Читать книгу - "Аэропорт отложенной жизни - Алексей Андреевич Корнелюк"

сел. Ждать в самолёте — это отдельный вид казни. Ты уже внутри движения, но ещё не движешься. Уже выбрал, но выбор ещё могут отменить. Уже почти летишь, но всё ещё привязан к рукаву, терминалу, земле, старой зажигалке, отцу, который спрашивает: «У него?» На окне дрожали капли. В салоне гудела вентиляция. Люди шептались. Кто-то, конечно, уже смотрел на меня как на причину всех задержек страны. Телефон завибрировал. Соня:

«Ты уже взлетел?»

Я написал:

«Пока нет. Пытаюсь забрать зажигалку деда. Долгая история».

Она ответила:

«Ты всегда вляпываешься».

Я улыбнулся.

«Да. Но сегодня хотя бы по делу».

Ответ:

«Это его зажигалка, которую ты рассказывал?»

Я не помнил, чтобы рассказывал. Может, рассказывал когда-то. Может, дети помнят больше, чем мы думаем. Особенно то, что связано с голосом, в котором на секунду становится меньше взрослых защит.

«Да».

Соня:

«Забери».

Я смотрел на это слово. Забери. Дочь, которой я обещал не пропадать, сестра у больничной койки, отец, который сказал «пусть держит», пожилая женщина с письмом, мужчина в форме, самолёт, полный раздражённых людей, — и всё вдруг сузилось до одного действия. Забери. Старший бортпроводник вернулся через несколько минут.

— Наземная служба проверяет. Если предмет уже зарегистрирован, его могут передать экипажу до закрытия двери. Но это нестандартная ситуация.

— Понимаю.

— Возможно, придётся задержаться на несколько минут.

Мужчина в спортивной куртке страдальчески поднял глаза к потолку. Тамара Сергеевна чуть повернулась в его сторону. Он тут же посмотрел в окно.

— Спасибо, — сказал я бортпроводнику.

— Не благодарите раньше времени.

Он ушёл. Тамара Сергеевна снова открыла свой конверт. Достала письмо. Листы были исписаны ровным женским почерком.

— Вы будете читать? — спросил я.

— Думаю.

— Сейчас?

— А когда? На кладбище? Ему в ухо?

— Можно и так.

— Можно. Но это будет уже театр. А я и так слишком долго репетировала.

Она развернула первый лист. Глаза двигались по строкам медленно. Я не вмешивался. В самолёте вокруг нас продолжалась обычная жизнь задержанного рейса: кто-то матерился в переписке, кто-то заказывал воду, кто-то пытался уложить ребёнка, кто-то снимал сторис с подписью «опять задержка», как будто Вселенная следила за их блогом. А рядом со мной женщина читала письмо, написанное сорок лет назад мужчине, которого уже не было. Бумага слегка дрожала в её руках.

— Я была ужасно высокомерная, — сказала она вдруг.

— Почему?

— Писала ему: «Мы не имеем права разрушать семьи ради своего чувства». Посмотрите, какая честная. Какая порядочная. Какая красивая формулировка. А на самом деле я боялась. Не разрушить семью. Семья уже тогда была как шкаф с молью — стоит, потому что никто не трогает. Я боялась оказаться женщиной, которая выбрала себя. В нашем кругу это звучало почти как преступление.

Она перелистнула.

— А здесь пишу: «Может быть, позже, когда дети вырастут». Вот. Вот он, мой первый аэропорт. Я сама себе его построила. Позже. Когда дети. Когда мать. Когда обстоятельства. Когда будет не так стыдно. Когда никто не осудит. Когда жизнь вежливо освободит мне окно в расписании. Смешно. Жизнь не секретарь.

— Что вы сделаете с письмом?

— Не знаю.

— Отдадите кому-то?

— Кому? Его соседке? Нотариусу? Положу в гроб? Поздно.

— Вы опять это слово.

— Потому что оно всё ещё тут.

Она положила письмо на колени. Помада на губах чуть стёрлась, стала менее торжественной, более человеческой.

— Я думаю, — сказала она, — надо было лететь раньше.

— Да.

— Плохой вы утешитель.

— Я сегодня уволился из хороших.

— И правильно. Хорошие утешители часто врут.

Она сложила письмо, но не убрала в конверт. Оставила на коленях открытым.

— А сейчас? — спросил я. — Зачем вы летите?

— Посмотреть на место, где он закончился. И сказать то, что уже никому не нужно, кроме меня.

— Это не мало.

— В моём возрасте «не мало» — уже щедро.

В салон вошёл сотрудник наземной службы. Обычный мужчина в жилете, не Сева. Лет тридцать, с рацией, мокрыми от дождя плечами. В руке он держал прозрачный пакет. В пакете — металлическая зажигалка. Я встал так резко, что ремень ударил по креслу.

— Сидите, — сказал бортпроводник. — Сейчас передадут.

Сотрудник сверил что-то в планшете.

— Ветров Илья Андреевич?

— Да.

— Предмет запрещён к использованию на борту. Передаётся на ответственное хранение экипажу до прибытия. В Новосибирске получите у старшего бортпроводника после выхода.

— То есть она будет в самолёте?

— Да.

Он передал пакет бортпроводнику. Тот показал мне зажигалку через пластик. Старая. Металлическая. Потёртая. С маленькой вмятиной сбоку. На секунду мне показалось, что она смотрит на меня лучше любого родственника.

— Это она? — спросил бортпроводник.

Я кивнул.

— Да.

— После посадки отдадим.

Я хотел сказать: «Можно подержать?» Но регламент уже сделал для меня больше, чем должен. Не надо было просить жизнь быть ещё и нежной.

— Спасибо, — сказал я.

Бортпроводник кивнул и ушёл вперёд. В салоне кто-то тихо захлопал. Один человек. Потом ещё один. Потом несколько. Смешно. Неловко. Как в дешёвом фильме. Я покраснел от злости и стыда.

— Не надо, — сказал я.

Но люди уже перестали. Им было достаточно маленькой сцены, чтобы почувствовать себя участниками человечности без обязательств. Они похлопали зажигалке умирающего отца и вернулись к телефонам. В целом, честная модель общества. Мужчина в спортивной куртке пробормотал:

— Ну всё, летим теперь с реликвией.

Тамара Сергеевна повернулась к нему.

— А вы с чем летите?

Он не понял.

— Что?

— С чем летите? Кроме раздражения и сумки, которая не проходит по габаритам.

Мужчина замолчал. Его спутница тихо сказала:

— Саша, не начинай.

Но Саша вдруг не начал. Он посмотрел на свои руки. Потом на окно.

— К матери, — сказал он неожиданно. — Операция завтра.

Тишина вокруг стала другой. Тамара Сергеевна кивнула.

— Тогда не тратьте силы на чужие зажигалки.

Саша отвернулся к окну.

— Понял.

Вот так. Иногда человек перестаёт быть мудаком на десять секунд, потому что кто-то спросил, куда он на самом деле летит. Может, этого мало для спасения человечества, но в самолёте хватило. Двери закрыли. Вот этот звук я запомнил. Мягкий, окончательный. Самолёт перестал быть частью аэропорта и стал отдельной железной банкой с людьми, у каждого из которых был свой невидимый груз. Зажигалка отца была где-то впереди, у экипажа.