Читать книгу - "Доброволец - Владимир Максимович Ераносян"

свою кульминацию. Удар был сильным и пришелся в область затылочной части черепа. Поверженный свалился лицом в сырой пол, захлюпав носом. Неужто убил? Да уж. Я, безусловно, не люблю насильников и мародеров, но хочу заметить, что никогда специально их не преследовал, а тем более не убивал.

Хозяйке отеля я поведал обо всем, что случилось с ее мужем. О роли в этом происшествии стукача с изуверскими наклонностями, истекающего кровью в целой горе долларов, битого стекла и соленых огурцов. Но главное — о том, что ее муж жив и, судя по всему, тихо залег на дне глубокой ямы, которую стерегут автоматчики.

Я предложил встать, отряхнуться и пройти как ни в чем не бывало мимо них к грузовику. Был шанс ее спрятать под брезентом или закутать в светомаскировочную сетку, ведь ее действительно приказал привести ненасытный мистер Уайт. В крайнем случае ей можно было залезть в один из котлов полевой кухни. Со съестными остатками. Прицеп стоял рядом с ЗИЛом, так как повар Тарас свое добро без присмотра не оставлял. Я судорожно искал выход.

Она повиновалась мне. Не потому, что в руках я все еще держал монтировку. Марта, так она мне представилась, доверилась незнакомцу лишь потому, что я действительно только что спас ее от неминуемой беды. Она призналась, что беременна. А значит, скорее всего, в сохранении жизни ребенка я тоже невольно поучаствовал.

Это согрело мою душу, я даже немного взбодрился, мысленно примерив на себя лавры неуязвимого героя. И, уже по обыкновению, обещал спасти ее мужа. Да, я всегда обещаю кого-то спасти… И более всего не хотел бы приобрести вследствие невыполненных обещаний репутацию балабола. Как же мне не хватало в тот пасмурный день обыкновенного чуда, ну, или хотя бы незаурядного везения, что в принципе одно и то же.

Глава 20

Мелодия жизни

Вернувшийся к столу мистер Уайт рассчитывал очень быстро совладать с оставшимися соперниками, взяв бонусом и миловидную хозяюшку этой гнусной конуры. И он действительно очень быстро «расправился» с Гробом. Поредевший стэк из фишек стремительно перекочевал к американцу, и тот напомнил комбату нациков о том, что Гроб должен исполнить свое обещание, а именно — пристрелить виолончелиста. Как договаривались…

Серое небо спустилось так низко, что можно было допрыгнуть с колокольни на холме. На крыльцо мотеля «Парадиз» вышли трое в камуфляже. Мистер Уайт с шевроном НАТО в арафатке поверх шеи, следом за ним телохранитель — солдат удачи польского происхождения в легком бронежилете, и Гроб, не такой элегантный, но в полном боевом снаряжении.

— Эй, где этот дирижер, снабженец сепаров! Тащите его сюда. Я его все-таки проиграл.

Я услышал эту команду первым. Отец Митяя безмятежно спал в машине. Там же, в кузове, пока укрывалась жена десантника. Тучи сгущались.

Уайт приготовился к зрелищу, дымя электронным ингалятором.

— Мне нужно, чтобы украинцы научились ценить слово… — поучал он вояку, проигравшего жизнь живого человека. — Не важен статус. От первого лица государства до простого смертного. Вы лавируете в бурных потоках новой архитектуры мира довольно беспомощно. Вы не умеете плавать. И ничего страшного. Не надо стесняться своей роли. Вы можете грести по этим волнам на нашем судне. Да, это грязная работа. Да, это работенка для рабов. Но не для изгоев. Изгоями мы сделаем русских. А рабы станут свободными. Но надо начинать с низов, чтобы подняться на самый верх пирамиды. Надо карабкаться по этим ступенькам, скользким от крови. И научиться не оглядываться назад, сбрасывать ненужный балласт, даже если это трупы твоих братьев.

Гроб смутно понимал, что имеет в виду американец, но он знал, что от него требуется пристрелить виолончелиста. И он не собирался вникать в философские конфигурации мистера Уайта и оправдывать себя за предстоящую казнь, потому что не испытывал никаких угрызений совести. Для него расстрелять безоружного считалось в порядке вещей.

— Кацапы и москали мне не братья! Пусть страдают! — прорычал Гроб и еще раз позвал постового, чтоб он отыскал «дирижера» и привел того к яме на задний дворик.

— Это верно, — похлопал карателя по плечу мистер Уайт. — Эквивалент страдания измеряется для каждого человека ментальностью его народа. В соответствии с моим субъективным представлением об этих людях, каждом в отдельности, кто проживает на этой территории, они не логичны, непоследовательны, хотят, чтобы за них все решили внешние силы. Стадо. Такова их ментальность. Это ментальность животных. А животные практически не страдают. Лишь на рефлекторном уровне испытывают животный страх. Так что вы своего рода санитары этого дремучего леса, который обновится очень скоро или превратится в топь… Тактика выжженной земли, геноцид… Все это терминология СМИ. Сбросить балласт, чтобы выжить, чтобы подняться над бездной. Таковы правила простого выживания. Да и правила лидерства. Они органичны. Сострадание в них рассматривается не как моральный критерий, а как метод привлечения новых адептов.

Проповедь Уайта подошла к концу, как только конвойные привели разбуженного музыканта. Я снова вытащил из кабины монтировку. Но не знал, как я ее применю…

Музыканта подвели к яме и посадили на колени.

— Пусть сыграет на прощание, пока дымит капсула, — попросил Уайт, неравнодушный к смычковым инструментам, и Гроб потребовал принести из кузова виолончель.

Это пришлось сделать именно мне. Я поменял монтировку на инструмент и медленно зашаркал к «лобному месту». Часы пробили полдень. Приговоренному музыканту поставили табурет у ямы.

Отец Митяя, закрыв глаза, провел рукой по грифу, погладил смычок. Его щека коснулась уса, ладонь скользнула по эфу. Он прощался с инструментом, вспоминая и свой любимый альт, и все до единого произведения, которые так радовали слух и согревали душу.

Он слушал строй без камертона, перебирая пальцами по струнам, и говорил про себя: «Ты поддержи меня своим певучим басом, укрепи меня хоть раз, и я не буду молить больше, не стану унижаться боле… Позволь мне умереть спокойно и без боли. Унеси меня с мелодией вечной и певучей туда, где льется музыки река, где шумит стройный водопад грандиозного оркестра, самого лучшего в мире. Туда, где бьет ключ жизни и люди не черствеют, где нет смерти и страха, и где я встречу свою дочь и своего сына или хотя бы еще разок увижу издалека, как они улыбаются…»

Он молился инструменту, потому что не знал иных молитв. Он заиграл. Водил смычком сначала тихо, с переходами на обертона. Потом смелее. Это был Антонио Вивальди. Шпиль дрожал, и память судорожно вспоминала сонату. Он, как природный перфекционист, боялся ошибиться. Слава богу, флажолеты удались, но пиццикато сорвалось. Он покраснел,