Читать книгу - "Хардкор белого меньшинства - Дмитрий Лекух"

Серегу мы с Русланычем прямо с утра встретили.

Выбрались из гостиницы прошвырнуться по Невскому да пивка где-нибудь попить, благо погода замечательная.

А тут и он со своими навстречу.

– Привет, – тянет руку.

– Здорово, – отвечаем.

Постояли, потрепались, о знакомых порасспрашивали.

– Все здесь, – смеется.

– Ого, – говорю, – неужели вся основа приехала?

– А то, – хохочет. – Будет бемц. Гарантирую…

– Молодцы, – вздыхаю. – Пивка пойдешь глотнуть?

– Да нет, – жмет плечами, – сейчас форму надо держать. Вот если вечером…

– Вечером – это само собой, – соглашаюсь. – Ну а мы – двинем, пропустим пинту-другую.

Он неожиданно хитро прищуривается:

– С нами не хотите?

– Серег, – говорю укоризненно, – ты же знаешь, мы с «зарницами» – завязали. Не трави душу…

– Понятно, – вздыхает, – у всех у нас рано или поздно приходит время уходить…

– Вот именно, – киваю. – Вы на поезде приехали?

– Кто как, – жмет плечами. – А вы на машине?

– Ага, – морщусь, – на моем «Лэндровере». Сейчас думаю – ошибся. Стремновато тут сегодня с московскими номерами…

– Это точно, – ржет, – а будет – еще стремнее…

– Догадываюсь, – вздыхаю.

– Ну, тогда берегите себя.

– Постараемся…

Пожали друг другу руки и разошлись. Попили пива, послонялись по центру города, заскочили к знакомым.

– Вы на футбол приехали? – спрашивают.

– На него, – отвечаем.

– Сегодня «Зенит» вас порвет, – радуются, – а ваших бойцов наши парни по-любому отмутузят. И к бабке не ходи…

– Ага, – смеемся, – Не кажи «геть»…

Потрепались и разошлись.

Нам уже, в принципе, пора было.

Как раз успеем не спеша пообедать – и на стадион.

Пообедать решили в знакомой кафешке на Большой Пушкарской.

И место спокойное, и от стадиона недалеко. Мы в этот раз решили на террасу не ходить, выкупили ВИП-ложу.

А то мне в прошлый раз на секторе какой-то особо ретивый местный бомжара так камнем по башке засадил, еще пару сантиметров – и покойник. И ведь не сделаешь с ним, с гадом, ничего, пока он за ментовскими спинами беснуется.

А местные менты слова «Спартак» и «Москва» ненавидят немногим меньше, чем местная гопота, имеющая наглость называть себя фанатами.

Да они, ментяры эти самые, в принципе, и есть гопота.

Только в форме.

«Культурная столица», ага.

Изгадили когда-то великий город, вот и находят себе утешение в ненависти…

…Уселись в кафе.

Еще пива заказали и баранину в горшочках. Ее там хорошо готовят.

Сидим, ждем, когда принесут.

Тепло, солнечно, официантки улыбаются.

Откуда им знать, что мы и есть – те самые, страшные и ужасные, спартаковские фанаты.

Просто двое сравнительно молодых и крепких парней в модных дорогих шмотках. На «цветах» пусть лоходром рассекает, делать нам больше нечего. Мы сюда на футбол приехали, а не приключения на собственные задницы искать.

Хотелось бы приключений – мы бы с Серегой пошли.

Уж если драться, так не с гопотой же, – ни чести бойцовской, ни совести не имеющей.

С равными.

А так…

Сидим, пиво пьем, никому не мешаем.

Официанткам в ответ улыбаемся, Русланыч даже заигрывать пробует.

Так, абстрактно, чтобы форму не потерять…

Вот только шевеление на этой питерской улице мне что-то как-то совсем не нравится.

Ну то есть – абсолютно.

– Этого пенька малолетнего видишь? – спрашиваю, кивая на трущегося неподалеку от кафе паренька в тяжелых армейских ботинках, темном шерстяном свитере с капюшоном и клетчатой фейковой бейсболке, типа, от «Барбери». – Почему-то есть у меня такое ощущение, что он здесь неспроста тусует…

Русланыч аккуратно, стараясь не привлекать ничьего внимания, разглядывает мальчишку через толстое оконное стекло.

– Да, – соглашается, – похоже что скаут. Хоть бы кепку, что ли, снял, придурок малолетний. Галимое ж палево! И по подворотням тоже народ трется весьма подозрительный.

Киваю и поочередно набираю два телефонных номера.

Сначала звоню водителю, чтобы отгонял джип на стоянку в гостиницу.

От греха.