Читать книгу - "Герой? Нет, Князь тьмы! - deadsoulz_"

рутиной. Опасной, безумной, но необходимой рутиной.

Коридоры замка встретили привычной тьмой и холодом. Факелы догорали, отбрасывая дрожащие тени на каменные стены. Где-то вдалеке скрипнула дверь — Филч со своей мерзкой кошкой. Я замер, прислушался, просчитал маршрут.

Обходной путь через западное крыло. Дольше, но безопаснее.

Каждая ночь — это игра в кошки-мышки с теми, кто должен следить за порядком. Каждая ночь — это риск быть пойманным, наказанным, лишённым свободы передвижения. Но каждая ночь — это тренировка, это рост, это приближение к цели.

Я не мог остановиться.

Выбрал заброшенную аудиторию на четвёртом этаже — ту самую, что использовал последние несколько дней. Дверь заскрипела, впуская меня внутрь. Пустые парты, покрытые пылью. Разбитое окно, через которое тянуло холодным ночным воздухом. Идеальное место для того, чтобы никто не мешал.

Достал камень.

Красный свет заполнил помещение, отражаясь от пыли в воздухе, создавая иллюзию тумана. Камень пульсировал в ладони, тёплый, почти горячий. Его сила текла сквозь пальцы, просачивалась в кожу, искала путь к магическим каналам.

Я сел на пол, скрестив ноги, положил камень перед собой.

Закрыл глаза.

Погрузился внутрь.

Магические каналы — это не просто абстрактное понятие. Для мага моего уровня, даже ослабленного, это реальность, которую можно ощутить, увидеть внутренним взором, прощупать сознанием. Сеть тончайших нитей, опутывающих тело, связывающих каждую клетку с источником силы.

Когда-то эта сеть была подобна стволам древних деревьев — мощная, разветвлённая, способная выдержать любой поток энергии. Теперь — истончённые ручейки, едва видимые, хрупкие.

Но они растут.

Камень помогал. Его энергия текла по каналам, мягко, осторожно, расширяя их изнутри. Не ломая, не разрывая — укрепляя. Как вода точит камень, так и сила артефакта медленно, методично меняла структуру моей магии.

Я направил поток в правую руку, сконцентрировался на самых тонких капиллярах. Ощутил сопротивление — тело ребёнка не было готово к такой нагрузке. Боль вспыхнула острой иглой в запястье, но я не отступил. Продолжал давить, направлять, формировать.

Главное — не спешить.

Главное — не сжечь себя изнутри.

Спешка когда-то убивала магов амбициознее меня. Я видел, как они рвали собственные каналы в погоне за силой, как их тела превращались в пустые оболочки, неспособные удержать даже искру магии. Видел, как они умирали в агонии, проклиная свою жадность.

Я не буду одним из них.

Час прошёл в медитации. Потом второй. Где-то на третьем я почувствовал, как что-то щёлкнуло внутри — едва заметно, почти неощутимо. Но я знал этот звук. Знал это чувство.

Прогресс.

Ещё один микроскопический шаг вперёд.

Открыл глаза. Камень всё так же лежал передо мной, но свет его стал тусклее. Не потому, что он слабел — потому что я забирал его силу, интегрировал в себя.

Поднял руку. Пальцы дрожали от усталости, но в них чувствовалось нечто большее, чем раньше. Сконцентрировался, вызвал магию без палочки.

Крошечная искра вспыхнула над ладонью.

Жалкая, едва видимая, исчезнувшая через секунду.

Но это была моя искра. Моя магия. Без палочки, без слов, без всего, кроме чистой воли.

Прогресс.

Утро встретило меня в Большом зале за завтраком. Стол Слизерина гудел обычными разговорами — Квиддич, домашние задания, сплетни о том, кто с кем виделся в метле. Я сидел в стороне, механически жевал тост, игнорируя всё вокруг.

Забини устроился напротив.

— Ты выглядишь отвратительно, Поттер.

Я поднял взгляд. Блез смотрел с привычным выражением любопытства, смешанного с лёгким презрением. Его глаза — слишком внимательные, слишком умные — изучали моё лицо, ища признаки… чего? Слабости? Секретов?

— Благодарю за заботу, — выдал я ровным тоном.

— Круги под глазами. Бледность. Дрожь в пальцах, — он перечислял симптомы, как лекарь, ставящий диагноз. — Либо ты болен, либо не спишь. Хлотя я склоняюсь ко второму.

Опасно.

Слишком опасно, когда кто-то замечает детали.

— Плохие сны, — соврал я, пожав плечами. — Спасибо, что переживаешь, но я в порядке.

— Конечно, — Забини улыбнулся, но улыбка не коснулась глаз. — Просто интересно, что за кошмары заставляют первокурсника бродить по замку в три часа ночи. Регулярно.

Он знал.

Не всё, но достаточно, чтобы быть проблемой.

Я встретил его взгляд, позволил холоду, который жил во мне с первого дня этой новой жизни, просочиться наружу. Не угроза — предупреждение.

— Мой сон — моё дело, Забини. Если тебе так скучно, что приходится следить за соседями по комнате, возможно, стоит найти хобби.

Напряжение повисло между нами. Блез не отвёл взгляд, но и не стал продолжать. Кивнул, почти незаметно, и вернулся к своему завтраку.

Раунд за мной.

Но проблема не исчезла.

Трансфигурация — второй урок дня. МакГонагалл вызвала меня к доске, приказала превратить жука в пуговицу. Базовое упражнение, которое мы практиковали неделями.

Я поднял палочку.

Магия текла легче, чем раньше. Не много, не настолько, чтобы кто-то заметил значительную разницу, но я чувствовал. Каналы расширились, резерв вырос, контроль улучшился.

Взмах. Заклинание.

Жук дёрнулся, начал меняться — панцирь твердел, превращаясь в пластик, лапки сворачивались, становясь отверстиями для нитки.

Почти.

На девяносто процентов пуговица. Остальные десять — всё ещё жук, застывший в полутрансформации, уродливый и неполноценный.

МакГонагалл нахмурилась.

— Лучше, мистер Поттер, но всё ещё недостаточно хорошо. Концентрация. Вам не хватает концентрации.

Она была права, но не в том смысле, в котором думала. Проблема была не в концентрации — в том, что тело одиннадцатилетнего ребёнка не могло вместить ту магию, которую я пытался через него пропустить. Как залить литр воды в стакан — большая часть прольётся мимо.

Время.

Мне нужно время.

И камень.

— Да, профессор, — ответил я, опуская палочку.

Вернулся на место под изучающими взглядами. Грейнджер смотрела с чем-то вроде жалости. Малфой — с плохо скрытым злорадством. Остальные просто скучали, ожидая конца урока.

Никто не видел настоящей картины.

Никто не понимал, что происходит на самом деле.

Защита от Тёмных искусств. Квиррелл.

Он вошёл в класс, как всегда — дёргающийся, заикающийся, жалкий. Но его глаза, когда они на секунду встретились с моими, были полны хищного расчёта.

Урок прошёл в напряжении. Квиррелл говорил о боггартах, о том, как страх материализуется в физическую форму, как его можно победить смехом и уверенностью. Банальная теория для первокурсников, которым не позволят встретиться с настоящим боггартом до третьего года.

Но его внимание постоянно возвращалось ко мне.

Взгляды. Паузы в объяснениях, когда он замирал, глядя в мою сторону. Вопросы, адресованные классу, но направленные исключительно мне.

— М-мистер Поттер, — заикание звучало наигранно, — ч-что, по-вашему, является в-величайшим страхом волшебника?

Провокация.

Класс затих. Все повернулись, ожидая ответа. Грейнджер уже подняла руку, готовая выпалить что-то из