Читать книгу - "Выжженная трава - Сергей Федоранич"

— Извини, парень, я тебя подвел, — сказал Ян.

— Дядя Ян, ты меня не подвел! Поехали! Они нас пропускают! Мы проедем, а потом в дорогу и оторвемся! Мы приедем домой и исчезнем точно так же, как исчезла мама! Они нас никогда не найдут! Поверь мне! Пожалуйста, поехали!

Симеон был возбужден и говорил слишком быстро, уставший мозг Яна не поспевал за ним. А еще ему было очень больно.

— Пока — да, — медленно ответил он. — Но они все равно возьмут нас. Возьмут меня. И тогда они узнают, что ты был со мной заодно. Сейчас, пока мы не двигаемся, никому не причинен вред. Мы никого не обманывали. Ты просто был испуган, ты не понимал, что я делаю. Тебя не обвинят. Если мы уедем, это будет означать, что ты со мной заодно. Поэтому ни ты, ни София меня не знаете, хорошо? Оставьте мою квартиру, поезжайте к Софии. Она о тебе позаботится.

— Нет! Мы уедем и скроемся!

— Ты не понимаешь, что это такое, — сказал Ян. По спине текла горячая кровь — последний выстрел Светланы он поймал, еще раз обернувшись. У нее было слишком много гордости: если бы она выстрелила, не говоря своей прощальной фразы, то попала бы в Симеона. Но она не могла отказать себе в таком удовольствии, и Ян успел обернуться еще раз, чтобы пуля досталась ему. — У тебя должна быть совсем другая жизнь. Нормальная.

Ему приходилось держать Симеона на мушке, потому что полицейские и спецназ смотрели в окна. Но в пистолете не было патронов, ни единого — он все всадил в голову Светланы. Всадил от боли и страха за жизнь Симеона. С каждой пулей он выпускал ненависть к ней, к жизни и ко всему, что связывало его и смерть за деньги.

Самую последнюю пулю он всадил в голову напарницы за сына, о жизни которого ничего не знал. В ту секунду ему хотелось, чтобы за это кто-то ответил. Он не стал класть руку на сердце и признаваться себе, кто во всем виноват и кого нужно призвать к ответу, — он просто выстрелил в последний раз в голову, которая представляла собой месиво с осколками черепа.

И вот теперь, отомщенный, но не чистый, он смотрел в глаза, наполненные слезами и обидой, горем и страхом. Этому мальчику не нужно больше уроков, ему не нужно ничего, что может дать ему Ян, — это необходимо было понимать сразу, и нечего сейчас сожалеть.

— Прости, парень, — сказал Ян.

— Нет! Нет! Я не хочу! Я не прощу! Я не хочу нормальную жизнь! Я согласен скрываться! Я согласен бежать!

— Симеон, запомни эти цифры: двадцать-шесть-ноль-пять и сорок-один-пятьдесят-один. Это пин-коды от двух моих карточек, которые лежат в книге «Маленький принц» в книжном шкафу в моей квартире. На этих карточках деньги. На одной — тебе, на другой — для моего сына, там одинаковые суммы. В этой книжке есть адрес электронной почты, он написан на корочке. Свяжись с мамой моего сына и передай эти деньги, хорошо?

— Я не слушаю тебя! Передашь все сам!

— Нет, Симеон, это все. Ты запомнил цифры?

Симеон молчал, глядя прямо в дуло пистолета, который лежал на коленях Яна. Джинсы были влажными от крови, и корпус пистолета аккуратно обрисован тонким бордовым бортиком.

— Симеон, ты запомнил их?

— Я не согласен с твоим решением! Ты не прав! Ты не прав! А как же София? А как же я? Мы ведь семья!

— Прости, парень. Я бы хотел, чтобы все было по-другому.

Симеон заплакал. Время было на исходе — матерчатая спинка кресла в старой «Мазде» промокла насквозь, с каждым вздохом становилось тяжелее. Он не хотел, чтобы Симеон видел, как много крови из него вытекло.