Читать книгу - "О мече и серебре - Дженьюари Белл"

вокруг меня, его дыхание глубокое и ровное, и если бы не тот факт, что его член прекрасно осознает, что я в его руках, я бы, возможно, даже смогла обмануть себя и снова уснуть.

Потому что он теплый и удобный.

Это единственная причина.

Но его член очень даже бодрствует, и шансы на то, что я засну снова, пока он упирается мне в позвоночник, абсолютно равны нулю. Я пытаюсь откатиться, выскользнуть, но он мычит во сне, его руки сжимаются вокруг меня крепче. Мои глаза расширяются, когда он перекидывает мускулистую ногу через мои, крепко прижимая меня к себе.

Предательский жар разливается по мне, и я стискиваю зубы, чтобы противостоять ему.

Нет никакого способа, чтобы он меня привлекал. Он называет себя Мечом, ради богини! Он не мог бы быть более невыносимым и самоуверенным, и какая разница, что он объективно красив?

Он явно меня презирает, а так как я — свой собственный самый любимый человек, такая динамика никогда бы не сработала.

Птица заливается трелью снаружи палатки, ее тень скользит по вощеной внешней ткани.

Нужно сбросить его с себя, и нужно сделать это быстро — чем более невыносимым образом, тем лучше. Злобная ухмылка изгибает уголки моих губ в улыбку, и вместо того чтобы откатиться от него, я прижимаюсь ближе, трусь задницей о него, а затем поворачиваюсь к нему лицом.

Впервые в жизни я надеюсь, что мое дыхание поутру абсолютно ужасно, когда просыпаешься рядом с красивым мужчиной.

— Доброе утро. Теперь я понимаю, почему тебя называют Мечом. — Я пропеваю слова, потому что вчера это раздражало его больше всего.

Его глаза медленно открываются, темные ресницы выделяются на фоне белых волос. Проснувшись, его лицо кажется моложе, менее злым. Его серебристо-белые волосы скользят, когда он двигает головой, открывая эти заостренные, нечеловеческие уши.

Сколько ему лет?

Мой взгляд скользит с его ушей на его теперь уже полностью проснувшийся взгляд, его брови нахмурены, когда он смотрит на меня.

Я сглатываю, немного менее уверенная в том, как разыгрываю эту сцену.

— Я думала, ты меня ненавидишь. — Слова удивляют меня, и я жалею о них, как только они шепотом срываются с губ. Я заставляю себя снова улыбнуться, и на этот раз улыбка получается рваной, как битое стекло.

— Единственный способ уснуть был — не дать твоим зубам стучать всю ночь.

Он скатывается с меня одним элегантным, плавным движением, и жгучий стыд заливает мои щеки и грудь.

— Я ненавижу быть связанным клятвой с тобой. Невыносимо. Возможно, больше, чем ты когда-либо поймешь.

— О, да? Это поэтому твой меч был таким горячим и твердым у меня за спиной? — Я хлопаю ресницами, хотя мне немного стыдно, как легко я прибегаю к тому, чтобы его поддразнивать. Но недостаточно стыдно, чтобы остановиться. — Это так ты заслужил свое имя? Меч? Потому что должна признать, он гораздо больше, чем я думала, учитывая, как…

— Меня называют Мечом, потому что это последнее, что чувствуют мои враги. — От его слов веет холодом, и я обхватываю себя руками, чувствуя, как правда этих слов ударяет меня. Я прирожденная лгунья, благодаря своим способностям — но мой дар работает в обе стороны. Он не лжет. — Я резник. Воин и убийца.

Я закатываю глаза, потому что, боги мои, какое эго. — О, пожалуйста, великий и ужасный Меч, я трепещу у твоих ног.

Он хмурится на меня, натягивая свою рваную рубашку. У меня пересыхает во рту, когда до меня доходит: мы не просто прижимались друг к другу. Он прижимал меня к своему голому телу.

Пожар бушует на моем лице, и я отворачиваюсь слишком быстро, чтобы можно было сделать вид, что я просто сохраняю спокойствие.

— Тебе нужна одежда получше, — заставляю себя сказать я. — Я могу спуститься в Коттлсайд и украсть тебе⁠…

— Нет.

— Нет? — переспрашиваю я, застегивая плащ на шее. Крайне раздраженная, я расправляю косу и запускаю пальцы в спутанные волны волос, сверля его взглядом. — Что значит «нет»? Ты предпочитаешь обморозить пальцы на ногах? О, Меч, что тяжело и низко свисает, мы трепещем перед тобой, о безногий. — Я делаю реверанс перед ним, и когда снова поднимаю взгляд, клянусь, я вижу намек на улыбку, прежде чем она снова сменяется тем же мрачным хмурым взглядом.

— Мне не нужно, чтобы ты воровала для меня, воровка. У меня есть свои способы найти то, что мне нужно.

— У меня нет времени ухаживать за тобой, когда твои ноги отвалятся от мороза. Не будь упрямым ослом.

— По-детски обзываться. Хотя, полагаю… это уместно. — Его взгляд скользит по моему телу сверху вниз, кривая усмешка заставляет меня хотеть врезать по его очень даже привлекательному лицу, по которому так и хочется врезать.

Богиня, ну не мог быть кто-нибудь другой тем, кто поможет мне найти лекарство от этого дурацкого проклятия? Должен был быть именно этот мудак?

— И сколько тебе лет, вообще? Полагаю, когда ты родился тысячу лет назад, все остальные кажутся тебе детьми. Знаешь, может, мне стоит называть тебя Дедушкой, а не Мечом. Дедулей. Древний, ржавый, ветхий Меч, могучий реликт самой Смерти.

Его глаза вспыхивают от чистого гнева, и я ухмыляюсь ему, в восторге, что наконец-то разозлила его достаточно, чтобы получить такую реакцию.

— Давай, Дедуля, — пою я. — Ты уже не в форме, да? Но если настаиваешь на прогулках босиком по снегу, я не могу тебе помешать. Надо уважать старших и все такое, верно? — Я подмигиваю ему, в восторге, что получила преимущество.

Он приближается, заполняя собой мое зрение — и сознание.

Возможно, я переиграла.

Бывало и раньше.

— Ты еще отдашь мне дань уважения, на коленях, — рычит он.

Ярость сметает остатки удовольствия от подначивания. Я агрессивно натягиваю сапоги, благодарная за богатую меховую подкладку внутри. Без воина-мудака, обнимающего меня, здесь ледяной холод. Или должно быть — но меня пылает от его замечания.

Я не доставляю ему удовольствия ответом, просто откидываю полог палатки, позволяя ему думать, что последнее слово осталось за ним.

Мне стыдно, что меня это задело. Мысль о том, чтобы быть на коленях перед ним. Мысль о том, чтобы сделать именно то, на что он намекнул, хотя он сказал это только чтобы меня разозлить.

Сама виновата, что вообще удостоила его анатомию вниманием этим утром.

Я вышагиваю по снегу, а потом резко останавливаюсь, испуганно оглядываясь.

— Что случилось? — спрашивает Меч, оказавшись прямо за мной. Он следует за моим взглядом.

— Я не была уверена, что мне это не приснилось, — говорю я. Неужели Меч правда…