Читать книгу - "Бутлегер - Павел Барчук"

Бутлегер

Глава первая: Билет в никуда

Дождь барабанил по крыше моего белоснежного «Мерседеса» с настойчивостью коллектора, которому уже объяснили, что денег нет, но он класть хотел все, что можно положить, на эти оправдания.

Весь мой мир сузился до бешенных скачков сердца под рёбрами — оно было готово выпрыгнуть и забиться под сиденье. Я тоже был готов забиться под сиденье. Под сиденье, в багажник, в щёлочку – куда угодно. Если бы это помогло. Проблема в том, что ни черта не поможет. Меня найдут везде. Теперь данный факт уже не вызывает сомнения.

Пальцы, привыкшие к шелковистым касаниям клавиатуры дорогого ноутбука, судорожно впивались в кожу руля, оставляя мокрые отпечатки. Мокрые, потому что руки безбожно потели и я ничего не мог поделать с этим очевидным проявлением страха. И да, мне было страшно! Любому на моем месте было бы страшно. Некоторые уже давно бы двинули кони на почве нервного стресса. А я еще держался. Я – молодец!

Нельзя впадать в панику... Нельзя позволять волне плохо контролируемой тревоги накрыть меня с головой. Перестану соображать – все. Мне трындец. Я должен оставаться в разуме, чтоб действовать. Чтоб выбраться из того дерьма, в котором оказался.

В зеркале заднего вида мелькнули фары. Слишком близко. Слишком ярко. Слишком... заинтересованно. Черт... Не может быть. Неужели нашли?

Я сорвался из города, никому не сказав, куда направляюсь. Причина столь глубокой конспирации проста. Я сам понятия не имел, в какую сторону двигаюсь. Мой отъезд выглядел как банальное бегство.

С другой стороны, с помощью камер можно отследить направление конкретной машины... Вот идиот! На кой черт я поехал на своем "Мерсе"? Придурок, придурок, придурок!

– Твою мать! Максим! Соберись! Включи голову. Ты же – чертов гений!

Я с силой ударил по рулю обеими руками, будто этот жест неконтролируемой злости мог что-то изменить. Например, вытащить мою задницу из того дерьма, где она оказалась по моей же глупости. Глупости и жадности.

«Проверь почту. Срочно», — всплыло в голове сообщение, полученное от Серого всего лишь пару часов назад.

Я проверил. Там оказалась вся информация относительно человека, который на данный момент сильно желал вернуть свои деньги. Вернее, сильно желал, чтоб я их вернул. Когда говорю:"вся информация", именно это имею в виду.

В "резюме", которое Серый сбросил на почту, имелись такие детали и факты, от которых Квентин Тарантино, небезызвестный любитель отрезанных конечностей, заплакал бы слезами счастья. Фотки, кстати, тоже были. Как бы теперь не заполучить энурез по ночам от кошмаров, которые непременно будут сниться после просмотренных фотографий.

Я не ранимый подросток и не юная барышня. Так-то за тридцатничек перевалило. И видеть мне приходилось всякое. Но сцены, которые были запечатлены на снимках, заставили волноваться даже мой насквозь пропитанный цинизмом организм.

Представить не могу, где Серый раздобыл столь опасную инфу. Думаю, через своих ментов-корешей. И тот факт, что менты данные фотографии тоже скорее всего видели, но человек, по чьему приказу совершались убийства, заснятые на камеру, до сих пор пребывает на свободе, делает ситуацию еще более хреновой.

Серый...Мой единственный друг в тех кругах, куда я, Макс Соколов, король криптовебинаров и бизнескоуч, так лихо занёсся, сам того не желая. В кругах криминальных связей, больших денег и очень, сука, очень опасных людей. Где мои заумные фразы про «коучинг» и «пассивный доход» звучали как детское «ля-ля-ля».

Серый когда-то давно крутился среди "братков", которые из лихих 90-х красиво перешли в новую жизнь, заполучив себе депутатские корочки, заводы и пароходы. Он был единственным человеком, способным раздобыть реальную информацию. Ну он и раздобыл. Жаль, что слишком поздно.

А виной всему — она. Марина. Марина, Мариночка, Маринэ... Знойная брюнетка с четвертым размером груди, с талией, которую можно обхватить пальцами, и задницей, способной довести до депрессии Дженифер Лопес.

Жена того самого Артёма Леонидовича Волкова, подробную биографию которого прислал мне Серый.

Очарованная моей наглостью и арендованным костюмом, Марина вложила в мой «эксклюзивный пул» сумму, от которой тогда текли слюнки, а сейчас — только холодный пот по спине.

Кто же знал, что она жена криминального авторитета? Кто же знал! Этот урод вообще нигде не светился рядом с ней. У них даже фамилии разные. А я, увлечённый и вдохновленный семизначными суммами, не удосужился проверить ее, сука, семейное положение. Ну разве не дебил?

К тому же, с первой встречи она так резво прыгала на меня и на мне, в буквальном смысле этого слова, что я не особо был способен думать мозгами. Мной в тот момент руководил совсем другой орган. Ну и жадность. Желание сорвать, наконец, серьезный куш, который позволит покинуть Родину, отчалив в далекую жаркую страну.

Не то, чтоб я имел к Родине какие-то претензии. Очень даже нет. Люблю Россию-матушку всей душой. Но мое нищее детство, которое было не просто бедным, а реально нищим, намертво вбило в мою же голову мысль – я должен стать богатым, я должен жить красиво. Поэтому я, как Ося Бендер, последние лет десять мечтал о золотистых песках Рио-де-Жанейро. Вот на том и погорел.

Бабки, сука, бабки! Деньги, пахнущие кровью и стальными нервами Артема Леонидовича, которые я, идиот, слил в одну безумную ночь на токене «ShibaMoonElonFloki». Вот истинная причина моего плачевного положения.

Деньги испарились так быстро, что я не сразу даже осознал серьезность ситуации. Честно говоря, был полностью уверен конкретно в этом проекте и никак не ожидал полного фиаско. Ну а дальше – понеслось.

Нет, сама Марина, претензий не имела. Ее вполне все устраивало. Деньги-то, как выяснилось позже, вообще не ее. Тем более, слив бабло, я очень активно в течение трех дней утешал дамочку в гостиничном номере. Ну и сам заодно утешался. Мечта, которая была так близка, растворилась в воздухе – весомый повод для грусти.

Жаль, что моих стараний не оценил ее муж, о существовании которого я не знал.

Все произошло в одно мгновение. Глазом не успел моргнуть. Вот – я вещаю на очередном вебинаре о «финансовой свободе». А вот, через пару часов — меня держат за лодыжки над парапетом 25-го этажа, и вежливый голос с кавказским акцентом откуда-то справа весьма культурно поясняет:

– Максим, дорогой, нехорошо обещать золотые горы и ронять инвестиции в лужу дерьма. Артём Леонидович верит в твою разумность и... стопроцентный возврат. Ты