Читать книгу - "Осенние воспоминания - Елена Валентиновна Нестерова"

И эти хрупкие мосты,

Лишь то, что мне порою снится.

Прости, Зима, за кутерьму.

Я знаю, что меня ты слышишь.

И снег я подношу к лицу,

Чтоб в зеркале тебя увидеть.

Ты хороша! Метель метёт,

Нарочно прилипая к окнам.

И день, повешенный на гвоздь,

Опять сугробами наполнен.

Возможно, останусь собою

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Ведь день не кончается точкой,

А длинной звенящей строкой.

И всё, что обычно, невзрачно,

Бывает нескучным порой,

Когда протираете рамку,

Картину со стенки долой.

А там — целый мир по секрету.

И цвет у обоев другой,

И каждое жаркое лето,

Живёт паучок домовой.

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Я буду худее или толще,

Но сердцу не будет застой.

Я буду любить, но не так.

Забыла привычные фразы.

Все бабы такие заразы,

Когда не пускают в постель.

И это не значит — мне лень.

Я просто немного другая.

И музыка, и покрывало…

Но запах как раньше — сирень.

Вот так изменяется день.

И годы меняют с изнанки,

Резинки и старые тапки,

И нашу копилку потерь.

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Ведь я написала до точки,

Историю жизни своей.

Наверное, стану мудрей.

И больше смогу улыбаться,

Пусть прошлое будет цепляться,

Ему не открою я дверь.

В последний и радостный день.

Я не буду другой…

Я не буду другой — никогда!

И тебя предпочту — одиночеству.

Я люблю, что весна не пришла,

Это тема для слёз и для творчества.

Я привыкла, что ты не звонишь.

Хоть и пауза слишком затянута.

Ну, подумаешь, ты замолчишь.

Я не буду скучать! Я ведь странная!

Я всё помню, от А и до Я.

В голове всё хранится и требует,

Чтоб вернула я время кайму,

И пришила на место — бессмертие.

Мы так долго мечтали в любви,

И иллюзия строилась странная.

Вот теперь на меня посмотри…

Я холодная и безымянная.

Водопады, лишь брызги воды.

Люди ярче, я в этом уверена.

Я сегодня готова уйти…

Карта жизни частично потеряна.

Я была на минуту — слаба,

В те чудесные дни, что мы встретились.

Столько раз, проклиная себя,

Наконец-то нашла соответствие.

Умножая былое на ноль,

Получала я формулу истины.

Вот состарюсь и вспомню тебя,

Называя то время — бессмысленным.

Понедельники

"Любимые" понедельники,

В отдельном календаре.

Осенние понедельники,

Лежат на моём окне.

И каждый, я помню,

Въедливо…

Люблю и хочу понять,

За что эти дни коварные,

Людей заставляют страдать.

И как кирпичи на голову,

На нас, голубиный помёт.

Растерзаны и закованы,

В недельный круговорот.

Меня забывали многие,

Именно в этот день.

Меня провожали толпами,

До края моих потерь.

Меня предавали…

Плакали, диету начав с нуля.

Меня удивляли красками,

Листочки календаря.

Я падала в понедельники,

Тонула, и вновь плыла,

На острове как отшельники

С другими по капле пила.

И улыбалась нечаянно,

Когда повстречав любовь,

Думала, что в понедельники,

Она возьмёт и уйдёт.

И вот, оказавшись в центре,

На половине пути.

Я поняла, что понедельник,

Седьмая часть от судьбы.

И стала она дороже,

Эта седьмая часть.

Любите свои понедельники,

Любовь не боясь повстречать!

В земле

Я люблю холодную землю, и не тает она, и не стонет.

И одежда её бесцветна, как большое снежное поле.

Там в глубинах мы прячем тайны, прячем кости родных и любимых.

На могилах кресты да камни, и молитвы за них — едины.

Я люблю голубое небо, и туманное, и любое.

В том бескрайнем небесном прибое, тоже белое снежное поле.

В высоте, где возможно звёзды, мы рисуем иные картины.

Уничтожить их невозможно, там любимые и родные.

Я стираю пыль с фотографий, что как фрески горят на стенах.

Наше сердце умеет прятать и лелеять всех тех, кто в небе.

И надежда, она без плоти, и в пространстве почти как воздух.

Даже если сгорели кости, наше сердце их помнить хочет.

Суть

На цыпочках войду в твою печаль,

Ничем иным тебя не потревожу.

Пусть дождь упрямый размывает проседь,

В последней книге мне себя не жаль.

Я в эту осень завершаю путь.

У творчества нет смерти, только мера,

Когда жива в тебе частичка гнева,

Ты будишь жить впотьмах и шепотом творить.

Без гнева. Другим,