Читать книгу - "Страсти и человеческий выбор - Дубинская В.В."

class="text-author"> 14.09.18

Ветер

Усталость пронизывает до костей.

На лапках сороконожки подползает

Бессонница. Заведомо сожжена постель,

На ночь покойную шансов не оставляя.

Двойные согласные продлевают муку,

С какой их выводит подавленность.

Писать мелодию сердечному стуку

Надоело, и надо его уговаривать.

Но я сменю форму стихов как меняю чувство

Собственной обреченности на немой покой.

Сейчас, наблюдая борьбу змеи и мангуста,

Я становлюсь неприкасаемой стороной.

День прошел с суетой, прощаю его за это.

Все работа – так сказать, бытие человеком.

Но теперь я рассеюсь, предстану ветром,

Безучастно следящим за приходящим веком.

Расплавляются стены, слышен шум улицы.

Летаю по ней мотылем, проходящим сквозь

Машины, дома, прохожего, кто сутулится,

Собираюсь облаком и разделяюсь врозь.

Запах резины, сырости и асфальтовой крошки.

Голоса… «Я купил куртку», «спешу», «прохлада».

Меня замечает черно-бурая в переулке кошка,

Перебегает дорогу, выскочив из засады.

За окнами темнота и с лампами полуночники.

От них веет шепотом, напряжением и теплом.

Если я так решу, путешествие не закончится,

Я пройду через каждый маленький электрон.

Не страшно увидеть себя «другим», страшно

Себя отвергнуть и изнурять в притворстве.

Если тянет забраться на высочайшую башню,

Как должен, будь ветром и ничего не бойся.

Принять себя означает принять свободу,

Пустить в бесконтрольную область душу,

Ощутить, как все тело пронзают восходы,

Отправляясь туда, где бесконечно лучше.

Мой путь пограничный; пора прощаться.

То, что жевало, сковывало и охраняло,

Уйдет, в одночасье распавшись на части.

А что на просторе с ветрами станет?..

Keihne.

18.09.18

Янтарь

В квартире вязко и холодно,

Люди – жуки в янтаре.

Каждый ждет свои проводы –

Куда-нибудь по весне.

Дым влезает в глаза, расслаивая

Окружающего очертания.

Каждый ком нервов сваливает,

Ожидая за то наказание.

Каждый запутан, окоченелый

В жидкости для гнезда.

Каждый достаточно смелый,

Чтобы ждать свои поезда,

Но ни разу не сесть в плацкарт,

Словно закрыты двери.

Ожидает: скоро наступит март,

И вот тогда поедем.

В твоей коробке завешены окна,

На повторе играет песня,

Хрустят под ботинками стекла,

Почтальон доставляет вести,

Окурки в углах и спрятанный

За штукатуркой клад –

Пылью покрылся и пятнами,

Даже не сдать в ломбард.

Понурая бесполезность, выход

Замеченным не бывал.

И если откроешь книгу,

Спускаешься с ней в подвал,

Где не видно ни зги, картины

Валяются все в гвоздях.

Ты всю жизнь, надрывая спину,

Забрасывал их туда.

Что-то нарушено в самом нутре

И привычкою охраняемо,

Словно кто-то писал портрет,

И написан он неузнаваемо.

Человеческий дух потоком

Выходит за рамки тела,

Где его прибивают током,

Отсылая обратно, в невод

Ловят пучки энергии, от страха

Их, неизученными, бросают

В омут души и грозятся плахой,

А после – заболевают.

В корне неправильно, правда?

Дух стремится вовнутрь и вне.

Почему же его отправляют

В заводь, где жизни – нет?

Жизнь – в апельсинах, в раскачивающейся стремянке,

В смехе ребенка, скрипе дверей, наизнанку надетой майке,

В лае дворового пса, огромных морских чудовищах,

Шуршаньи бумаги, поезде, любовных словах (сокровище),

В течении времени, бабушкиных блинах, запахах лета,

В поэзии, письмах, сомнениях, разговорах, что носит ветер,

В панихиде и ясельных песнях, разбитой с утра тарелке,

Танцах, пещерных рисунках и иностранном «welcome».

Жизнь – в свободе и чувствах,

Мыслях, ведущих к смыслу.

Каждый – творец искусный,

Каждый достоин выйти.

Не весной, не когда-нибудь на неделе,

Не в каком-нибудь выдуманном пределе,

Не когда будет чудо первого января:

Всегда возможно выбраться из янтаря.

Keihne.

23.09.18

Лишь я один

Лишь я один

В потрепанном пальто

Иду по улицам

Бордюрами, плато.

Лишь я один,

И все вокруг не то,

Поется месса.

Настала осень,

Бьют дожди по трубам.

И хорошо,

Я смачиваю губы,

Пью нектар.

Озером иль прудом

Растекаюсь.

Так далеко

Уводит взор мой ветер,

Так высоко

Он поднимает песни.

Так глубоко,

Как дым от сигареты,

Проникаю.

Я – эта осень.

Раскидываю тропы,

Меняю листья,

Обрушиваю город

В желтый сад.

Беру людей на пробу,

Пускаю вдаль.

И эта жизнь

Мне кажется прекрасной.