Читать книгу - "Российский колокол №1-2 2021 - Коллектив авторов"

Я оказался обезличенным

И влил дешёвое мерло

В своё свербящее нутро!

Казался жёстким мне матрас,

Я не смыкал фальшивых глаз

И помощи просил у Бога —

Он наказал меня… изжогой.

Союз давно гнетёт заноза,

Телята дохнут от невроза…

И потому, допив своё мерло,

Послал я к чёрту это ООО!

Виктория Фёрт

Учится на журналиста в РГСУ, работает редактором электронного информационного издания, иногда доводится писать стихи и прозу. Пришла в журналистику случайно, когда работала при губернаторе Калужской области, присутствовала на конференциях с его участием и писала пресс-релизы.

Предсмертное

Памяти С. А.

Под твоими лечебными песнями

Подгорает конец декабря,

Хочешь, в небо сорвусь неизвестностью —

Не тебя я любил, не тебя.

Улыбался и жил белым облаком,

Светлый мальчик, читал вам стихи.

Не мои песни звали вы золотом,

Не о том читали в них вы.

Даже ты безызвестной разлукою

Не смогла мою душу понять.

Все влюблённые дышат так глухо,

Так боятся судьбу отрицать.

Вот и я дышал вслед столетиям,

Там гуляка, там друг, там певец.

И чернилось сердце всем этим

И с вином, и даже и без.

Не меня вы любили, а образы —

Так, как сотня других и до вас,

Что мои ерошили волосы,

Поздно в омуте сем спохватясь.

Кто любил меня с полною силою,

С чьей поддержкой по сей день держусь,

Не за внешность, для кого милую,

А за душу – любимая Русь.

Её реки, просторы да пастбища,

В ней с устатку уснуть до зари.

Сколько в жизни ею я хвастался,

Сколько горя ей принесли.

Футуризм ей глаголили, новое,

А потом до свободы рвались.

Не те принципы нам за основы:

От царя мы за хлеб продались.

Тебя рушили, маяли, строили,

Точно так же и было со мной.

За последние дни все усвоили —

Дебоширу пора на покой.

В петлю лезть – заражать поколения,

А остаться – туманить глаза.

Прежде времени ждём мы старения

Да великих слагаем слова.

Но уже под вечер всё катится,

И моя голубая свеча

Догорит, и тогда неурядица

На свои всё расставит места.

Два и восемь запомнит декабрь мой,

Слабо-слабо лучится заря.

До последнего я, Россия, с тобой,

Жил с тобой – значит, прожил не зря.

Первый

Нынче город укроет не вечер,

Вздохом труб примостясь на ночлег,

А польётся рубашкой на плечи

Тихий-тихий отчаянный снег.

Мне сегодня не больно, не сладко

Наблюдать его медленный бег,

Как пристроится он собакою

У крыльца и фонарных ракет.

Мне теперь ни к чему грустью греться,

Её прятать перчаткой в пальто.

Мне уже Ленинград не приснится,

Не услышится Вагнер в метро.

Ведь теперь по-московски я мыслю:

В Ленинграде к концу ноября

Снег с самою смешался жизнью,

Да любовью занялась заря.

Распласталась, а мы всё смотрели

В глубину этой невской души.

Мы нисколько ещё не прожили,

Но казалось – полжизни прошли.

А теперь снег внезапно ворвался —

Ни к чему, ни про что – в ноябре.

Если может и он ошибаться,

То что стоит того же и мне?

Потому и грустить уже поздно —

Я с спокойствием спрячу себя.

Я считала, гляжу я на звёзды,

Но смотрели они на меня.

Снег засыплет странною шуткой

И растает в начале дня.

Если молодость тратим так глупо,

То на что же дана нам она?

Экспресс

Вези меня, мой жизненный экспресс,

Дорог билет, и времени в обрез,

И вот уж удаляется перрон,

Гудит экспресс, колёс скрывая звон.

Сырая осень постучит в купе,

Мой чай в стакане – что любовь в вине.

А нас всех всё увозят поезда —

Вот чья-то жизнь к конечной подошла…

Стук-стук колёс и шаткий поворот —

Сменяя станции, бежит за годом год,

А после дожидается гудка —

И пуст салон. И нету седока.

И нервно я комкаю свой билет.

Сколько открытий, дел и сколько лет?

И если суждено мне дальше быть,

Зачем пришлось экспресс остановить?

Но нет ответа ночью для стиха,

И станция так за окном тиха!

И поезд тронется. Зажжёшь в салоне свет,

А у тебя в моё купе билет.

О ФФ-6

Привет! Сентябрь докрасна листвой

С закатом наливает нам вина.

А мы всё не торопимся домой,

Ведь осень по Москве нас позвала.

Она всегда манит таких людей,

Что дышат словом боле, чем мечтой.

Как трудно потеряться средь огней —

Огней людей, а не Москвы ночной!

У самого великого из них

Уже шесть лет есть собственный проект.

И он в заблудших возвращает жизнь,

Ведь каждый потерявшийся – поэт.

Иной глядит безмолвно сквозь очки,

Но улыбается по-доброму, смеясь.

Я знаю его классные стихи

И с «Кашалотом» знаю его связь.

Ему ответит признанный фантаст —

Не только он прозаик, но поэт.

И неожиданно свою мне книгу даст,

И для певиц придумает дуэт.

А я запомню вечер сентября —

Мне б