Читать книгу - "Ты - мой шторм - Яра Славцева"

делать вид, что ты одна вывезешь всё на себе.

— Я хотя бы никого не запираю в своей заботе.

— Нет. Ты просто идёшь под волну, как будто смерть лично тебе задолжала.

Я сказал это резче, чем собирался. В машине стало тихо. Настояще тихо. Ника отвела взгляд к окну, и я сразу понял, что задел не туда, куда хотел.

— Прости, — сказал я через несколько секунд.

Она усмехнулась, не глядя на меня.

— Ух ты. Редкое природное явление.

— Не язви.

— А вы не будьте правы так не вовремя.

Я чуть сжал руль. Самое мерзкое — она действительно понимала. Понимала слишком много, хотя я почти ничего ещё не успел сказать.

Зоя Никитична жила в одноэтажном доме с голубыми ставнями, кустами смородины и кошкой на крыльце, которая посмотрела на нас с профессиональным неодобрением. Пенсионерка оказалась сухой, живой, с быстрыми глазами и памятью, к счастью, не размытой возрастом. Ника говорила с ней сначала мягко, почти буднично, не лезла в лоб, не давила. И я снова поймал себя на том, что смотрю на неё, как идиот. На её голос. На то, как она наклоняет голову, когда слушает. На то, как у неё меняется лицо, когда она включает врачебную собранность. Это было уже неприлично, но, к сожалению, поздно.

— Помню я того мальчика, — сказала Зоя Никитична, когда речь наконец зашла о Дэне. — Коршунов... младший. Худой такой, быстрый. Его привезли уже почти синим.

— В записи есть странная пометка, — осторожно сказала Ника. — О возможном следе от инъекции. Вы могли это видеть?

Старуха нахмурилась.

— Видела. На внутренней стороне плеча, кажется. Или ближе к локтю. Маленький след, свежий. Я ещё тогда сказала, что надо бы отметить.

У меня внутри что-то сжалось так сильно, что, кажется, даже воздух стал гуще.

— Но в официальной карте этого нет, — сказал я.

— Потому что потом приехал начальник смены из района и велел переписать чистовик, — сухо ответила она. — Сказал: не плодите домыслы. Мол, парня и так море убило, не надо лишнего.

— Кто был начальником смены? — спросила Ника быстро.

— Коробов. Только он уже лет пять как в Ростове. Или помер. Не слежу.

Ника и я переглянулись. Мне не понравилось собственное лицо, отражённое в её глазах. Слишком много там было надежды. А надежда в таких делах всегда пахнет чем-то горьким.

— Зоя Никитична, — спросила Ника, — а вы помните что-нибудь ещё? Может, кто привёз, кто был рядом?

Старуха покачала головой.

— Шторм был. Паника. Но одно скажу: не похож он был на пьяного или под дозой чего-то весёлого. Скорее как будто ему плохо стало ещё до воды. Слабость, спутанность... да кто ж теперь разберёт.

Мы поблагодарили её, вышли на улицу и оба несколько секунд молчали. Кошка на крыльце спрыгнула на землю и ушла по своим делам. Мир, как обычно, не драматизировал.

— Этого уже достаточно, чтобы сомневаться в официальной версии, — сказала Ника первой.

— Сомневаться — да. Доказать — нет.

— Но это не случайная пометка. Не моя фантазия.

— Я знаю.

Я смотрел на дорогу, на мокрые сосны, на серое небо и думал о брате так отчётливо, будто сейчас увижу его, выходящего из-за угла: высокий, смешливый, злой, когда ему мешают, вечно живой. Если ему действительно что-то вкололи... если ему стало плохо ещё до шторма... если всё это время меня кормили версией «не успел спасти» вместо «не всё тебе сказали»...

Меня затрясло не снаружи. Внутри. Старой, чёрной яростью, которая долго лежит под водой, а потом вдруг поднимается вся разом.

— Яр, — тихо сказала Ника.

— Что?

— Посмотри на меня.

Я повернулся. И зря, наверное, потому что её лицо в этот момент было слишком близко к тому, чтобы стать точкой невозврата. В тревоге она становилась ещё красивее. Не нежнее — нет. Просто настоящей до боли.

— Не уходи сейчас в это один, — сказала она.

— Я и так не один. Ты рядом.

— Я серьёзно.

— Я тоже.

Она смотрела на меня так, будто не знала, обнять меня или ударить. Я отлично её понимал. Сам был в том же положении.

— Дальше что? — спросила она.

— Дальше — Власов.

— Нет.

— Ника...

— Нет. В таком состоянии вы к нему не поедете.

— А в каком надо? С цветами?

— С мозгами!

— У меня они есть.

— Сейчас — спорно.

Я почти улыбнулся. Почти. Но внутри всё уже шло волнами, и смешного в этом было мало.

— Тогда что ты предлагаешь?

— Для начала — собрать ещё факты. Узнать про Коробова. Может, остались районные архивы, старые журналы, токсикология, выписки.

— Прошло пять лет.

— И что? Враньё не перестаёт быть враньём по сроку давности.

Я посмотрел на неё и понял, что хочу её поцеловать сильнее, чем хочу мести. Это было, пожалуй, самое безумное открытие утра. Потому что месть я, по крайней мере, умел носить внутри долго. А вот это — нет.

— Ты невозможная, — сказал я.

— А вы мрачный идиот.

— И всё равно ты поехала со мной.

— И всё равно вы привезли мне кофе.

— Так кто из нас опаснее?

— Плохой вопрос.

— Почему?

— Потому что правильный звучит иначе.

Она не договорила. И не надо было. Я и так понял.

На обратном пути дождь начал усиливаться. Дворники метались по стеклу. Ника молчала почти всю дорогу, глядя в окно. Я думал, что она устала, пока не увидел, как она незаметно трёт переносицу — так делают люди, когда голова слишком шумит.

— Эй, — сказал я.

— Что?

— Ты в порядке?

Она усмехнулась.

— Ну вот, опять этот ваш любимый вопрос.

— Ответь.

— Я не люблю, когда мне страшно за кого-то.

— За меня?

— Не начинайте.

— Почему?

— Потому что я сейчас либо скажу правду, либо устрою вам сотрясение мозга.

— Оба варианта интересные.

— Невыносимый человек.

— А ты всё равно не вышла из машины.

— Я много где совершаю ошибки. У меня широкий профиль.

Я засмеялся. И на этот раз не коротко. Ника повернула голову и посмотрела на меня так, как будто смех был чем-то интимным. Возможно, так и было.

У самого въезда