Читать книгу - "Плохие мальчики не влюбляются - Эля Пылаева"

Мне тоже остро требуется что-то такое. Типа… Скрипку свою раскурочить, что ли? Это было больно и сокрушительно. И может быть даже помогло бы.

Но… Причем здесь скрипка? Она по своему живое существо. Не она же накосячила…

Взрослые иначе переживают травмы. Молча, спокойно. И я переживу также свою травму от потери Динки. Молча.

Пройдя сотню метров спрыгиваю на мостовую.

Вещи — хоть выжимай. Кроссовки в грязи. Дан бы меня сожрал, если бы увидел, в каком виде я сажусь на его сиденье. Но мне даже кайфово от возможности немного убить его тачку. Хотя брат здесь совсем не при чем. От начала и до конца все происходящее только мой выбор.

Но хочется же кому-нибудь дать в морду. Гипотетическому врагу, который во всем виноват.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Увы, Рафаэль, это ты сам. Звезданись об асфальт, если уж так хочется. Но морду мне и так уже набили сегодня.

Там сообщение от Паши какое-то болталось, вспоминаю картинку с экрана телефона. Экран мокрый и не слушается пальцев. Бросаю телефон на соседнее сиденье.

А Дина, наверное, голодная опять дома. За ее мамашей не заржавеет.

Гадство… Как на это можно повлиять?!

А еще скоро у Дины день рождения… У нас рядом. Дней пять разницы. По детству еще помню. Моя мама как-то дарила ей торт. И говорила еще что-то такое, что Дина «упрямый теленок» по гороскопу, а я «двуликий близняш». Наверное, тот торт Динке так и не обломился.

Я все плаваю в каких-то воспоминаниях и фантазиях, не желая возвращаться в реал. Фантазий даже больше. «Как могло бы быть, если бы…». Меня отключает.

Просыпаюсь от того, что все затекло от неудобной позы и замерз дико. Вздрагивая, тянусь к телефону. Три часа…

Захожу в сообщения. От Воронина фотка какая-то. Открываю. Жмурясь, тупо пялюсь на яркий экран.

Встряхиваюсь, мгновенно просыпаясь.

— Чо?!..

И минуту со звоном в ушах смотрю на эту фотку.

Нет. Это плохая идея, Динка! Неужели тебя ничему жизнь не учит, глупая?!

Набираю Воронина. Мало я ему сегодня всек!

Не берет трубку. Звоню еще несколько раз.

— Але… — сонным недовольным голосом.

— Фотка, — цежу я.

— Аа… Капец ты, Дагер, тормоз.

— Какого?!

— Ну, а вот так, Раф, бывает. Пока один тормозит, второй газует, — с ленивой ухмылкой в голосе.

— Зачем?! Игра зафиналена. Все!

— А теперь взрослые игры начались. Не на бабки, Раф. Не нужна тебе Царева? Устраивает тебя расклад? Не привязываешься? Ок. Не вопрос. Жри тогда такой вот поворот сюжета.

— Порву… Только посмей!

— Да вроде как порвались уже сегодня.

— Где она?!

— У меня. Спит. Может, передать чего? — вкрадчиво. — Трубочку там…

— Нет!

— Ну, нет, так нет. И тебе сладких снов. Как социопат социопату… От души прям!

Скидывает вызов.

Взрываясь, вколачиваю разбитые кулаки в панель и крышу тачки. Задыхаясь, глотаю воздух.

Ну что за… А?!