Читать книгу - "Другие времена. Антология - Антология"

Рядом с ним у меня никогда не было никакого жизненного опыта — я была свежа и наивна. Целовала его в лоб, глаза, а он делал вид, что спит. Теперь меня целуют в плечо, лоб, глаза, а я делаю вид, что сплю.

* * *

Я лежу на песке у моря и страдаю, что не могу войти в него — штормит сильно. Очень сильно. Я лежу. Я — тут. А восемнадцатилетний мальчик Фабиан, с которым никак не могли проститься родители, у которого неизвестно откуда взялся рак мозга всего год назад, где он сейчас, этот мальчик Фабиан. Когда я увезла его от папы-мамы, прикрыв лицо белой простыней, мне хотелось этого не делать. Мне хотелось, чтобы всего этого не было, чтобы папа и мама увидели, как он получает диплом, женится, рожает детей… Мне повезло больше Фабиана. У меня много чего в прошлом. И еще (надеюсь) много чего в будущем. У него — ни того ни другого.

Жизнь коротка и прекрасна. Прекрасна и коротка.

Прекрасна. Коротка. Всегда.

* * *

«Не понимаю я тебя, — сказала мне приятельница. — Не понимаю, чего ты хочешь. То ты предпочитаешь быть одна, то с завистью смотришь на семейные пары». Какое счастье — я дожила до возраста, когда могу позволить себе роскошь ничего не объяснять.

У каждого из нас свой мир. И в этом своем мире приятельница хранит для себя дневники со стихами и выцветшие листья, и цветы в виде неслучившегося сценария, и еще что-то между страниц непрочитанных книг, и в этом мире есть муж, дети и внуки. Иногда в этом мире выдается свободная минутка, и она дремлет на стуле в саду и смотрит свои сны, в которых она не помнит о несбывшихся мечтах и надеждах, о синяках на душе, бесконечной нехватке денег и о том, так ли сварила суп, что скажет хозяин дома.

В моем мире я варю себе суп и сама хвалю себя за него. Или ругаю. Иногда в моем мире между зарабатыванием денег на жизнь выдается свободная минутка, и я сажусь в кресло на балконе, дремлю в нем и вижу сны, в которых сын еще маленький, и у меня есть очень много времени, чтобы слушать его смех, перебирать его детские беззащитные пальчики на руках и ногах, купать, нести сонного в кроватку, петь ему песенки, а не торопиться быстрее к печатной машинке, чтобы отстучать до утра несколько информаций и отнести в редакцию, и провожать его в школу лет до двенадцати так, готовить ему молочные коктейли. В этом мире я могу не упрекать себя за то, что пошла работать — надо же на что-то жить, и поэтому кучу всего пропустила, а мальчик взял и вырос.

В моем мире еще много чего, но я не буду вам об этом рассказывать. Я помолчу. И лучше напишу пару хороших текстиков, у меня еще много тем, на которые можно поговорить. Главное — вы меня ни о чем не спрашивайте, не удивляйтесь и не пытайтесь меня понять. Я просто живу. И вы просто живите. И не думайте о том, кто и как вас оценит. Или не оценит. И поймет. Или не поймет. Набирайтесь своего собственного смысла. И найдите на небе созвездие Кассиопеи.

Я нашла его вчера. Не жалейте на это времени. И не ждите счастья. Оно всегда было здесь.

Натали Маскова / Барселона /

Родом из Украины. Писать начала в юности. Мечтала о журналистике. Но, окончив финансово-экономический институт, работала в иной сфере. Её профессия была далека от поэзии, но поэзия всегда жила в её сердце. В 2015 году, по воле обстоятельств, эмигрировала в Испанию. Эта страна с её мощным эмоциональным зарядом одновременно и тревожила, и расслабляла… Пережитые новые эмоции вернули ей способность писать, желание творить. Заново начала писать стихи в 2019 году. Принимала участие в известных международных поэтических конкурсах: «Эмигрантская Лира», «Жизнь начинается с вечера…», «Поэт года 2019». Автор, создатель и ведущая интернет-клуба «Литературная СТИХиЯ».

Время

Время, как призрак, уходит неслышно,

Прошлого нам оставляя следы.

Время, как дождь, что стекает по крышам,

Как растворившийся в воздухе дым.

Были мгновенья, хотелось замедлить

Бег шестерёнок. Покой ощутить.

Только у времени нрав непоседлив.

Время, как странник, что вечно в пути.

Вспыхнет лазурною радугой в мае,

Тучей нависнет в осенний закат…

Время, как пламя, в котором сгорает

Краткий отрезок меж двух главных дат.

Весна

Весна в округу заглянула

С букетом мелких медуниц,

Последний снег теплом спугнула

И зазвенела хором птиц.

Фиалковый ковер соткала,

Разбрасывая здесь и там

Травы зеленой покрывала

С росой холодной по утрам.

Добавила лазури небу,

Мистраль сменила на Зефир, —

Как будто кисточкой волшебной

Нарисовала новый мир.

Рассвет

Теряется в тумане предрассветном

Река. Над степью — розовый покой.

И только ив печальных силуэты

Склонились в реверансе над водой.

Укрылись травы свежею росою;

Усталый ветер между ними лёг,

Обнявшись крепко с мерной тишиною,

Ослабевая от степных дорог.

Сырой туман, впитав реки молчанье,

Клубится степью, свежесть ей даря.

А небо ждёт с торжественным вниманьем,

Когда окрасит сумерки заря.

В Лондонском парке

Люблю прогуляться по парку,

Шурша облетевшей листвой.

Вот дворник с метлою прошаркал,

Тележку влача за собой.

Вдали, на забытой скамейке,

Уселись два голубя в ряд.

Тропинка спускается змейкой

К пруду, где лягушки царят.

Платан, уж почти облысевший,

Вздремнул, чуть скрипя на ветру.

А ветер, как вор осмелевший,

Срываясь, уносит листву.

Старые листья

1

Ветер старые листья

Раскидал у порога…

Листья — грустные мысли

И финал эпилога.

Потускневших мозаик

Затерявшийся кубик,

Толщу лет разрезая,

Вдруг