Читать книгу - "Осенние воспоминания - Елена Валентиновна Нестерова"

Brazilian koffe

Какой ты любишь кофе?

С мечтами у порога?

С моим туманным взглядом,

И тёртым шоколадом?

Холодный Капучино,

Чтоб с пеной на вершине,

Или горячий, пряный,

Как искры из костра?

Какой ты любишь кофе?

Чтоб подождать немного,

Когда отдаст он тайны, хранящие в себе?

Тогда возьмем по чашке…

Не торопись…

Бедняжка,

ты обожглась немножко…

Да, кофе, он такой!

Какой ты любишь кофе?

Покрепче, может, хочешь?

Пять капель в белой чашке?

Или Гляссе с мордашкой,

С цветком из шоколада…?

И вот твоя помада, как тоненькая ветка,

На чашечке пометка…

Какой ты любишь кофе?

Из стран таких далёких,

Где не был я ни разу…

Обидно стало сразу…

Где не встречал рассветы,

Не собирал букеты,

Чтоб подложить под утро

Его в твою постель…

А там, в тех дальних странах,

У кофе вкус упрямый,

Там в танце Босса-нова,

Кружится вся страна,

И под напиток крепкий,

Бразильский, страстный, терпкий,

Под звуки маракасов танцуют до утра.

Какой ты любишь кофе?

А может… чаю хочешь?

Вопрос, наверно, сложный и задан неспроста,

Но ты ответишь позже…

Когда возможно сможешь…

А я налью полчашки, играя для тебя…

Что может оставаться от поэта?

Я с вами — равная, не хуже и не лучше.

Впитавши воздух праведных лугов,

Брожу в тоске, по тем же переулкам,

Не находя в себе красивых нежных слов…

Я среди вас — росла,

Я знаю ваши чувства…

Все ваши мысли строя в длинный ряд,

По полкам разложу хорошие поступки,

Потупив тихий обречённый взгляд.

Но заблудившись в строках лабиринта,

В пустых углах, без света и любви,

Я рада, что ушла от вас — внезапно.

На память, подарив, прекрасные мечты.

Что может оставаться от поэта?

Когда он в путь уходит, до креста…

Мечта — размытая, сиреневого цвета,

Простая с виду, русская мечта.

Без фанатизма собирать удачу,

В хрустальный гроб, на золотых цепях,

И нищим раздавать — за них, тихонько плача,

Готов поэт, венчаясь на стихах…

Поэту от поэта…

Прикоснуться к ветке берёзовой,

Не сломать, но напиться с лихвой.

Сок живительный, сок мой берёзовый,

Как смогу я расстаться с тобой.

И душа разрывается странником,

И петляет судьба на петле.

Вспоминайте меня! Я нечаянно,

Вдруг поверил гадалке в платке.

Я пою и живу — одновременно,

Я люблю и живу, так спеша,

Что едва успеваю рассветами,

Прошептать, как люблю я тебя.

Имя

Имя своё последнее,

Шёпотом назови.

Тень ускользает медленно,

Прячась за фонари.

Нет расстоянья в разуме.

Что накопил — уйдёт!

Имя твоё, последнее,

Узнать не должен никто.

Многие — безымянные,

Желают тебя обокрасть.

Мимику, жесты тайные…

Но разве им суть понять?

Космос, пространство долгое…

Помнишь, до той звезды,

Мы убегали вёснами.

Тайны пряча свои.

И на бумажке крошечной,

Каждый назвал себя!

И имя твоё настоящее,

Знаю лишь только я.

Врагам…

Как часто нас уничтожают — незаметно.

Случайным взглядом, словом невпопад.

Нас убивают на мгновенье — вестью,

враньём бесчисленным в обыденных делах.

Улыбкой нежною — другим, о ком не знали,

Она острей иглы, что колет нас и жжёт.

Но всё, что нас уничтожает, от новой боли,

Всё же, бережёт.

Мы прячемся и никому не верим!

Мы не находим истину впотьмах.

И открывая незнакомцам, двери,

Готовы к битве, наплевав на страх.

Лишь иногда, в печальные минуты,

Когда за окнами стучится тихий дождь,

Мы вспоминаем тех, кто доставлял нам муки,

Без подозрений, и пустых тревог.

И год за годом, в шаге от прощенья,

Мы молимся Всевышнему о том,

Чтоб даровал увидеть сквозь забвенье,

Всех тех, кто уничтожит нас потом.

Кемерово 25.03.18

Я умираю мама…

Я горю…

Я так хотела этот мир постичь,

Но вот уже на краешке стою,

Вдыхая едкий и смертельный дым.

Не плачь, моя родная, я вернусь!

И каждый день с тобою проведу.

В том мире, где душе неведом тлен,

Я стану Ангелом в твоём Раю.

Я всех прощаю!

Тех, кто наплевал, на детскую,

Коротенькую жизнь.

Но только за себя,

А не за тех,

Кто под мультфильмы корчился в Аду.

Ты знаешь мама, им могли помочь!

Спасти могли, и вытащить на свет.

Теперь я знаю цену слову — честь,