Читать книгу - "Роковая одержимость - Джессика Маседо"

он вернулся.

Я начала спать с мобильным телефоном на груди, ожидая, что он будет вибрировать всю ночь. Я стала оставлять окно балкона приоткрытым даже в холодную погоду. Я стала носить белье, которое он выбрал, даже без него.

В пятницу утром, когда я открыла дверь в квартиру, чтобы взять газету соседки, привычку, придуманную, чтобы питать мою надежду, я нашла конверт.

Белый. Запечатанный. С моим именем, написанным от руки.

Его почерк!

Мои пальцы задрожали ещё до того, как я коснулась бумаги. Я открыла его прямо там, в коридоре, с бьющимся сердцем в жестокой, детской надежде, как будто всё вот-вот решится одним словом.

«Если ты и правда хочешь меня увидеть, иди по этому адресу».

А внизу — название улицы.

Никаких объяснений.

Без подписи.

Но мне больше и не нужно.

Я пошла.

Не задумываясь. Не запирая дверь. Даже не переодевшись. Я схватила сумку, засунула ноги в первую попавшуюся пару обуви и побежала к ближайшей стоянке такси. Адрес находился в Промышленном районе, месте, где здания казались слишком старыми, и люди ходили, как тени в пасмурные дни.

Номер двери был красным. Тёмный тент защищал вход.

Тату-салон.

Сердце сжалось. И глубоко внутри меня осело понимание: его там не будет.

Но я всё равно вошла.

Зазвонил дверной колокольчик. Три человека посмотрели на меня изнутри: двое мужчин с татуированными руками и женщина с синими волосами. Никто из них не был им. Никто даже не был похож на него. Разочарование было настолько жестоким, что мне захотелось кричать.

— Чем могу помочь? — Вежливо спросила женщина, глядя на моё отчаянное выражение лица.

— Я получила записку, — от разочарования у меня почти пропал голос. — Конверт. С этим адресом

— Имя мастера, время?

— Я не знаю.

Она что-то набрала на компьютере, посмотрела на экран и слегка кивнула.

— О. Анджела? На 10 утра. процедура уже оплачена. — Она улыбнулась. Похоже, кто-то оставил тебе подарок.

Я сидела в кресле у стойки регистрации с дрожащими ногами. Его здесь не было. Я знала. Присутствия не было. Тепла не было. Не было той тишины, которая сжигала меня изнутри.

Но он позвал меня сюда. И этого было достаточно, чтобы удержать меня в ловушке.

Я сидела в кресле студии, моё сердце билось так громко, что я почти не слышала звучащую из динамиков музыку. Татуировщик, спокойный мужчина с тихой речью и твёрдыми руками, объяснил мне процедуру. Он сказал, что всё уже запланировано. Выбрано. Оплачено.

— Готова?

Я кивнула, даже не понимая, что меня ждёт, и сняла блузку.

Я сидела там, обнажив грудь под белым светом, чувствуя, как холод кондиционера врезался в мою кожу. Одноразовая ткань покрывала мои плечи, оставляя верхнюю часть тела свободной. Он не показал мне рисунок, и не объяснил смысла.

— Вот здесь, — сказал он, нежно касаясь центра моей груди, над изгибом груди. — Будет немного гореть.

Я не спрашивала. Я не просила посмотреть черновик. Потому что в глубине души я уже знала.

Звук иглы начинался как высокий жужжащий звук, который становился гипнотическим. Боль приходила волнами, как будто кожа царапалась с точностью и удовольствием. Это была боль... но это было также воспоминание о нём. Как будто каждая линия, написанная там, была проведена им.

Это заняло около сорока минут. Я не сказала ни слова. Когда татуировщик выключил машину и протёр область холодной тканью, всё моё тело было напряженным. Но разум был на паузе.

Он дал мне зеркало.

— Смотри.

Я подошла медленно, с учащённым сердцебиением, затем увидела, над изгибом груди, в центре кожи, всё ещё красной и слегка опухшей, черными и элегантными буквами:

Леон

Имя, которое я никогда не знала.

Имя, которое он никогда не говорил.

Имя, которое теперь вонзилось в мою живую плоть.

На мгновение у меня спёрло дыхание… Это был он.

Мой преследователь. Человек без лица. Чудовище, что следило за мной. Касалось меня. Трахало меня…

— Так вот, как тебя зовут... — прошептала я дрожащим голосом, устремив глаза в зеркало.

Именно в этот момент я поняла: он никогда не хотел прятаться. Он просто хотел, чтобы я хотела его, прежде чем я узнаю, кто он такой.

Наконец-то... я принадлежала ему полностью.

ГЛАВА 17

Я вернулась домой с кожей, горящей под марлей. Всё ещё свежая татуировка, казалось, пульсировала, как второй удар сердца, живой след между моими грудями. Его имя. Леон. Откровение ещё не полностью накрыло меня. Как будто мой разум сопротивлялся истине, хотя я знала, что она уже написана на мне.

Дверь квартиры была не заперта, и я знала... ещё до того, как повернула ручку, до того, как толкнула дерево внутрь, до первого шага по ковру я знала...

Он был там.

Я медленно толкнула дверь, как будто пересекаю священный порог. Квартира была охвачена сладким и тёплым ароматом роз. Пол в коридоре был покрыт разбросанными лепестками с точностью, которая заставила меня съёжиться.

Свет был выключен, но из комнаты исходил мягкий свет.

Свечи.

Первое, что я увидела — это накрытый стол, две тарелки, элегантно сложенные салфетки, выровненные столовые приборы и в центре тарелка, покрытая стеклянным колпаком.

Это был ужин. Но звука не было. Ни музыки. Просто медленный танец пламени.

Затем в самом тёмном углу комнаты он двинулся.

Леон.

Сидя во главе стола, опираясь на руки, тело слегка наклонено вперёд. Свечи освещали контур его лица, впервые раскрывая черты человека, который преследовал меня в уголках разума и тела.

Он был красив... разрушительно, и абсолютным образом опасным.

Борода затеняла твёрдую челюсть, глаза были тёмными, глубокими, почти непостижимыми, а полуулыбка была точной смесью обещания и угрозы. Он не выглядел удивлённым. Ни нервничал. Казался только... удовлетворённым.

— Я ждал, когда ты вернёшься — сказал он тихим бархатистым голосом, таким же интимным, как отпечаток на моей коже.

Я стояла на пороге комнаты, не зная, бежать ли или упасть на колени.

Моё тело всё ещё пахло студией, чернилами, кровью, но его глаза... глаза обжигали меня, как будто раздевали изнутри.

— Ты... — у меня пропал голос. — Леон.

Он кивнул, не торопясь.

— Всегда был.

— Ты сделал мне татуировку.

— Нет. — Он медленно встал. — Ты сделала себе татуировку с моим именем.

У меня закончился воздух. Это был не страх, который парализовал меня. Это было признание.

Тут, передо мной, был хозяин моей боли, моего удовольствия, моего разума.

Когда он подошёл, аромат свечей, роз и его кожи окутали меня, как вуаль, и он прошептал мне