Читать книгу - "Попутчик по несчастью - Виктория Рогозина"

— Что — Морок? — Призрак мгновенно напрягся, совсем не на шутку.

— Она… всё ещё в могиле, — признался Демид, устало выдыхая, будто только сейчас осознал, как абсурдно это звучит.

Женя нахмурился ещё сильнее, глаза сузились.

— В могиле? — повторил он, недоверчиво и раздражённо. — Вы серьёзно оставили её там одну⁈

Демид поднял руки в жесте — да, виноват, понял — и уже направился обратно по тропинке:

— Да пошли уже, пока она там себе и там компанию не нашла.

Глава 37

Ария, всё ещё сидя на краю выкопанной могилы, безмятежно улыбнулась и махнула рукой будто представляя почётного гостя:

— Это Степан. Местный сторож.

Демид, запыхавшийся после быстрых шагов, остановился, перевёл взгляд с Арии на старика — и только тяжело выдохнул, будто внутренне капитулируя перед реальностью, где Морок даже в могиле успевает завести новые знакомства.

Старик выглядел так, будто сошёл со старой доброй открытки про лесников. Лицо — морщинистое, будто вырезанное временем; брови густые, седые. Белая борода мягко ложилась на воротник куртки. Он был одет в плотную, видавшую виды зелёную куртку, с рюкзаком за плечами. На голове — потертая кепка. Ладони — жилистые, слегка запачканные землёй, будто он только что поднимал опавшие листья. Взгляд — спокойный, почти добродушный, но внимательный, как у того, кто привык видеть больше, чем обычно замечают люди.

— Совсем неудивительно, — буркнул Демид себе под нос. — Морок даже тут успела подружиться…

Степан тепло улыбнулся, будто слышал его мысли:

— Так вы не бойтесь, ребятушки. Ночь скоро. В сторожку мою зайдите, отогреетесь. И связь у меня есть, нормальная. Машину из города вызову, — сказал он так уверенно, будто ежедневная перевозка потерявшихся людей — часть его должностных обязанностей.

Ария попыталась вежливо отказаться:

— Нам неудобно… мы тут как бы… с пустыми руками…

Но старик лишь отмахнулся большой ладонью:

— Да что вы! Я, признаться, соскучился уж по живым-то. Всё больше соседушка моя — каменные, да тишина. Хорошо иногда людей увидеть. Пойдёмте, пойдёмте. Ночь тут гулять не стоит.

Компания переглянулась — усталость, холод и нехватка связи победили подозрения. Призрак пожал плечами, Саша кивнула, Демид вздохнул, Ария уже легко вскочила на ноги. Они пошли за стариком по узкой тропинке меж старых надгробий. Листья шуршали под ногами. Степан рассказывал, не оглядываясь:

— Я тут всю жизнь, можно сказать. Тут родился — тут и сторожу. Когда-то кладбище большое было, людей много ходило… а сейчас всё старое стало, заброшенное. Живые сюда редко приходят. Да и что им тут делать? А мне вот нравится. Жизнь и смерть — они ведь рядом всегда идут, под ручку. Просто не все это чувствуют.

Саша поёжилась. Призрак посмотрел на неё и едва заметно подтолкнул локтем — ничего, всё нормально. А впереди, в глубине темнеющего леса, уже мелькал тёплый свет маленькой сторожки.

Степан открыл дверь сторожки так, будто впускал долгожданных гостей, а не случайных путников, застрявших посреди ночи на старом кладбище. Внутри было удивительно уютно: маленькая, тёплая комнатушка, стены увешаны старыми фотографиями, почетными грамотами, какими-то пожелтевшими вырезками из газет. На столе — аккуратно расставленные кружки, стопка книг, старый радиоприёмник. Пахло древесным дымом и чем-то домашним, может, сухими травами.

— Проходите, садитесь, — сказал Степан и тут же закружил по комнате. — Сейчас самовар поставлю. Чаю горячего попьёте.

Он делал всё быстро, ловко, будто ему было лет сорок, а не столько, сколько выдавали седина и глубокие морщины. Самовар зашипел, занялся ровным гулом. Степан показал рукой в сторону небольшой комнатки с двумя кроватями:

— Там можете отдохнуть. Если кто устал — ложитесь. Тепло будет, не замёрзнете.

Демид и Саша как раз обменялись коротким взглядом — напряжённым, будто что-то невидимое стояло между ними стеной. Он тихо сказал:

— Пойдём. Надо хоть немного выспаться.

Саша лишь кивнула, не споря, и они ушли в выделенную комнату. Дверь закрылась — мягко, но с заметной тяжестью. А в общей комнате, под светом лампы, жизнь вдруг стала теплее.

Ария, сидя на лавке, подалась ближе к Степану и с живым, искренним интересом поддерживала разговор. Она слушала так, словно каждое его слово было драгоценным, иногда задавала уточняющие вопросы — и старик словно расцветал. С каждым глотком чая у него становилось больше энергии и воспоминаний.

Он рассказывал о том, как в молодости работал лесником, как попадал в передряги в тайге, как потом вернулся сюда — к могилам, к тишине, которая стала родной. Как закаты на кладбище иной раз красивее городских салютов. Как один раз нашёл заблудившегося мальчишку, а однажды — старую собаку, которая пришла умирать к хозяину.

Женя сидел рядом с Арией, сначала просто слушал вполуха. Но потом вдруг поймал себя на том, что втягивается. Что истории старика — вовсе не нудные, не затянутые, а по-своему захватывающие. И в какой-то момент он понял, что Морок слушает не потому, что ей скучно или потому что надо — ей действительно не всё равно. Она всегда умела так: создавать пространство, в котором другому человеку тепло.

Призрак украдкой бросил на неё взгляд. Ария легко улыбнулась старику, поправила прядь волос за ухо и спросила что-то ещё — и Женя уловил это тёплое, мягкое ощущение… присутствия. Будто рядом был человек, который светится изнутри.

Степан, кажется, и правда давно не разговаривал с живыми людьми. Его глаза стали влажными от эмоций, но он говорил и говорил, будто боялся упустить шанс выговориться за годы тишины.

Часы тикали. Самовар тихо потрескивал. За окном шумел ветер в кронах старых деревьев, но здесь, в сторожке, было неспешное, уютное спокойствие.

И только одна дверь оставалась закрытой — та, за которой спали Демид и Саша, словно отделённые не только стеной, но и недосказанностью между ними.

Степан говорил долго и неспешно — так рассказывают люди, которым редко выпадает слушатель. Его голос был ровным, мягким, будто потрескавшийся, но тёплый старый деревянный пол, и каждая история ложилась в пространство сторожки как часть самой атмосферы ночи. За окнами уже давно лёг туман, фонари у ворот кладбища тлели жёлтым светом, и казалось, что мир сузился до маленького деревянного домика, где пахло сухими травами, старым самоваром и чуть-чуть — сырой землёй.

Часы пробили два. Глухо, будто из другой эпохи. Призрак в очередной раз поднял глаза — и увидел, как дверь скрипит, пропуская в комнату Демида.

Багров шагнул внутрь тихо, как будто старался никого не тревожить, но тревога всё равно шагала вместе с ним. Волосы растрёпаны, футболка помята, тень на лице