Читать книгу - "Ромашки для Наташки - Екатерина Мордвинцева"

улице было серо, моросил дождь. Я стояла на крыльце, смотрела на пустую парковку и думала, что делать. Ехать домой? Сидеть в пустой квартире и думать о нем? Звонить? Писать? Ждать?

Я села в машину, завела двигатель. Поехала не домой. Поехала к нему.

Я знала, где он работает. Он показывал мне однажды — стройку в старом парке, где должны были посадить аллею в мою честь. Я приехала туда через полчаса. Парк был огорожен забором, но калитка была открыта. Я вошла.

Стройка выглядела заброшенной. Экскаваторы стояли, сложив ковши, бетономешалки замерли, и только вдалеке, у аллеи, я увидела фигуру. Он стоял один, смотрел на голые деревья, которые только начали покрываться первыми почками.

Я подошла. Он услышал шаги, обернулся. Увидел меня и замер.

— Натали, — сказал он. Голос был хриплым, как будто он не говорил всю ночь.

— Я не спала, — сказала я. — Я думала о том, что ты сказал.

— Я тоже не спал, — он повернулся ко мне. — И я думал. Ты была права.

— Нет, — я подошла ближе. — Я была неправа. Я накричала на тебя. Я сказала, что ты не ценишь. Это неправда. Ты ценишь. Ты всегда ценил. Ты привозил мне ужины, ты ждал меня, ты рисовал для меня весну. А я… я испугалась. Я увидела, что ты снова становишься тем, кем был до инфаркта. И я испугалась, что потеряю тебя. Что мое сердце не выдержит.

— Натали, — он шагнул ко мне. — Я не хочу тебя терять. Я не хочу, чтобы ты боялась. Я не хочу, чтобы мы ссорились.

— Я тоже, — я чувствовала, как слезы снова подступают к глазам. — Но я не умею иначе. Я не умею любить, не боясь. Я не умею быть рядом, не пытаясь спасти. Я не умею быть просто женщиной.

— А я не умею быть просто пациентом, — он взял мои руки в свои. — Я не умею сидеть сложа руки, когда у меня есть работа. Я не умею быть осторожным, когда нужно сделать что-то важное. Я не умею быть удобным.

— А мне не нужен удобный, — сказала я, как тогда, на набережной. — Мне нужен живой.

— Я живой, — он прижал мои руки к своей груди. — Чувствуешь? Бьется. Я здесь. Я жив. И я обещаю, что буду беречь себя. Не потому, что ты просишь. А потому, что я хочу жить. С тобой. Долго.

— Ты обещал уже, — сказала я. — А потом забыл.

— Не забуду больше, — он посмотрел мне в глаза. — Я понял. Я не могу работать, как раньше. Я не могу пить кофе литрами и не спать ночами. Я не могу делать вид, что инфаркта не было. Но я не могу и сидеть без дела. Я не умею.

— Я не прошу тебя сидеть без дела, — я вытерла слезы, которые снова текли по щекам. — Я прошу тебя быть осторожным. Я прошу тебя не забывать, что ты нужен. Не только заказчикам и подрядчикам. Мне. Ты нужен мне. Живой. Здоровый. С твоим сердцем, которое бьется ровно. С твоими рисунками, с твоими ромашками, с твоей работой, которая тебя вдохновляет. Но не убивает.

— Я постараюсь, — сказал он. — Я буду стараться каждый день. И если я снова забуду — напомни. Только не кричи. Просто напомни.

— Я постараюсь не кричать, — улыбнулась я сквозь слезы.

Он обнял меня. Прижал к себе так крепко, как будто боялся, что я исчезну. Я чувствовала, как бьется его сердце — ровно, сильно, уверенно. Живое. Мое.

— Натали, — сказал он, не отпуская.

— Да?

— Я люблю тебя. Даже когда ты кричишь. Даже когда ты меня лечишь. Даже когда ты боишься. Я люблю тебя.

— Я тоже, — прошептала я. — Я тоже люблю тебя. Даже когда ты забываешь поесть. Даже когда ты пьешь четыре чашки кофе. Даже когда ты работаешь по шестнадцать часов. Я люблю тебя.

— Тогда давай больше не ссориться? — спросил он.

— Давай, — согласилась я. — Но это вряд ли получится.

— Почему?

— Потому что ты упрямый. А я — вечно занятая стерва.

Он засмеялся. Я засмеялась. И мы стояли посреди стройки, обнявшись, и дождь моросил, и ветер дул, и было холодно. Но мне было тепло. Потому что он был рядом. Потому что мы были вместе. Потому что мы нашли слова, чтобы понять друг друга.

— Поехали домой, — сказал он.

— Поехали, — ответила я.

Мы сели в машину. Он держал меня за руку всю дорогу, и я смотрела на его профиль, освещенный серым светом дня, и думала о том, что мы справимся. Что мы будем ссориться и мириться, бояться и надеяться, работать и отдыхать. Что мы будем учиться быть вместе. Не идеальными, не удобными, а просто живыми.

Дома я сварила ему чай — не кофе, чай. Он не возражал. Мы сидели на кухне, пили, смотрели друг на друга. Я взяла его руку, приложила пальцы к запястью.

— Семьдесят два, — сказала я. — Отлично.

— Ты всегда будешь считать мой пульс? — спросил он.

— Всегда, — ответила я. — Это моя работа. А ты — мой самый любимый пациент.

— А если я перестану быть пациентом? — спросил он, как тогда.

— Ты никогда не перестанешь быть пациентом, — я улыбнулась. — Потому что я никогда не перестану быть врачом. Но это не мешает мне быть твоей женщиной.

— И это не мешает мне быть твоим мужчиной, — он поцеловал меня.

И я почувствовала, как его сердце бьется в такт моему. Семьдесят два удара в минуту. Ровно, спокойно, как у человека, который нашел то, что искал. Как у человека, который наконец-то может дышать полной грудью.

Потому что мы дышали вместе. Потому что мы были живы. Потому что это и есть любовь — та, ради которой стоит ссориться и мириться, бояться и надеяться, работать и отдыхать. Ради которой стоит жить.

Глава 9

После ссоры прошло три дня. Три дня, которые растянулись в бесконечность. Мы не виделись — у него была стройка, у меня — больница, и каждый из нас, кажется, боялся сделать первый шаг. Он звонил каждый вечер, спрашивал, как прошел день, говорил, что устал, что ложится спать. Я отвечала коротко, чувствуя, как между нами растет стена, которую мы оба не знали, как разрушить.

Я думала о нем постоянно. В обходе, на консилиумах, когда заполняла карты и разговаривала с пациентами. Его лицо стояло перед глазами — усталое, с запавшими глазами, с болью, которую я сама туда вложила. «Ты не видишь меня», — сказал он. И я боялась, что он