Читать книгу - "Рулька ноль два. Сборник актуальной фантастики - Михаил Владимирович Бычков"

На секунду «видеорегистратор» у меня в мозгах отключился. Сломался. Не записал ничего. Только чёрную пустоту. И сильный гул. Звон в голове.

От этого звона я очнулся. И первым делом подумал: «Наверно, я умер». Что за дичь!.. Я видел, слышал, думал и дышал. Разве это смерть? Пока я был в отключке, похоже, дымка заволокла небо и наступили сумерки. Из-под уродливо вздыбившегося капота моей машины струился пар, в клубах которого исчезали, растворялись редкие снежинки, падавшие сверху. Бедная моя машинка упиралась развороченным носом в плоскую морду трамвая. Некогда красную, но давно потускневшую, выгоревшую на солнце. И если бы только на солнце! В салоне трамвая бушевал пожар. Но я-то сидел за рулём цел и невредим.

И тут на меня обрушился страх, ужас, шок — что это я сотворил такой кошмар. Как-то играючи ловко я выскочил из машины, чтоб рассмотреть получше — можно ли помочь беде. На ходу зачем-то поддернул маску — с шеи на подбородок. Чувствовал лёгкость необыкновенную во всём теле. Только снежинки вдруг укололи стриженую голову холодом, остро и глубоко. Да чудовищный звон в голове не прекращался.

Я едва сделал пару шагов. Откуда-то сбоку вынырнувший парень в чёрной ветровке, такой же чёрной бандане на голове и в чёрной маске, скрывавшей пол-лица (с белым оскалом саблезубого тигра, напечатанным на ней), схватил меня буквально за шкирку.

— Куда? Стой!

Я искорячился, обеими руками указывая на машину. В карманах куртки там оставались документы, кошелёк. Нечленораздельное, троглодитское урчание вырвалось у меня из горла вместо слов. Но парень в чёрном прекрасно меня понял.

— Забудь! Валим, если жизнь дорога!

И не отпуская железной хватки, протащил меня к тротуару, буквально как мешок. Ноги подгибались точно ватные. Но как-то перенесли меня через отбойник. Время и расстояние схлопнулись, перестали существовать.

Мы сиганули через парапет — в реку! — ужаснулся я. Но оказалось, что мы пробежали мост до конца — и кубарем покатились по откосу к обводной дороге внизу. Вернее, это я покатился. А мой спаситель громадными скачками спускался вслед за мной. И тут как раз жахнуло — по звуку совсем не далеко. Но уже где-то там — в вышине. Останься мы на мосту, нас, наверное, обдало бы взрывной волной, осыпало осколками. Поднявшись из последнего кувырка на ноги, я оглянулся и увидел косой шлейф чёрного дыма, вытянувшийся над мостом.

— Сюда! — крикнул мне парень в чёрном. Он уже распахнул водительскую дверцу «Акцента» — такого же серого, как у меня, я даже успел подумать, что это и есть мой. Чудесным образом перелетевший сюда. Однако номер был чужой. И поставили машину явно заранее — правыми колёсами на покато вздымавшееся основание откоса, чтоб меньше занимать места на мостовой.

Я плюхнулся на переднее пассажирское сиденье. Парень уже запустил мотор, одним движением сорвал маску и бандану и швырнул себе за спину, на задний диван. Рванул с места, как гонщик. Звон в ушах сразу чуть отступил. Будто остался позади, не мог за нами поспеть.

— Из возрожденцев? — зыркнул на меня водитель, не поворачивая головы.

— Нет, — смутился я.

— А чего тогда в маске?

— Так пандемия же!.. — совсем растерялся я.

Парень чему-то усмехнулся, покачал головой. Мы ехали уже по улице Ленина.

— Всё равно копы теперь твой фейс срисовали… Там у них кругом камеры, — он сладко причмокнул, будто раскусывая конфетку. — Теперь без нас никуда. Как зовут-то?

— Фёдор! — выпалил я.

— А меня Денис… — обронил он небрежно. — Поживёшь немного у меня.

— Документы… — заканючил было я.

— Да я понял, — перебил меня Денис. — Остались в машине. Забудь. Сделаем новые. Со временем.

Тут меня отвлек рекламный баннер на обочине дороги. «Мы за дружбу народов!» — уверяли жёлтые буквы по синей полосе внизу. Выше помещалась яркая, праздничная картинка: бессменный лидер партии протягивал руку дяде Сэму.

— Мне надо маме позвонить… — виновато пробормотал я, вытаскивая телефон из кармана стройотрядовки. Хоть что-то уцелело!

— Стильная штучка… — одобрительно заметил Денис.

«Шутит?» — подумал я. Обычный «Galaxy», уже не новый, скоро три года как купил. В голову снова вернулся сильный звон, видно, ускорился и догнал-таки нашу машину.

Я ткнул пальцем в мамину аватарку, поднёс аппарат к уху. Гудков не было. Я встряхнул мобилу — будто разладившиеся, остановившиеся часы — и глянул на экран. «Лесенки» сети не наблюдалось — даже самой малюсенькой палочки. И отсутствовала надпись «Мегафон».

— Странно… — промямлил я. В темечке вдруг с особым ожесточением зазвенело. Мы поворачивали направо, в какую-то с обеих сторон заставленную машинами улочку. Она была похожа на. Я не поверил!

— Что это за улица? — почти крикнул я.

— Высотников, а что? — буркнул Денис.

Улица закончилась тупиком. Снова повернув, теперь налево, мы поехали по другой — раза в два пошире.

— А это?!.. — сипло выдохнул я. Спазм сдавил горло.

— Прокатчиков, — пожал плечами Денис. — Скоро приедем.

И прежде, чем мы свернули во дворы, я увидел заветный магазин. Только корявая надпись, намалеванная на вывеске, гласила не «Книги», а «Вино».

* * *

Денис заглушил мотор, зарулив на вчистую убитый колёсами газон перед облезлой, пегой от возраста хрущёвкой.

— Я быстро, — прихватив большую, но довольно тощую спортивную сумку с заднего сиденья, он исчез в ближнем подъезде.

Из меня будто выдернули позвоночник. Внутренним зрением я видел себя со стороны — поникшего, расползающегося на пассажирском сиденье, как медуза. Силясь ухватиться за что-нибудь внешнее, твёрдое, реальное, я уставился на крышку бардачка, но взгляд проходил сквозь неё — в пустоту. И возвращался к будто выжженной в памяти картинке — развороченной морде «Акцента», упирающейся в пылающий трамвай… «Как могло такое случиться? — ворочалась в голове мысль. — Почему я?» Адский аккомпанемент тысячи велосипедных звонков достиг нестерпимых амплитуд.

Я не сразу услышал стук в стекло дверцы. Костяшками пальцев, сухой такой звук. Я резко встряхнулся. Мужик лет сорока с испитой лошадиной физиономией нагнулся к закрытому окошку и что-то бубнил. С усилием я чуть повернул голову, прислушался.

— …подняли проезд на десять рублей, ерундень какая-то… Братан, не найдётся…

Откинувшись назад, вжавшись в спинку кресла, затылок вдавив в подголовник, я застыл в неудобной позе — будто притворился мёртвым. Но, конечно же, меня выдавал бегающий взгляд. Я водил им вверх-вниз по неприятному лицу незнакомца: от морщинистого лба, над которым топорщились из-под кепки седые, будто посыпанные пеплом вихры, до заросшего такой же серой щетиной подбородка — избегая только узких, как щёлки, хлопающих глаз. Я не понимал ни слова из его речи. А он вдруг сунулся ниже, едва