Читать книгу - "Путешествие на восток - Кирилл Клеванский"

За окном проскальзывали огни, сливающиеся в паутинку, оплетающую старые, но красивые дома. Редкие пешеходы, идущие по тротуару, мелькали так быстро, что оставляли за собой лишь серую дымку, напоминающую гриб. Шел дождь. Не тот летний, теплый, но освежающий, а осенний. Промозглый, с острыми каплями и резким ритмом. Чуть наклонив голову, я посмотрел на небо. Серое, неприветливое, будто спрятавшееся от пристальных любопытных взглядов. Мимо пролетел «мерин», резко просигналив нашей разбитой шхуне.

— Упырь, — проскрипел Ник, штурман покореженного «шевроле» бородатого года выпуска.

Из магнитолы доносились отзвуки живого выступления не самой популярной рок-группы. Я лишь сильнее кутался в пальто, пытаясь согреться. Впрочем, в салоне было достаточно тепло, и, видимо, озноб испытывал лишь я.

— О, Тим проснулся, — хмыкнул Том, сидевший на переднем сиденье.

Странно, я не помнил, как оказался на заднем сиденье в полулежачем положении, с сильной головной болью и в полной апатии.

— Ты в этом уверен? — спросил я старого друга.

— А черт его знает, — пожал плечами тот. — Возможно, я твой сон и ты сейчас пьяный валяешься в кровати с какой-нибудь красоткой. А может быть, я — явь, и красотка уже давно, презрительно фыркнув, упорхнула в свой золотой дворец.

— Тогда я предпочту, чтобы ты был сном.

— Вот какой нынче народ пошел, — подал голос рулевой, который в данный момент пытался вписаться в узкий поворот, ведущий, кажется, на Литейный. — Друзей на баб меняет.

— На красивых… — начал Том.

— …женщин, — закончил я.

Мы засмеялись сами не зная чему. Такое часто бывает: вот вроде скажешь какую-то чушь, а смешно. Дождь продолжал мерно тарабанить по стеклам. Никак к нему не привыкну. Глупо, наверное, звучит. Живешь в городе, где солнце светит пару недель в году, а к дождю привыкнуть не можешь.

— Куда мы едем? — задал я закономерный вопрос.

— Прямо, — зевнул Артем.

— А может, и вбок, — хрустнул шеей Никита.

— Кому какая разница.

— Главное, что музыка хорошая.

— Ты эту хорошую музыку, — скривился я, когда рок-группа сменилась на какой-то попсовый шлак, — сделай потише. И вообще, как я здесь оказался? Ничего не помню…

Мысли путались, нехотя добегали до сознания и снова скрывались где-то в темных глубинах. То и дело простреливали видения, сюрреалистичные, похожие на бред пьяного сумасшедшего.

— Да вроде ты здесь всегда был, — улыбнулся Том. — Без малого двадцать один год как ты здесь.

— Умник, — пробурчал я и на секунду задумался. — Мне кажется, я что-то упускаю.

— А вот это верно. — Ник вдруг повернулся и пристально вгляделся своими голубыми блюдцами мне в глаза. Меня почему-то не волновало, что он не смотрит на дорогу, в принципе я и сам эту дорогу не видел. Шел дождь… — Ты, как всегда, упустил главное. А ведь оно, главное, у тебя под носом.

— Главное? — Мне вдруг стало тяжело шевелить языком, веки налились свинцом, и в спине появилось такое чувство, что меня куда-то тянут. Спинка сиденья показалась вязкой, как болотная трясина. Меня затягивало.

— Именно что главное, — кивал Том, чье лицо уже размазалось и казалось далеким, словно я смотрел на него через призму. — Пораскинь мозгами, приятель.

— Я вас не понимаю.

Звуки доносились как из-за стены. Были слышны громкие гласные и резкие согласные, все остальное же пропадало, терялось по дороге и не хотело находиться.

— Тебе пора засыпать, дружище, — скрипел далекий, потусторонний баритон.

Здесь было хорошо, спокойно. Хотелось завернуться в это спокойствие, будто оно было теплым, толстым одеялом, высунуть наружу нос, свернуться калачиком и не обращать внимания ни на что. Погодите. Меня кто-то зовет? Ну нет, не буду вставать, не хочу. Так тепло… Да что там, я так могу еще пару лет проваляться или чуть больше. Скажем, вечность. Да, было бы неплохо. Целая вечность тепла и спокойствия. Кто из пребывающих в своем уме откажется?

— Ти…

Кому там неймется? Займитесь своими делами, мне и здесь хорошо. Здесь не может быть нехорошо.

— Ройс!

Ройс? Что еще за Ройс? Ах ну да, Ройс — это я. Что, действительно надо вставать?

— Жив… зел… вай… же…

Да, после такой пламенной речи продолжать валяться было бы верхом свинства. Ладно, черт с вами, уломали, демоны языкастые. Ощущение было такие, будто, скинув одеяло, я похлопал себя по щекам, пытаясь согнать остатки сна, нащупал на полу тапочки и, поднявшись, поплелся к двери. Когда же до нее оставалась пара шагов, я протянул ладонь, чтобы повернуть ручку.

В глаза ударил яркий, нестерпимо яркий свет. Я хотел поднять руку и закрыться, но меня тут же принялись душить. Душили достаточно сильно, в то же время к груди прижималось что-то теплое и мягкое. Знакомое ощущение…

— Убьете, — прохрипел я.

Тотчас от меня кто-то отлепился, что-то невнятно пробурчал, и вокруг засмеялись. Глаза потихоньку привыкали к свету, и я мог различить очертания людей. Народу столпилось немало. Парочку я даже узнал.

— Всех демонов и темных богов мне в правнуки! — раздался знакомый баритон, принадлежащий Щуплому. — Зануда, если ты когда-нибудь подохнешь, Темный Жнец от радости тебе в мешке королевские апартаменты предоставит.

— Нет, я думаю, он сперва его изнасилует со злости, — подключилось размытое пятно, напоминающее моего бывшего командира. — А потом уже в апартаменты.

И тут резко все пришло в норму. По ушам ударил гомон. Шум прибоя, свист ветра, шелест листьев, весьма странный шелест, кстати, и перешептывания в толпе, окружавшей меня. Впрочем, рядом стояли, вернее, сидели лишь четверо. Мия, с уставшими, но все же красивыми глазами, сейчас пристально разглядывала меня, видимо пытаясь найти место, куда можно потыкать иголкой и поплескать жгучего раствора. Младший, как всегда, с озорным блеском в глазах и залихватской ухмылочкой. Щуплый, который, казалось, без фляги с вином не чувствует себя человеком, и боцман Фернир, эльфийская задница, рассматривающая мои клинки.