Читать книгу - "В плену безумия - Катерина Пелевина"

class="p1">Протягиваю руку и, действительно… постель холодная. Его нет.

Сажусь, оглядываюсь. В темноте контуры мебели кажутся чужими, непривычными. Сердце стучит быстрее, чем обычно.

— Глеб? — шепчу я, но голос теряется в темноте.

Встаю, смотрю на кота, свернувшегося калачиков снизу кровати. Он даже не шелохнется…

Выхожу в коридор. Пусто. На кухне темно. В гостиной тихо. Я иду, прислушиваясь к каждому шороху, к биению своего сердца, которое, как назло, оглушает. Пальцы невольно сжимаются, будто ищут опору. На секунду мне кажется, что это какой-то кошмар и сейчас из-за угла на меня накинется какой-нибудь бабайка или слендермен…

— Ну и где ты? — бормочу я, обращаясь то ли к нему, то ли к коту, который сонно потягивается в ответ…

Он не отвечает. Кот, как ни странно, тоже.

Когда я присматриваюсь, дверь в прихожую оказывается чуть приоткрыта. Мне страшно идти, но я хочу проверить… Я толкаю её и выхожу на лестничную площадку…

Он стоит у окна. В одной футболке и спортивных штанах, с сигаретой в пальцах. Дым поднимается к потолку, растворяясь в полумраке. Его силуэт чёткий в тусклом свете, но лицо спрятано от меня в тени.

Я замираю на пороге.

— Глеб… — начинаю я, но он не оборачивается сразу.

Только через секунду медленно поворачивается. В его глазах нет обеспокоенности, что он меня обманул. Что-то отстранённое. Будто он где-то далеко, за тысячи километров от этой площадки, от меня.

— Будешь? — спрашивает он, протягивая окурок.

Ээээм…

— Нет… — я хмурюсь, делаю шаг назад. — Что происходит?

— Как тебе здесь? Нравится? — он бросает взгляд в сторону квартиры. — Будто это не просто бетонная коробка... Всё это… слишком пафосно, да? Декор, цветы, стены, покрытые этим дорогущим напылением. Б-р-р-р… — ёжится он.

Я молчу. Не знаю, что ответить. Это его квартира, его пространство, которое ещё вчера казалось мне уютным. А сейчас, будто чужое. Будто я впервые переступила этот порог. Да и он так выражается… Мне казалось, ему здесь комфортно.

— А как давно ты куришь? — спрашиваю я, сама не зная, зачем. Вопрос вырывается, как будто живёт отдельно от меня. Потому что я понимаю, что он врал мне. А тут я его просто спалила… И он не оправдываться начал, а завёл какой-то странный диалог.

— Это имеет значение? — он поднимает бровь. — Тебе не нравится?

— Нет, я так не говорила… — бормочу я, чувствуя, как слова застревают в горле.

Договорить не успеваю.

Он резко шагает ко мне, хватает за талию и усаживает на узкий столик у окна. Я вздрагиваю, но не сопротивляюсь… Слишком неожиданно, слишком странно. Его пальцы холодные, но хватка такая крепкая, что я и вздрогнуть нормально не могу, чтобы обозначить, что этот контраст мне неприятен…

Он наклоняется. Его лицо так близко. Он вдыхает мой запах, будто принюхивается. Это щекочет, вызывает мурашки, пробежавшие по спине. Я невольно сжимаюсь, улыбаюсь, пытаюсь отстраниться, чтобы взглянуть ему в глаза, но он держит.

А потом без предупреждения его пальцы скользят между моих ног. Я вздыхаю, инстинктивно сжимаю колени.

— Погоди… Глеб… Не надо, ты чего… — шепчу я от неожиданности. Голос дрожит, слова путаются.

Но он держит. Смотрит в глаза. Не разрывая зрительного контакта. Его дыхание с привкусом табака, горькое... Непривычное…

— Наверное, тут соседи… — я оглядываюсь на камеры у лифта, пытаюсь найти опору в привычных деталях. — Они могут по камерам увидеть… Неприятно…

Я уже молчу про то, что я говорила… Я девственница. Я не собиралась с ним так быстро спать…

Он молчит. Только смотрит. Его зрачки расширены, в них ни намёка на улыбку, на нежность, к которой я привыкла. Может, ему кошмар какой-то приснился… Или просто чем-то огорчен…

Моё сердце ускоряется. Не от желания, а от тревоги. Ладони потеют, пальцы сжимаются в кулаки. Я пытаюсь понять, что происходит, но мысли разбегаются…

Тишина давит. Слышу только своё напряженное дыхание и его, такое ровное, спокойное… Будто ничего не происходит, но…

Его пальцы всё ещё там, между моих ног, но теперь они не двигаются. Просто лежат, будто ждут чего-то. Я чувствую их тепло там…

— Глеб, — снова шепчу я, голос срывается. — Ты… Может не надо, а… Я ведь говорила…

Он медленно поднимает руку, проводит пальцами по моей щеке. Прикосновение острое… Заставляет меня вздрогнуть перед ним…

— Не надо… — переспрашивает он тихо, почти шёпотом. — Не хочешь меня?

Эти слова для меня, как удар пол дых. Я замираю, не в силах ответить.

— Я…, — наконец выдавливаю я. — Я хочу, наверное… Просто не готова… Ты же знаешь…

— Ага… Знаю… — он чуть склоняет голову, не отводя взгляда.

— Что-то случилось? — спрашиваю тихонько. — Ты можешь мне рассказать. Всё. Что-то на работе до сих пор? Что тебя так тревожит?

Он смотрит на меня долго, будто взвешивает каждое слово. Потом резко отстраняется, делает шаг назад и щурится...

— Ладно, — наконец говорит он, взяв меня за руку. — Пошли в дом. Тут холодно, и ты вся дрожишь.

Он тянет меня к себе... И я следую за ним, как послушная собачонка. Ноги подкашиваются…

Мы возвращаемся в квартиру. Он закрывает дверь и поворачивается ко мне. Ещё несколько секунд смотрит на меня…

Касается моих волос и уголок губ еле заметно приподнимается.

— Я сейчас вернусь… Иди в постель… — бросает напоследок и исчезает в ванной комнате… Заставив меня недоумевать о том, что это вообще только что такое было…

Глава 9

Глеб Зимерев

Я просыпаюсь от тепла. Она лежит рядом, уткнувшись носом в моё плечо, её дыхание щекочет кожу… В комнате полумрак, только первые лучи солнца пробиваются внутрь, но не мешают ей спать дальше… А мне любоваться ею.

Я не шевелюсь. Боюсь спугнуть этот момент. Смотрю на неё… На её ресницы, которые дрожат во сне, на губы, чуть приоткрытые, розовые, манящие, на прядь кудрявых тёмных волос, упавшую на щеку. Она такая красивая. Такая естественная и женственная… Эти контрасты сводят меня с ума. Светлая кожа и практически чёрные волосы, как у фарфоровой куклы…

В груди странное чувство. Не просто желание, хотя оно тоже есть… Настойчивый стояк с самого пробуждения. Но больше — трепет. Как будто я держу в руках что-то невероятно хрупкое, что может разбиться от малейшего неверного движения. Я тащусь от неё. От её поведения, от смеха, от запаха… От внешности. От всего…

Мысли неожиданно уносят меня назад… К тому дню, когда я впервые её увидел. Она стояла у университетской библиотеки, листала книгу и улыбалась чему-то своему. Я замер, будто поражённый громом. В ней всё сочеталось идеально...