Читать книгу - "Режиссер из 45 III - Сим Симович"

терпкого вина. Закрыл глаза.

— Хорошо… — прошептал он. — Как же хорошо. Знаешь, я шел домой и думал, что упаду прямо в коридоре. Ног не чувствовал.

— А теперь?

— А теперь чувствую. Ты волшебница, Аля.

Она села напротив, подперла щеку рукой.

— Я не волшебница, Володя. Я просто женщина, которая тебя любит. Ешь сыр. Ты, небось, с обеда маковой росинки во рту не держал.

Они сидели, тихо разговаривая о пустяках. О том, что Юра научился говорить «дай», о том, что маме Володи стало лучше, но врач велел еще полежать. О том, какую елку они поставят на Новый год.

Но Аля видела: внутри него сидит заноза. Та самая, история со Штерном. Предательство, которое он совершил ради их безопасности, но которое не мог себе простить.

Она протянула руку через стол, накрыла его ладонь своей.

— Володя… Посмотри на меня.

Он поднял глаза. В них снова плеснулась тоска.

— Что, родная?

— Перестань себя есть. Я слышу, как ты скрипишь шестеренками даже когда молчишь.

Он дернулся, хотел убрать руку, но она удержала.

— Я не ем, Аль. Я просто… Я думаю, имею ли я право вот так сидеть. Пить вино. Смотреть на тебя. Когда другие…

— Штерн? — тихо спросила она.

Владимир вздрогнул.

— Ты знаешь?

— Я всё знаю. Я читала газеты. И я знаю тебя.

Владимир опустил голову.

— Я подлец, Аля. Я выступил против него. Я сказал то, что они хотели услышать. Я добил лежачего. Человека, который верил мне. Я чувствую себя… зачумленным.

— А почему ты это сделал? — её голос был спокойным, ровным.

— Ты знаешь почему. Ради вас. Ради Степана. Ради Хильды. Если бы я пошел против течения, нас бы всех снесло.

— Вот именно.

Аля встала, обошла стол и обняла его со спины, прижавшись щекой к его макушке.

— Слушай меня, Владимир Леманский. Ты — не подлец. Ты — капитан корабля во время шторма. У тебя на борту пассажиры. Я, Юра, Степа, Ганс. Шторм такой, что корабль тонет. Чтобы спасти людей, капитан должен выбросить за борт груз. Ценный груз. Книги, картины… друзей.

Владимир судорожно вздохнул.

— Это цинично, Аля. Штерн — живой человек.

— Да. И нам с этим жить. Это шрам, Володя. Шрам на совести. Но ты принял удар на себя. Ты испачкал руки, чтобы мы остались чистыми и живыми. Ты думаешь, я бы любила тебя больше, если бы ты остался «честным», но мы бы все поехали в теплушках на восток? Нет. Я люблю тебя за то, что ты грызешь эту землю ради нас.

Она целовала его в висок, в шею, гладила плечи.

— Ты мой защитник. Моя стена. И я никому не позволю — даже тебе самому — ковырять эту стену. Прости себя. Я тебя простила. Бог, если он есть, простит. А история… история рассудит.

Владимир повернулся, уткнулся лицом в её живот, в прохладный шелк платья. Его плечи дрогнули.

— Аля… Откуда в тебе столько силы? Ты же одна. У тебя никого нет, кроме меня.

— Поэтому и сила. Потому что ты — это всё, что у меня есть. Ты и Юра. У меня нет тылов, Володя. Нет мамы с папой, к которым можно убежать поплакать. У меня есть только наш остров. И я буду защищать его зубами.

Владимир сидел, обнимая её, и чувствовал, как тяжелый, свинцовый ком в груди начинает таять. Она отпускала ему грех. Не именем партии, а именем любви и выживания.

— Спасибо, — прошептал он. — Спасибо, что ты есть.

— Я есть. И я буду. А теперь… — она отстранилась, лукаво улыбнулась. — Лауреат Леманский, пригласите даму на танец.

— Здесь? — удивился он. — Юрку разбудим.

— А мы тихо. Без музыки. Под музыку ветра.

Владимир встал. В кухне было тесно, но для них двоих места хватало. Он положил руки ей на талию. Она обвила его шею.

Они двигались в полной тишине, едва переступая ногами в шерстяных носках по деревянному полу. Свечи догорали, отбрасывая длинные тени. За окном мела метель, но здесь было тепло.

Владимир вдыхал запах её духов — «Красная Москва», смешанная с запахом её кожи, молока (она все еще иногда подкармливала Юру) и ванили. Этот запах был лучшим антидотом от яда эпохи.

— Знаешь, — прошептал он ей на ухо. — Я хочу рассказать тебе сказку.

— Сказку? — она улыбнулась. — На ночь?

— Да. Про одного человека.

— Рассказывай. Я люблю твои сказки. Они всегда похожи на правду.

— Жил-был человек. Далеко отсюда. Не в пространстве, а во времени. В будущем. Там люди летали к звездам, лечили рак одной таблеткой и не знали, что такое голод.

Аля прижалась к нему крепче.

— Хорошее место. Коммунизм?

— Вроде того. Но этот человек… Он был там ужасно одинок. Вокруг были умные машины, счастливые лица, но поговорить было не с кем. Душа у него болела. Тоска была такая, хоть волком вой на их искусственные луны.

— И что он сделал?

— Он сбежал. Прыгнул в прошлое. В темное, холодное, страшное время. Туда, где война, где страх, где предательства.

— Сумасшедший, — прошептала Аля. — Зачем?

— Чтобы найти Её. Он знал, что Она живет здесь. Он видел её на старой выцветшей фотографии в архиве. Женщину с глазами, в которых отражается небо. И он решил: лучше один день с ней в аду, чем вечность в раю без неё.

Они остановились. Владимир смотрел ей в глаза, блестевшие в полумраке.

— И он нашел её?

— Нашел. Она была сиротой. У неё никого не было. Но когда она обнимала его, он чувствовал себя бессмертным. Он понял, что не прогадал. Потому что рай — это не где тепло и сыто. Рай — это где тебя понимают без слов.

Аля провела пальцем по его губам. В её взгляде было странное выражение — смесь догадки, веры и бесконечной нежности.

— Значит, он счастлив?