Читать книгу - "Смех Again - Олег Гладов"

— См++?

— Да.

— Этот мальчик… мой сосед Сергей… Когда ты уходишь куда-нибудь, он идёт за тобой. Я в окно видела.

— Это не важно. Он бестолковый мальчишка. Но я кое-что подправил. Может, теперь он не будет таким бестолковым.

Подарок его маме на день рождения. Подарок ему самому — этому безграмотному мальчишке.

— Поэтому у них сломался телевизор?

— Да. Так иногда бывает. Нельзя улыбаться попусту.

Соседи. Глаза и уши вокруг. Не враждебное любопытство. Врождённое любопытство? Не важно. Не мешает. Пока не мешает.

— Анна?

— Да?

— Сегодня мы будем ужинать омлетом с чёрной икрой. Ты пробовала чёрную икру?

— Нет… а что это?

— Это маленькие нерождённые рыбки.

— А их разве можно есть? Мне их жалко…

Лучше не говорить, что омлет — маленькие нерождённые птички. Ужин из не успевших обзавестись перьями и чешуёй трупов.

— Есть можно. Тебе понравится. Я схожу в большой магазин и принесу всё, что нужно.

Некоторые дают еде имена. Выращивают поросёнка Борьку. Умиляются его мокрому пятаку. Чешут за ухом. Перерезают ему горло и съедают его сердце. Жрут его лёгкие, печень.

Пицца по имени Светлана? Суп Виктор? Плов по имени Пётр?

Омлет с чёрной икрой.

Просто омлет с самой обыкновенной чёрной икрой.

— Анна?

— Да?

— Закрой дверь. Я скоро вернусь.

— Чем это пахнет?

— Это тётя Зоя приходила, пока тебя не было. Блинчиков с творогом принесла. Тебе нравятся блинчики с творогом? Она вкусно умеет.

— Нравятся. Это мы с чаем съедим. А сейчас доставай сковородку.

Вот они. Блинчики. Ещё тёплой горкой возвышаются на промасленном листе газеты посередине стола.

— Это и есть нерождённые рыбки?

— Да.

— А почему их не видно?

— Они очень маленькие

Оторвалась от открытой банки. Смотрит. Говорит:

— А ты меня не обманываешь?

— Нет.

Снова глаза в банку.

— Бедненькие. Не родились.

Шипит на сковородке масло.

— А знаешь, когда у меня день рождения?

— Нет.

— Через три дня. Я уже старая. Мне будет сорок лет.

— Ты не старая.

— Не старая?

— Нет.

Молчание. Смотрит в банку. Потом

— Если я не старая, я смогу родить ребёночка?

Глаза. У неё хорошие глаза. Она Умеет ими Смотреть. Смотрит. Снизу вверх. Не мигая.

— Зачем ты меня об этом спрашиваешь?

— Хочу знать.

Снизу. Вверх. Не мигая.

— Больше не спрашивай. Подай мне икру, пожалуйста.

Вздохнула. Передала.

— А теперь пусть постоит на медленном огне.

— А быстрый огонь бывает?

Хороший вопрос.

— Бывает.

Блинчики остывают на газетной странице, очертив вокруг себя промасленную полупрозрачную границу: слова и предложения словно отпечатаны прямо на столешнице.

— Тётя Зоя сегодня меня научила пуговицы пришивать…

Слова и предложения. Виден только кусок теста, пахнущего подсолнечным маслом. Начало фразы уходит куда-то под блинный Арарат. Конец — в скомканный низ листа.

— Хочешь, я пришью тебе пуговицу?

Только кусок текста.