Читать книгу - "Сквозь его безумие - Татьяна Берест"

крепче.

Меня будто фиксируют на месте, как вещь.

Я поднимаю взгляд — и замираю.

Его лицо слишком близко.

Губы раздвигаются, и я вижу зубы.

Слишком острые. Слишком длинные.

Клыки.

Настоящие.

Они не просто выделяются — они чужие. Неправильные. В этом оскале нет ничего живого, только холод и что-то хищное, голодное.

— H-He... - вырывается у меня, но звук ломается.

Он уже не смотрит на меня.

Только на шею.

И в следующую секунду — болЬ.

Резкая, вспарывающая.

Как будто кожу не прокалывают, а рвут, раздвигают силой. Я дёргаюсь, задыхаюсь, пытаюсь отстраниться, но его пальцы впиваются сильнее, удерживают голову, не давая уйти.

Боль расползается глубже, давит изнутри, как горячее железо под кожей. В глазах вспыхивают искры, всё плывёт, рвётся на куски.

Слёзы текут сами, беззвучно, горячо.

Я пытаюсь закричать — выходит только сдавленный, сорванный звук.

Он прижимает меня ближе.

Рывком.

Ещё.

Его тело движется резко, неровно, будто его ведёт. Пальцы на талии сжимаются сильнее, почти до боли, и снова дёргают меня на себя, будто я ускользаю, хотя я уже не двигаюсь.

Дыхание у него сбивается.

Тяжёлое, рваное.

Он втягивает резко, глубоко, почти захлёбываясь, и от этого движения внутри всё сжимается ещё сильнее. Его губы впиваются жёстче, давление усиливается, и боль вспыхивает новой волной.

Он не останавливается. Не замедляется.

Наоборот — движения становятся быстрее, резче. Плечо под его рукой ноет, кожу тянет, как будто меня просто удерживают силой, не считаясь ни с чем.

Слышно, как он глотает.

Часто.

Неровно.

Слишком близко.

Этот звук отдаётся где-то внутри, неприятно, вязко.

Он снова дергает меня к себе, так резко, что затылок ударяется о кору. Шершавое дерево царапает кожу, но это почти не чувствуется на фоне всего остального.

В голове становится легче.

Слишком.

Мысли расползаются, теряются.

Тело слабеет.

Руки, которые пытались упираться, уже почти не держат. Пальцы скользят по его руке, не цепляются.

Дыхание сбивается окончательно.

Я уже не могу поймать ритм.

Он двигается быстрее.

Резче.

Ещё ближе.

Пальцы на талии сжимаются до боли, почти вдавливая, будто ему мало, будто нужно сильнее, глубже, ближе.

Глотки становятся чаще.

Жаднее.

Сбивчивые движения, тяжёлое дыхание, напряжённое тело — всё это сливается в одно.

Я слышу костёр где-то далеко.

Музыку.

Чьи-то голоса.

Но это уже не здесь.

Это как будто в другом месте.

Я пытаюсь зацепиться за этот звук, но он ускользает.

Темнота становится мягче.

Проще.

Глаза сами закрываются.

Последнее, что я чувствую — его пальцы, всё ещё сжимающие меня, и тяжёлое дыхание у самой кожи. А потом всё исчезает.

Мне кажется, там был кто-то ещё.

Это не звук даже — тень звука. Чужое присутствие, которое на секунду задевает край сознания.

Как будто кто-то стоит рядом, чуть в стороне, смотрит. Короткая фраза, брошенная сквозь зубы, почти без эмоции. И сразу — тишина. Шаги? Или показалось. Оно уходит, растворяется, как будто этого не было.

Меня больше нет здесь полностью.

Тело становится пустым.

Сначала холод поднимается изнутри, расползается по груди, по рукам, стекает в пальцы. Они больше не мои — лёгкие, чужие, не откликаются. Сердце бьётся глухо, с провалами, будто забывает, что должно продолжать.

Боль отступает не потому, что её меньше — просто на неё не остаётся сил.

Я плыву.

Падаю.

Где-то на грани.

И вдруг — снова он.

Слишком близко.

Дыхание касается кожи у самого уха. Холодное, но тяжёлое, срывающееся, как будто он не может выровнять его до конца. Оно скользит по шее, по виску, и от этого по телу проходит слабая дрожь, на которую я не могу ответить.

Его пальцы всё ещё держат.

Не рвут уже — удерживают.

Как будто не дают исчезнуть.

Голова сама чуть наклоняется в его сторону. Я это чувствую, но не делаю. Просто происходит.

Смотри на меня, — тихо, низко, почти в кожу.

Я не уверена, открыты ли глаза, но всё внутри поворачивается к нему.

— Ты уже знаешь, кто я.

Слова не звучат — они проникают внутрь, как холодная вода. И где-то в глубине поднимается ответ.

Знаю.

Без спора.

Без ужаса.

Просто знание.

Его пальцы чуть сжимаются на талии, медленно, будто проверяя, здесь ли я ещё.

— Скажи это, — шёпот становится ближе, почти касаясь губами кожи. — Скажи, кто я.

Губы не двигаются.

Но внутри уже есть слово.

Вампир.

И оно не вызывает крика.

Только пустое принятие.

Дыхание у него сбивается на секунду, становится глубже, горячее на контрасте с холодом кожи.

— Вот так.

— почти удовлетворённо, тихо. — Умница.

Пальцы скользят чуть выше, задерживаются, снова сжимаются, уже увереннее.

— Ты моя, — он говорит это медленно, вдавливая каждое слово. — Чувствуешь?

И это ощущение растекается внутри, как чужая мысль, которая вдруг становится своей.

Нет сопротивления.

Нет «нет».

Только вязкое, тягучее согласие, от которого внутри становится ещё пустее.

Ты не будешь прятаться, — его дыхание касается шеи, ниже, и я чувствую, как от этого

слабеют последние остатки напряжения. — Не будешь бежать. Ты останешься.

Слова цепляются.

Оседают.

— Ты будешь отдавать, — тише, почти на грани звука. — Медленно. Столько, сколько мне нужно.

Пальцы на талии сжимаются сильнее, как якорь.

— Я буду учиться на тебе, — голос становится глуже, глубже, срывается на мгновение.

Чувствовать. Брать правильно.

Его дыхание скользит по коже, уже не холодное — перемешанное, тяжёлое, сбившееся.

— И ты позволишь, — почти в губы. — Потому что уже не можешь иначе.

Что-то внутри дёргается.

Слабое.

Последнее.

Тонкая нить, которая ещё моя.

Она натягивается.

Трещит.

И вдруг — резкий вдох.

Как удар.

Воздух врывается в грудь, больно, жёстко, заставляя тело дёрнуться. Сердце срывается, бьётся резко, отчаянно, будто возвращают с той стороны.

Я захлёбываюсь этим вдохом, кашляю, не понимая, где я, что со мной.

Темнота трескается.

Свет просачивается сквозь неёЯ открываю глаза.

С усилием.

Слишком тяжело.

Потолок.

Чужой.

Высокий.

Чистый, холодный.

Я лежу.

Тело не держит. Каждое движение отдаётся слабостью, как будто меня разобрали и собрали обратно неправильно.

Я поворачиваю голову.

Медленно.

И вижу окно.

Огромное.

Во всю стену.

За ним — ночь.

Город лежит внизу, далеко, как будто я смотрю не из окна, а с высоты, где не должно быть людей.

Огни тянутся нитями по узким улицам, сплетаются, расползаются, теряются между домами.

Крыши — тёмные, острые, с башнями и шпилями, уходящими в небо. Всё кажется неровным, старым, будто город живёт дольше, чем должен.

Где-то в стороне — река.

Чёрная, густая, как разрез.

Она отражает огни, ломает их, делает зыбкими.

Мосты висят над ней, тонкие, как линии.