.S. Я уже начал перечитывать «Рапунцель» снова. Медленно, смакуя каждую сцену, каждый диалог, каждую твою мысль. Я нахожу детали, которые пропустил в первый раз. Символы, отсылки, скрытые смыслы.

Ты гениальна, Аметист. Не позволяй никому говорить иначе.

P.P.S. Пожалуйста, напиши продолжение. Я не вынесу неизвестности. Что будет с Рапунцель? Выживет ли Готель? Вернется ли принц, чтобы отомстить? Я должен знать.

 

СОРОК ШЕСТЬ

АМЕТИСТ

Я таращусь на темную фигуру Ксеро, выпучив глаза и открыв рот в беззвучном крике. Воздух застревает в легких, отказываясь выходить наружу. Невидимая петля затягивается вокруг моей шеи — я чувствую ее давление, холодную веревку, сдавливающую горло, — и дергается. Рывком, от которого позвонки хрустят.

Мое сердце пытается вырваться из клетки ребер и выскочить за дверь, в коридор, вниз по лестнице, прочь из этого дома.

Это все та же невероятно огромная фигура в капюшоне. Та, что преследует меня в эротических кошмарах с тех пор, как Ксеро умер. Только теперь она не в углу комнаты, не за шторой, не в отражении зеркала.

Он здесь. Настоящий. Материальный.

На этот раз он приносит с собой запах горящих спичек. Серный, резкий, въедливый. Это запах ада или предвестие моего неминуемого проклятия?

— Зачем ты здесь? — шепчу я дрожащим голосом. Губы трясутся, слова вылетают с трудом.

— Ответь на мой вопрос, — рычит он.

Голос идет откуда-то из глубины капюшона, низкий, вибрирующий, пробирающий до костей.

Я поднимаю взгляд на экран ноутбука. Там, на застывшем видео, мужчины продолжают яростно трахать друг друга. Они вцепились друг в друга с такой страстью, с такой одержимостью, что не остается сомнений: они действуют не по принуждению. Они хотят этого.

Как будто кто-то щелкнул выключателем. И они забыли о призраке, угрожающем их жизням. Забыли обо всем, кроме плоти, кроме ритма, кроме удовольствия.

— Хочешь знать, возбуждает ли меня это? — хриплю я, чувствуя, как горло сжимается от пресловутой петли кошмаров.

Он кивает. Медленно, угрожающе.

Сглотнув подступающую панику, я говорю:

— Нет.

— Я чувствую запах твоей киски, — рычит он.

По спине пробегает дрожь. Горячая, колючая, она стекает вниз по позвоночнику и оседает внизу живота тяжелым пульсирующим комком.

Я пячусь назад. Пытаюсь слиться с тенью, стать частью темноты, исчезнуть. Но ничего не выходит. Ксеро стоит на другом конце комнаты, огромный, неподвижный, и смотрит на меня, как мой палач. Как судья. Как сама смерть.

Мой разум лихорадочно пытается найти хоть что-то, что угодно, чтобы выпутаться из этой ситуации. Какую-то фразу, какой-то аргумент, какую-то мольбу, которая остановит его. Но в голове пусто.

Его угрожающее присутствие отвлекает меня от того, что действительно важно. Я почти забыла...

Прокашлявшись — горло саднит, голос хрипит, — я спрашиваю:

— Что случилось с Майрой?

— Я забрал ее.

У меня перехватывает дыхание. Воздух застревает где-то в трахее, не желая идти дальше.

— Где?

— Покажи мне свою киску.

— Зачем? — Мой голос взлетает на несколько панических октав. — Зачем тебе это?

— Майра Манчини прочла рукопись. — Он делает шаг вперед, и половицы скрипят под его невидимым весом. — Рукопись, в которой содержатся мои секреты. Секреты, из-за которых тебя убьют. Секреты, о которых я просил тебя никому не рассказывать.

Тяжесть его слов давит мне на грудь. Физическая тяжесть, как будто кто-то положил камень на ребра. Я задыхаюсь, перед глазами плывут черные точки, комната начинает вращаться.

Я вот-вот потеряю сознание. Но заставляю себя оставаться в сознании. Ради Майры.

— Она не виновата, — говорю я, и слова звучат все быстрее, подгоняемые жгучим отчаянием. — Она не знала, что это правда. Думала, я пишу художественную книгу. Думала, я просто использую твое имя для раскрутки.

— Она проигнорировала предупреждение. — Его голос не терпит возражений. — Теперь она должна умереть.

Я сдерживаю рыдание. Оно рвется наружу, душит, разрывает горло.

Этого не может быть. Майра не может... не может умереть из-за меня.

Эта мысль слишком ужасна, чтобы даже допускать ее. Я должна ее спасти. Даже если для этого придется броситься под автобус-призрак. Даже если для этого придется сгореть в адском пламени.

— Что, если я приму ее наказание? — слова вылетают раньше, чем я успеваю подумать. — Что, если я сделаю все, что ты скажешь?

Ксеро наклоняет голову под неестественным углом. Шея изгибается так, как не должна изгибаться у живого человека. Хруст позвонков разносится по комнате.

— Ты готова пожертвовать собой ради Майры?

— Да. — Я шепчу, едва слышно, сдерживая слезы, которые уже жгут глаза. — Чего ты хочешь? Я сделаю все, что угодно.

— Покажи. Мне. Свою. Киску, — рычит он.

Всхлипывая и дрожа, я стягиваю леггинсы. Ткань шуршит, собирается складками вокруг лодыжек. Потом сдвигаю хлопковые трусики в сторону — мокрые, липкие от страха и чего-то еще, чего я не хочу признавать, — обнажая себя перед этим монстром.

Прохладный воздух овевает мою обнаженную плоть. Я