Читать книгу - "Ненавижу тебя, Валентин! - Катерина Пелевина"

счастья. Кроме кредита они вообще ничего мне не принесли. Он оказался ублюдком и альфонсом… И так я осталась одна под Новый год с кредитом в триста тысяч только-только закончивши универ… Днище… Хорошо, что я его быстро закрыла, хотя он принадлежал моему «благоверному». Как вспомню, так вздрогну. Ну и дура…

А потом…

Я иду к кофемашине и краем глаза замечаю Демьяна… Он стоит неподалёку от ящика, о чём-то оживлённо разговаривает с Мариной — нашей эффектной секретаршей, блондинкой с ногами от ушей. Она звонко смеётся, запрокидывает голову, а он что-то шепчет ей на ухо. Поверить не могу, что он такой вот смешной… Фу… Потом он небрежно достаёт что-то из кармана, бросает взгляд на ящик, и в тот момент, когда Марина отворачивается, опускает записку внутрь…

Моё сердце делает странный скачок.

Он? Ей?

Я тут же одёргиваю себя. Какая разница? Пусть пишет кому хочет. Но почему-то мысль, что между ними что-то есть, царапает изнутри. Ощущение, что я не хочу, чтобы этот человек портил кому-то жизнь. Будто олицетворяю его со всеми кобелями и мудаками этого мира…

— Демьян! — зову я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Закончил правки?

Он поворачивается, улыбается — медленно, с намёком.

— Мне некогда… Ты не видишь?

Марина тут же ретируется…

— Ох ну да… Ты же занят трёпом и этим дурацким ящиком, простите…

— А что, ты ревнуешь?

— Смешно, — фыркаю я. — Просто не думала, что ты из этих…

— А ты из каких? Из тех, кто суёт нос не в своё дело? Или в каждой дырке затычка?

— Чего?!

— Купи уже себе вибратор, дорогуша…

— Ты совсем уже?! Охре…

Он отходит, а я остаюсь стоять, сжимая чашку с кофе. Почему-то ладони потеют. Так бы и плеснула кипятком ему в морду…

Глупо. Всё это глупо. Хам, урод… Скотина, блин…

Но вечером, уже дома, я всё равно думаю об этом. О том, как он опускал записку. О том, как улыбался этой Мариночке. И о том, какие гадости мне говорил… Вот же зараза, а…

Я выключаю свет. Но сон не идёт.

Где-то в глубине души шевелится странное предчувствие, что что-то вот-вот изменится, но я пока понятия не имею, что именно…

* * *

В тот самый злосчастный день офис будто и вовсе сходит с ума. Стены украшены бумажными сердечками, на столах — маленькие корзинки с конфетами, а у ресепшена уже выстроилась очередь к ящику с валентинками. Не серьёзная корпорация, а какой-то цирк шапито с клоунами…

— Смотри, — Аня тычет пальцем в экран своего телефона. — В общем чате уже выкладывают фото первых открыток. Кто-то получил целую стопку…

Я лишь качаю головой.

— Не понимаю, зачем это всё…

— Потому что это мило! — она закатывает глаза. — Люди хотят дарить друг другу радость.

— Радость? — я скептически приподнимаю бровь. — Или повод покрасоваться? И лишний раз не работать?!

Аня только смеётся.

— Работать — работать… Ты робот, Дана. Однозначно…

— Благодарю…

Ведь для меня это комплимент… Я возвращаюсь к работе, но сосредоточиться не получается. Взгляд то и дело скользит к стойке ресепшена, где Демьян снова о чём-то болтает с Мариной. Она хохочет, поправляет волосы, а он смотрит на неё с тем самым выражением — лёгким, игривым, от которого у меня почему-то сжимается что-то внутри. Этот гад вообще собирается работать или он сюда девок клеить пришёл?!

— Эй, — Аня дёргает меня за рукав, вырывая меня из гневливых мыслей. — Смотри!

Она указывает на ящик. Из него кто-то достаёт пачку конвертов. HR-менеджер начинает зачитывать имена:

— Валентина из бухгалтерии… Сергей из IT… Анна из маркетинга…

Я задерживаю дыхание.

— И… Дана из аналитического отдела!

Все оборачиваются. Аня хлопает в ладоши. А я морщусь… Что за хрень вообще?! Хотя нам тут много… Очень много…

— О боже, тебе пришло! — шепчет она. — Ну открывай скорее!

Я медленно подхожу, беру конверт. Бумага гладкая, прохладная. На обратной стороне ни подписи, ни намека на автора.

Дрожащими пальцами вскрываю конверт. Внутри интересная маленькая объемная пушистая валентинка, но я достаю её так, чтобы никто ничего не видел. Разворачиваю и хмурюсь…

«Ты злишься так красиво, что даже это заставляет меня хотеть тебя».

Я замираю. Что за… Х…

— Ну? — нетерпеливо спрашивает Аня. — Что там?

Я складываю записку обратно, прячу в карман.

— Ничего особенного, — говорю я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Обычная глупость.

— Да ты что?! — она тянется ко мне. — Дай посмотреть!

— Нет, — резко отвечаю я. — Неинтересно.

Отхожу к своему столу, чувствуя, как горят щёки.

Кто это? Демьян? Нафига ему писать мне такое? Нарочно?! Зачем ему это, если он явно флиртует с Мариной? Или это кто-то другой? Нас тут около двухсот человек, блин… И парней явно больше, чем девушек…

Я смотрю на Демьяна. А он сидит, откинувшись на спинку кресла, и наблюдает за мной. Улыбается, словно чёрт во плоти.

И в этот момент я твёрдо решаю, что не буду думать об этом. И показывать своих реакций тоже. Ощущение, словно он издевается надо мной нарочно…

Это просто шутка. Или провокация. Или попытка вывести меня из равновесия. Ничего больше.

Я ухожу в свой кабинет… Открываю рабочий файл, делаю глубокий вдох. Нужно сосредоточиться на цифрах, на графиках, на реальных задачах. Это то, в чём я сильна. Это то, что не предаст.

Но слова сами всплывают в голове: «Заставляет меня… МЕНЯ ХОТЕТЬ ТЕБЯ»…

Я резко закрываю ноутбук, встаю, иду к окну. За стеклом серость города, шум машин, спешащие люди с цветами, коробками конфет и прочим. Всё такое радужное, блин… Они реально радуются этому празднику, словно это для всех вокруг шанс сказать тому, кто рядом «я готов тратить на тебя свои ресурсы, пока не загнусь окончательно». Звучит, конечно, пессимистично и цинично, согласна…

Нет, у моих родителей была любовь. Я верю в неё… Где-то в глубине души… У меня ведь была полная семья… С мамой, папой… И всё такое…

Так почему сейчас внутри меня этот хаос? На часах только три дня… Ещё море работы… Мне нужно думать об этом…

Телефон вибрирует, и я вижу сообщение от Ани:

«Ну что, признавайся — кто автор? Я умираю от любопытства!».

Я стираю ответ, который уже набрала: «Не знаю». Вместо этого пишу:

«Просто аноним. Ничего серьёзного». Иначе ведь достанет…

И Аня отвечает мгновенно:

«Ага, конечно. По твоему лицу было видно, что это не «просто аноним».

Я откладываю телефон в сторону… Внутри целый ураган…

Я не должна об этом думать. Не должна.

Но почему-то не могу перестать ощущать это