Читать книгу - "Блики, или Приложение к основному - Василий Иванович Аксёнов"

Выпил Несмелов на посошок, громко – в одобрение напитка – выдохнул, стакан на стол поставил с пристуком, черемшой аппетитно закусил, поблагодарил хозяина и хозяйку за гостеприимство – каждого отдельно, со скамьи порывисто поднялся и, шатко стоя, говорит:

– Ну, я пошёл.

– Ну, с Богом, с Богом, – говорит Фостирий. – Ангела тебе в охрану. С Богом. С Богом, дорогой.

Обойдя стол, приблизился Несмелов к кровати. Сцепились друзья потными ладонями, потискали их взаимно, расцепились кое-как, расстались было – и по новой: друг другу руки потрясли. И так раз пять – но кто считал там.

– Вы рассалуйтеся ещё, – говорит им от печи весело Фиста.

– Тебя не просят, ты не суйся, – сверкнув глазами в её сторону, замечает строго Фисте Фостирий.

Та лишь смеётся.

Глянул Несмелов на хозяйку, после – на хозяина. И говорит:

– Ну, я пошёл… Вы не ругайтесь.

– Да ну её… она же глупая, – говорит Фостирий. И говорит: – Ну, ладно, с Богом, с Богом, Павел Павлович, с Богом… Коли уж дело есть, отец ты мой, и не держу… не смею. Рад бы, конечно, был, но… Планшетку-то, – спрашивает, – взял? Не забыл, – заботится, – фуражку?

На полу, возле скамьи, на которой он, Несмелов, и сидел, лежит планшетка, на ней – фуражка. Поднял их Несмелов, в скамью рукой уперевшись, планшетку на плечо, через голову, сразу накинул и говорит:

– Планшетку взял, фуражку не забыл. Поехал я, – и говорит: – Ну, чё, счастливо, чё ли, оставаться!

– А то побыл бы, может, погостил, – не унимается Фостирий, глядя на друга умоляюще. – К восьми утра! Подумай-ка… да тут кого… отец ты мой… часа за три, за четыре ли и доскачешь… уж обождали б там, ничё.

– Нет, нет, – упорствует Несмелов, мотая головой, и в окно, пригнувшись чуть, на вершину сопки заглядывает. В руке фуражку держит – почесал козырьком её за ухом. И говорит: – Поеду, парень… гнуса меньше будет… и прохладней. Солнце, гляжу, уже вон закатилось…

– Дак это тут, у нас, – спешит Фостирий ухватиться за соломинку, – а сопку-то, отец ты мой родной, обогнёшь, там ещё долго светить оно будет!

– Нет, нет, поеду, не уговаривай, Фостирий, – неумолим Несмелов.

– Жалко. Ну дак а чё теперь поделашь, – говорит Фостирий, смиряясь. – Не держу, отец ты мой, не смею. Придерживаю только. И рад бы был, но коли дело уж, работа… – и говорит: – Счастливо, Павел, Ангела тебе в дорогу, хошь ты и это… Ну, чё, и всё равно же с Богом – для Бога – дети мы, всех равно любит… таких нверов, может, ещё больше.

Провожает гостя Фиста. Вышел за нею из избы Несмелов, свежего воздуху полной грудью хватил, на небо светлое радостно прищурился. И говорит:

– Фиста, а дёгтю не найдётся?

– Да был, был где-то… был… помнится вроде, не Сулиан ли приносил, а то и Василиса, – говорит Фиста. И та прищурилась, из-под ладошки смотрит на Несмелова. – У нас вот только разве сразу-то отыщешь чё. Где чё уж сунем-приберём, дак и с концами, пока случайно не наткнёшься. Хочешь чё навеки спрятать, дак проси меня – я приберу… Ты обожди-ка, погляжу… Знаю, что был… да где вот только?

Сказала так Фиста, в чирки обулась, с крыльца сошла сторожко и направилась в противоположную от ворот сторону, а куда – двор большой, просторный, тёмный – и не видно.

То тихо всё, то загремит там, в глубине двора, чем-то – то металлическим, то деревянным Фиста, – долго ждать её, наверное, придётся. Опустился Несмелов на ступеньку крыльца, теплу нагретой солнцем за день плахи удивляется. И – чтобы время просто так не тратить в ожидании – себе занятие придумал: взялся фуражкой на коленях комаров лупить – пока Фисту ждал, набил их много.

Вернулась Фиста, стала перед крыльцом. Держит в одной руке за чёрный шнурок пол-литровую бутылку в чёрном холщовом чехольце, из-под другой руки глядит на Несмелова и говорит:

– Вот… еле-еле отыскала… всё перерыла – хламу там… Чё-то, побултыхала, хошь и не полная, но есть в ней вроде… и не вода, поди, – густое… Тебе, не знаю, сколько его надо?

– Да сколько есть, столько и хватит!.. Девкам ворота же не пачкать, – говорит Несмелов, поднимаясь. Поднялся, галифе сзади охлопнул, на Фисту сверху вниз смотрит и говорит: – Я, Фиста, как, не шибко пьяный?

– Да нет, не шибко… так: маленечко весёлый, – говорит Фиста, улыбаясь.

– Ну?! – говорит Несмелов. – То чё-то чувствую…

– Мой пьянее, – говорит Фиста, – у того и глаза уж как у яшшерки, – и спрашивает: – А как поедешь-то?

– А чё тут?.. Не за рулём, не на машине… А конь – полуторка моя – не пил, ему не наливали, – говорит Несмелов. И говорит: – Ну ладно, Фиста, ты уж нас прости… не кажен день… Сергеича немножко помянули.

– Бог простит, – говорит Фиста, – а я-то чё вам… не велика барыня: от спички шшепка.

– Ну, Бог-то Богом, – говорит Несмелов. – Бражку-то ты варила, а не Бог… Не у Него же был в гостях я.

– Все мы у Него в гостях, милый, – говорит Фиста. – Погостим – и кто куда, кого в чём застанет…

– Ну, это… да… ага… конечно, – бормочет Несмелов.

Пробормотал так и ещё что-то буркнул, а что, и сам вряд ли разобрал, с крыльца спустился, как по шаткой лестнице, с опаской. Надел фуражку, стоя уже на мураве и широко, чтобы не качало, расставив ноги. Принял от Фисты бутылку с дёгтем, из бутылки в ладонь помаленьку выплёскивая, помазал дёгтем коня в местах, где гнус обычно наедает больше, – паховину, взгрудок, за ушами, морду – так ту нарочно будто всю испачкал, – и сам намазался, после бутылку на