Читать книгу - "Дело о гастрономе - Павел Барчук"

Я попытался вытянуть шею и рассмотреть ту часть коридора, которую закрывала широкая спина Розы Петровны. Если тут еще есть Русик, который ходит почему-то в шлеме, то дело усложнилось. Такого количества граждан мне не одолеть. Да и человек в шлеме от танка изначально навевает грустные мысли. Хоть бы просто узнать, Наташка дома или нет. Я уже искренне оплеялся, что она на работе. Там точно будет в разы спокойнее.

— Не при детях будет сказано, но Розочка в молодости была шибкой красавицей! — Зяма вдруг переключился с супруги на меня. Причем, сообщил он это таким тоном, будто я рассматривал Розу Петровну в качестве кандидатки на интимную связь. А потом вообще добавил. — Эх… раньше было лучше…

— Да, Зяма… а какой ты был кавалер! Аж Вася Гущинский завидовал красоте твоего голоса и кудрям… да…прав ты Зяма, хоть и поц. Раньше было лучше…

— Граждане… — Я понял, что степень неадекватности разговора становится все больше. Надо что-то делать. Или добиться Наташки, или валить отсюда, если ее нет.

— Марик, — Зяма повернулся к мальчику. — Сделай себе специальность зуботехника. С такой профессиональностью можешь работать хоть где. Даже в тюрьме не пропадёшь. Хоть завтра садись, будешь там уважаемым человеком. Уж поверь, я знаю.

Переход был настолько внезапный, что даже Роза Петровна возмущенно «крякнула».

— Зяма, ты наполовину дурак стал? Или с рождения на четыре третьих, как твой папаша-биндюжник? Такое ребенку советовать?

— Что советовать, Розочка? Сесть в тюрьму?

— Нет! Пойти в зуботехники! Мальчик хочет стать скрипачом или кандидатом наук за медицину!

— Розочка, дорогая, ещё нет название болезней, которыми ты придумаешь себе заболеть, чтобы Марик тебя лечил на старости лет…

Ну…дальнейшие подробности будущего Марика остались тайной, потому что меня сорвало. Мое терпение закончилось. Оно и так было слишком долгим и крепким.

— Тихо! — Гаркнул я басом.

Семейство тут же замолчало. Одновременно. Уставившись при этом на меня круглыми испуганными глазами.

— Наталья где? — Спросил я в очередной раз, искренне желая свалить отсюда побыстрее.

Думаю, нам и разговаривать надо где-то в другом месте. Позову ее на улицу, в конце концов, потому что здесь в квартире, хрен дадут поговорить. Это еще повезло, что у Марика в руках нет скрипки. А то очередной концерт был бы неизбежен.

— Наталья? — Переспросил пацан. Он, кстати, все время, пока его ненормальные родители вели свой странный диалог, стоял у стеночки и скромно молчал.

— Да, Наташа. Та, к которой я приходил в прошлый раз.

— Ой, ну, вы даете. — Роза Петровна сделала шаг вперед, закрывая от меня свое гениальное чадо. — В ясли она поехала. У нее пацан там. Вещи повезла.

— Какой пацан? — Спросил я, чувствуя себя полнейшим идиотом.

— Слушайте, ну можно было бы и к чужому поехать. — Роза Петровна развела руками в стороны, будто собиралась меня обнять. — Только кто же ей даст чужого. Шо Вы себе придумываете, товарищ начальник. К своему и поехала. Он в яслях пять дней. До выходных. Пока Ваша Наталья работает.

Я в этот момент просто охренел. У меня сразу пропала злость, но на смену ей пришло настоящее бешенство. Кое-кому сейчас будет очень плохо. Вот что понятно, наверняка.

Я развернулся и рванул к лестнице. Сбежал, перепрыгивая ступени. Выскочил на улицу, а потом, буквально в два широченных шага, оказался рядом с Переростком.

— Ты знал, что у Наташки ребенок есть?

Андрюха отвёл взгляд. Все. Больше можно ничего не спрашивать.

— Какого хрена?! Ты не мог сказать это сразу?! Он мой? — Меня от бешенства аж потряхивало.

— Жорик, слушай…

— Я тебе сейчас в морду дам. Отвечаю. Конкретный вопрос. Ребёнок мой?

— Не знаю! — Переросток вскочил на ноги и теперь стоял напротив меня, сжимая кулаки. — Никто не знает. Она не сказала. И про тебя когда спрашивали, говорила, что никакие Милославские к ней отношения не имеют. Но пацану чуть больше года. Сам думай, твой или нет. Не сказал, потому что это ее дело. Ясно? Захотела бы сообщить, сообщила бы. Если промолчала, значит, так надо. Хочешь в морду? Давай. Я не против. Если легче будет.

— Мужики, закурить не найдётся?

Мы с Андрюхой обернулись одновременно. Рядом стояли двое. Вид у них был характерный. Не алкаши. Скорее, сидевшие. Я хотел было послать их на хрен, потому что вообще не вовремя. Но один из мужиков резко шагнул вперед, ко мне. Это было неожиданно и я не успел отреагировать. Хотя, сразу стало понятно, ничего хорошего можно не ждать.

— Тебе привет от Сереги. — С ухмылкой сказал тип, который оказался рядом.

А потом я почувствовал странное ощущение. Будто что-то кольнуло, но несильно. Не было какой-то нереальной боли или еще чего-то подобного. Брешут в кино, когда показывают подобные сцены. Просто слегка неприятно.

Я машинально прижал руку к этому месту, затем опустил голову и посмотрел на свою ладонь. Она была в крови.

— Жорик! — Переросток бросился ко мне, потом вроде хотел побежать за мужиками, которые сразу же рванули в сторону от нас. Но остановился, развернулся обратно и снова оказался рядом.

Я почувствовал, как ноги слабеют.

— Да ты чего? — Андрюха подхватил меня, помогая удержаться и не упасть. — Жорик! Мляха муха!

Это было последнее, что я услышал.

* * *

От авторов.

Мы не смогли впихнуть все события в один том, хотя очень старались. Начали писать финал, но глав, даже по плану, в итоге получилось слишком много. Поэтому, берем свои слова насчет конца серии обратно. Третий том неизбежен. Начнем выкладку в первых числах августа. Не знаем, хорошая это новость или плохая, но как минимум, еще один том точно вырисовывается. Никак не получается сократить или убрать какие-то события.