Читать книгу - "Мариуполь. Останься живой! - Александр Александрович Малькевич"

Взяла бутылку воды – единственное, что оказалось под рукой. Дверь заклинило. Пришлось тянуть, давить, ударять плечом. Железо скрипело и не поддавалось, пока вдруг не выпустило их – резко, с глухим стоном.

Слава богу – лестница ещё держалась.

Когда они спустились вниз, в окнах было видно, как по площади проходит украинский БТР. Он двигался медленно, уверенно, как зверь, который знает, что ему тут никто не противостоит. Площадь горела. Дым стоял плотный, горячий, будто воздух прогнали через печь.

Настя на секунду застыла: если они сейчас попадутся на глаза, если кто-то в броне решит проверить, кто здесь…

Но БТР просто проехал. И от этого «просто» стало ещё страшнее – как будто город уже не принадлежал людям.

На первом этаже, где раньше были офисы, их впустила та самая женщина, которая там и жила, когда всё началось. С ней был мужчина – её брат, взгляд которого был чернее ночи от всех переживаний последних дней. Он не спрашивал, кто они, что произошло – просто оценил обстановку.

Окно было в решётках. Дверь заклинило взрывной волной.

– Решётку надо снимать, – сказал он тихо. – Иначе тут не вылезти.

Он взял старую ножовку, нашёл точку опоры и начал пилить. Звук был долгий, металлический, и резал тишину хуже любого взрыва.

Настя держала дочку на руках и смотрела, как металл по миллиметру сдаётся.

За стеной что-то снова рвануло – здание дрогнуло.

В какой-то момент решётка качнулась и упала на пол.

– Пошли, – только и сказал брат женщины.

Они по одному пролезли наружу. Во дворе стоял дым, горячий, сухой. Всё вокруг казалось тёмным, даже если было светло.

Женщина кивнула на соседнее здание:

– Там, через дорогу. Бывший диспансер. В подвале стены крепкие. Там есть несколько человек. Переждём.

Они перебежали, вжимаясь в стены, но не оглядываясь – в такие моменты назад смотреть нельзя.

В диспансере действительно уже были люди. Такие же – с детьми, с пакетами, собранными вслепую, с животными, которых они хватали ровно так же, как документы.

Настя разложила дочку на сложенной из одежды подстилке и легла рядом. Тело не выдержало – просто отключилось.

Проснулась – от нового взрыва. Он ударил так близко, что две двери в коридоре сначала вылетели наружу, а потом будто затянулись обратно, хлопнув с глухим эхом. Настя подхватила дочку на руки автоматически. Тело двигалось само, без команды.

– Посмотрите, – прошептала она тем, кто был рядом. – Пожалуйста.

Они пошли. Вернулись бледные.

– Стены нет, – сказали тихо.

Настя знала. Она уже знала – надо вниз. Надо искать убежище. Папы по-прежнему не было. Мама была сломлена страхом и усталостью:

– Я никуда не пойду. Ничего нет. Нигде никого нет. Мы останемся.

Но оставаться нельзя было.

Выйти на улицу было почти невозможно – снаряды ложились хаотично, без какой-либо логики и плана; их, что называется, «насыпали». Люди с первого этажа пошли искать место, где можно спрятаться. Нашли подвал. На дверях – табличка о ремонте в 2014 году. Смешной, нелепый кусочек мирной жизни.

Настя застыла у входа. Она ненавидела закрытые пространства. Боялась, что там не хватит воздуха. Что она задохнётся. Что стены сожмутся. Что темнота будет слишком плотной. И что дочка увидит, как мама тонет в этом страхе.

И тут дочка подняла голову и сказала:

– Мам, с тобой всё будет хорошо. Я рядом.

Эти слова – коротенькие, простые – стали дверью.

И Настя пошла вниз. Каждая ступень давалась с трудом, но она шла.

В подвале стоял длинный стол. На нём и ели. На нём и спали. Мама постелила одеяло. Еда была такой, какую приносили – что нашлось, что не испортилось сразу. Иногда – просто печенье. Иногда – ничего.

Настя сидела часами, глядя в одну точку. Ей казалось, что внутри у неё ничего не осталось – ни слёз, ни слов, ни даже страха. Было только странное, гулкое чувство пустоты. Мама пыталась её кормить, протягивала печенье, чашку с тёплой водой, но Настя лишь качала головой. Еда не лезла – организм, кажется, просто отказался от всего, кроме ожидания.

С 4-го по 8-е марта они жили в подвале. Всегда под звуки обстрелов. Уже умели угадывать, когда стреляют, когда будет пауза, когда можно подняться наверх хотя бы на минуту.

Дни растворились. Надежда на возвращение к привычной жизни угасала. И всё это – без папы. Без ответа. Без уверенности, что он ещё дышит.

Перед восьмым марта пошёл дождь. Настя стояла у входа в подвал и смотрела, как капли стекают по выгнутым, обугленным подоконникам домов напротив, как собираются в мутные дорожки и падают на перемешанную с землёй сажу. Та же земля когда-то была школьной тропой, обычным маршрутом, по которому люди шли на работу, дети – в кружки, и всё это казалось устойчивым, надёжным, вечным. Теперь она была просто грязью. Следствием падения всего привычного.

– Мам, а что ты подаришь мне на восьмое марта? – вдруг тихо спросила дочь.

Настя повернулась. В детских глазах уже не было прежней лёгкости, но была надежда – тонкая, живая, как ниточка.

– Жизнь, – сказала она.

В этом была вся правда: единственное, что она могла дать, – это шанс дожить до следующего утра.

На восьмое марта пошёл снег. Тяжёлый, вязкий, белые хлопья ложились на чёрные остовы крыш, на искорёженные каркасы машин, на пустые окна разбитых домов, и город на мгновение выглядел так, будто кто-то попытался прикрыть его чем-то мягким, тёплым, будто пожалел его.

Они собрали снег в кастрюлю, растопили на маленькой походной плитке и сварили суп – жидкий, почти прозрачный, безвкусный, но горячий. И в этом тепле было что-то похожее на дом, на заботу, на продолжение.

Иногда Настя поднималась наверх, ненадолго, просто чтобы вдохнуть воздух не из подвала. Однажды солнце вышло прямо в разрыве между звуками канонады. В развалинах сидела птица и пела свою обычную, будничную песню, будто мир всё ещё существует, и что-то в нём продолжается.

Настя стояла и молилась – просто всем телом, всем внутренним криком.

С девятого марта обстрелы снова усилились. Дни потекли так, что их невозможно было различить – как будто время стало непрозрачным и всё происходило одновременно: ожидание, страх, усталость.

И однажды, в странной тишине между залпами, в дверь подвала постучали. Не требовательно, не громко – осторожно, с какой-то почти робкой надеждой.

Когда дверь открыли, на пороге стоял её бывший муж.

Он был обросший, осунувшийся, в пыльной одежде, с глазами, в которых смешались страх и упрямство. Он просто стоял, и Настя долго смотрела на него,