Читать книгу - "Змий из 70 III - Сим Симович"

— Корсиканец был гениальным мясником. Я видел его при Ваграме. У него был тяжелый, мускусный запах пота и феноменальная, маниакальная энергия разрушения. Он думал, что строит вечность из артиллерийского чугуна и гвардейских штыков. Но лишь хрупкое слово поэта, написанное гусиным пером на дешевой бумаге при свете огарка свечи, способно завоевать эту самую вечность по-настоящему. Наполеон удобрял почву трупами своих солдат, сам того не осознавая, лишь для того, чтобы на этой перепаханной ядрами земле расцвела французская романтическая поэзия.

Альфонсо сидел неподвижно, боясь даже моргнуть. Его гениальный, аналитический ум, еще час назад бившийся в агонии тотального поражения, внезапно натолкнулся на препятствие, которое невозможно было игнорировать.

Он ожидал увидеть перед собой монстра, извращенного садиста, упивающегося властью. Но вместо этого перед ним сидел человек, который говорил о Наполеоне не как о параграфе из учебника истории, а как о недавнем, слегка раздражающем знакомом, чьи амбиции оказались смехотворными на фоне вечности. Бессмертный куратор препарировал эпоху Империи с той же изящной легкостью, с которой сам Змиенко препарировал кровеносную систему.

— Вы… вы были знакомы с ним? — вопрос сорвался с губ хирурга прежде, чем он успел его обдумать. Глухой, надтреснутый голос Ала прозвучал странно в уютной тишине кабинета.

Крид усмехнулся. Улыбка получилась усталой и немного снисходительной.

— Знаком — слишком громкое слово. Я был свидетелем его триумфа и его краха. Как был свидетелем краха тысяч других, возомнивших себя архитекторами мироздания. Власть, Ал, — это самая скучная и предсказуемая из человеческих иллюзий. Она всегда движется по одной и той же траектории: кровь, триумф, паранойя, гниение и распад. И только искусство, только эти попытки хрупкого, смертного разума зафиксировать момент красоты — только они нарушают законы энтропии.

Бессмертный подался вперед, опираясь локтями о столешницу. В его выцветших глазах вспыхнул странный, лихорадочный огонь.

— Вы думаете, я ненавижу людей, хирург? Вы думаете, я наслаждаюсь тем, что делаю на нижних ярусах этого бункера? — голос Виктора упал до глубокого, вибрирующего шепота, заполняющего всё пространство между ними. — Нет. Я преклоняюсь перед вашей тленностью. Я завидую вашей способности умирать, потому что именно смерть придает смысл каждому вашему вдоху, каждой вашей написанной строке, каждой выпитой чашке кофе. Если бы Ламартин знал, что будет жить вечно, он бы не написал ни единой строчки. Зачем пытаться остановить мгновение, если у тебя в запасе бесконечность?

Альфонсо почувствовал, как внутри него что-то неуловимо меняется. Свинцовый саркофаг горя и апатии, в который он сам себя замуровал после ухода Софии, дал крошечную, микроскопическую трещину. Сквозь эту трещину пробивался чистый, дистиллированный интеллектуальный голод.

Змиенко смотрел на существо, которое сломало ему жизнь, и, к своему собственному хтоническому ужасу, понимал, что этот монстр бесконечно, трагически глубок. Крид не был плоским злодеем из советских агиток. Он был ходячей, дышащей библиотекой человеческих страданий и триумфов, живым архивом, запертым в клетке собственной неуязвимости.

И сейчас этот архив, этот всемогущий демиург, искал в сломленном хирурге не исполнителя, а собеседника, способного понять его ледяное, космическое одиночество.

— Вы говорите о красоте тлена, Виктор, — медленно, тщательно подбирая слова, произнес Ал. Его бархатный баритон окреп, обретая былую академическую твердость. — Но при этом вы выстроили здесь, под землей, лабораторию, чья единственная цель — этот тлен остановить. Вы создаете химер, отрицающих смерть. В этом есть фундаментальное, биохимическое противоречие.

Крид откинулся на спинку кресла и рассмеялся. Смех был искренним, низким и совершенно человеческим.

— Блестяще, хирург. Ваш мозг даже в состоянии клинической депрессии продолжает анализировать парадоксы. Вы правы. Это противоречие. Но чтобы понять его истинную природу, нам придется покинуть эти стены.

Бессмертный бог «Сектора-П» одним глотком допил свой остывший кофе и поднялся из-за стола.

— Допивайте свою арабику, Альфонсо Исаевич. Поэзия эпохи Империи — это прекрасный аперитив. Но теперь я хочу показать вам нечто более масштабное. Я хочу показать вам свою собственную архитектуру души. Идемте. Нас ждет ночной город.

Змиенко посмотрел на опустевшую фарфоровую чашку в своих руках. Оцепенение отступало, сменяясь темным, гипнотическим очарованием бездны. Он аккуратно поставил чашку на блюдце, звук фарфора прозвучал как удар гонга, возвещающий о начале новой, совершенно непредсказуемой эпохи в его лингвистике смерти. Хирург поднялся и молча последовал за своим бессмертным куратором в лифт, уносящий их навстречу обновленному Пскову.

Подъем на поверхность занял не больше двух минут, но для Ала этот переход ощущался как смена геологических эпох. Когда тяжелые створки замаскированного шлюза бесшумно разошлись, впуская их в сырую, продроглую ночь, хирург инстинктивно поднял воротник пиджака. После теплой, стерильной утробы бункера ноябрьский воздух Пскова обжигал легкие ледяной крошкой. Дождь прекратился, оставив после себя лишь влажный блеск на черном асфальте и редкие, слепые капли, срывающиеся с оголенных ветвей тополей.

У неприметного бетонного выезда, сливающегося с глухой стеной промышленной зоны, их ждал черный, отполированный до зеркального блеска автомобиль. Это был не армейский УАЗ, а тяжелая, монументальная «Волга» последней модификации, полностью лишенная государственных номеров и каких-либо ведомственных опознавательных знаков.

Виктор не стал дожидаться несуществующего водителя. Бессмертный куратор уверенно, по-хозяйски открыл водительскую дверь и скользнул за руль. Движения его были плавными и текучими, лишенными малейшей суеты.

— Садитесь, доктор, — бросил он через плечо.

Врач обошел машину и опустился на пассажирское сиденье. Кожаный салон встретил его запахом дорогой обивки и тонким ароматом табака. Мощный двигатель завелся с низким, бархатистым рыком, совершенно не свойственным серийным советским машинам — под капотом этой черной акулы билось форсированное, модифицированное сердце.

«Волга» плавно, без единого рывка тронулась с места, разрезая фарами густую темноту окраин.

Они ехали в абсолютном, гипнотическом молчании. Альфонсо смотрел в боковое окно, наблюдая, как размытые контуры промышленных зон сменяются четкой, геометрически выверенной сеткой городских улиц. Ночной Псков, погруженный в глубокий сон, представал перед ним в совершенно ином свете. Без суеты толпы, без шума общественного транспорта и повседневной серости, город обнажал свой истинный, архитектурный скелет.

Крид вел машину не к историческому центру с его древними кремлевскими стенами. Он направил тяжелый автомобиль на северо-запад, туда, где еще пару лет назад гнили ветхие деревянные бараки, утопая по весне в непролазной грязи, и где уныло тянулись заброшенные пустыри.

Теперь там возвышался новый мир.

Виктор сбросил скорость, позволяя машине медленно, словно хищнику на смотре своих владений, скользить по широкому, безупречно ровному проспекту. Двойной ряд высоких, изящных фонарей заливал асфальт холодным, ровным светом. По обеим сторонам проспекта, подобно застывшим