Читать книгу - ""Фантастика 2026-213". Компиляция. Книги 1-28 - Леонид Демиров"

Валенки на печке. Молоко в крынке с отбитым краем. Её спина у печи. Её смех — короткий, будто она сама себе удивилась, что смеётся.

Это не было справочником. Справочник давал факты. Это фактом не было.

Это было — моё.

Не моё. Его. Но — моё. Сейчас — моё.

Я стоял на улице, в двадцати шагах от калитки, и не мог сделать шаг. Тело стояло. Тело знало эту женщину лучше, чем я знал кого-нибудь в той жизни, прежней, длинной.

Она смотрела на меня.

Я пошёл.

Двадцать шагов. Пятнадцать. Десять.

Я остановился у калитки. Она смотрела снизу вверх. Глаза — серые. Морщины — вокруг глаз, вокруг рта. Седая прядь из-под платка. Руки на калитке — тёмные, с распухшими суставами.

— Мама, — сказал я.

Она отпустила калитку. Подняла руку. Положила мне на щёку. Ладонь была жёсткая и тёплая. Точно такая.

— Витенька, — сказала она.

Больше она ничего не сказала. И я ничего не сказал.

Мы стояли у калитки. По улице кто-то шёл, остановился, пошёл дальше. Где-то внизу, у реки, кричали мальчишки. Ангара шла, торопясь по своим делам.

Потом она взяла меня за рукав и повела в дом.

* * *

Вечером она накрыла стол.

Картошка. Хлеб — свой, ржаной. Огурцы солёные. Сало — откуда-то достала. Чай — тот, из посылки. Сахар — тот, из посылки, что она не раздала. Она сидела напротив и смотрела, как я ем. Сама почти не ела.

— Худой, — сказала она.

— Кормили хорошо.

— Худой, — повторила она.

Про отца она не спросила. Знала. Похоронка пришла в сорок втором. Она достала её из комода — сложенную, потёртую — и положила на стол. Я прочитал. Обухов Андрей Степанович. Сталинград. Дата — та самая. Первый день.

— Ты при нём был? — спросила она.

— При нём.

Она кивнула. Больше не спрашивала.

В горнице, над лавкой, на стене торчал гвоздь. Большой, кованый, вбитый в бревно. Пустой. На нём до войны висело отцовское ружьё. Справочник показал это быстро и сухо: отец снимает ружьё с гвоздя, в темноте, зимой, и они идут в тайгу. Справочник показал. Но в этот раз за картинкой пришло и другое. Тоже не моё. Тоже — моё.

Мать проследила мой взгляд. Посмотрела на гвоздь.

* * *

Митькину мать я нашёл на второй день, в пекарне.

Пекарня была у фабрики. Низкое кирпичное здание с трубой, из трубы — хлебный запах на всю улицу. Митькина мать стояла у печи в белом фартуке, с лопатой. Маленькая, круглая, в муке до локтей. Увидела меня в дверях — и уронила лопату.

— Живой? — спросила она. Про Митьку.

— Живой. Здоровый. Писать будет. Велел передать.

Я отдал ей письмо. Митька написал его в последний вечер — три листа, мелко, с двух сторон. И свёрток. В свёртке — немецкий платок, отрез сукна, пачка чая. И нож. Длинный, хлебный, с волнистым лезвием. Митька выменял его в Берлине у пекаря на банку тушёнки.

— Это что? — спросила она, держа нож.

— Хлебный. Немецкий. Он велел — вам. Сказал — пусть режет, пока он не вернётся. Потом сам будет.

Она попробовала лезвие пальцем. Посмотрела на свой хлеб на столе. Отрезала ломоть. Ломоть лёг ровно, тонко, не покрошившись.

— Ишь, — сказала она. И положила нож рядом с хлебом.

* * *

Магазин был на главной улице, у фабричных ворот. Тот же, что до войны. Вывеска «Сельпо». Крыльцо. Дверь.

За прилавком стоял Степан Кузьмич Тихонов.

Справочник открылся сразу и полностью. Директор магазина. Жирный. Хитрый. Нюра ушла к нему. Морда.

Степан Кузьмич оказался маленьким. Толстым. Лысым. С потными руками, которые он вытирал о халат. Когда я вошёл, он посмотрел на меня, на погоны, на орден Красного Знамени, на медали ниже. И побледнел.

Он знал, кто вошёл. Посёлок знал со вчерашнего вечера.

— Витя, — сказал он. — Виктор Андреевич. С возвращением. С победой. Вот, значит, как…

Он говорил и пятился. До стены за прилавком. Дальше пятиться было некуда.

Я смотрел на него.

Морда Степана Кузьмича была моей легендой. Я рассказывал её всю войну: невеста, директор магазина, морду набить. Сомов её проверял. Сомов вычеркнул Тихонова из дела. «Морда теперь ваше личное дело, документами не обеспеченное. Дойдёте до Берлина — действуйте по обстановке».

Я дошёл до Берлина.

Обстановка была такая: маленький испуганный человек у стены за прилавком. Нюры в магазине не было. Я не спросил, где она.

В магазине было ещё двое — старуха у весов и мальчишка у двери. Смотрели.

Я зашёл за прилавок. Встал в метре. Как на занятии.

Степан Кузьмич зажмурился.

Один раз. Коротко, без замаха. Снизу. В нос. Не сильно. Ровно столько, сколько надо, чтобы пошла кровь и ничего не сломалось. Так показывают на занятиях курсантам — один раз, медленно, а потом в полную силу на мешке.

Степан Кузьмич сел на пол за прилавком. Схватился за нос. Между пальцами потекло.

— Это от Вити, — сказал я.

Повернулся. Вышел.

На крыльце я остановился. Мальчишка от двери выскочил следом. Стоял, смотрел на меня снизу вверх, раскрыв рот.

Синицын бы записал: «Морда — 1. Израсходована. Основание — по обстановке».

Я спустился с крыльца и пошёл домой.

* * *

Ружьё я разобрал через неделю.

Мать ушла на фабрику, в утреннюю смену. В доме было тихо. Солнце шло в окно, через резной наличник, и ложилось на стол квадратами.

Я развязал свёрток. Плащ-палатку — на стол. На плащ-палатку — обрез. Рядом — тетрадь Фомичёва. Тряпица со старой пружиной и обломком петли. Три латунные скобы.

Открыл тетрадь.

«Ружьё. Как реставрировать. По пунктам».

Почерк Фомичёва — круглый, аккуратный, буквы с наклоном назад. Как у человека, который двадцать лет писал мелом размеры на заготовках.

«1. Двойники — снять. Не на стену. В ящик. Пусть лежат».

Я сложил скобы в ящик комода. Задвинул.

«2. Надставки на спицах курков — отвернуть винтики. Винтики — не терять. Надставки — к двойникам».

Я взял отвёртку. Отвернул. Винтики были крохотные, с блоху. Я положил их в спичечный коробок. Надставки — латунные, с насечкой — легли в ящик рядом со скобами. Спицы курков стали короткими, как были. Курки — голыми, родными.

«3. Пружины — не трогать. Правая — моя. Золинген. Она честная. Левая — родная. Пусть служит. Старая правая — в тряпице. Если правая сядет