Читать книгу - "Записки на краях шарфа - Александр Дым"

Когда-нибудь я проснусь в кабаке, с трудом продрав заспанные глаза и пытаясь понять, что же происходит вокруг?

Шум застолья, громкая музыка и голоса. Сигаретный дым и запах алкоголя сильно ударят в нос. Кто-то подойдёт и сильно хлопнет меня по плечу:

— Ну что, Санчелла? Опять перебрал? Или шишки оказались слишком ядрёными? Не вешай нос, братан, всё будет хорошо!

Я обернусь и увижу Андрюху Хакера с двумя кружками пива в руках:

— Одна твоя, брателло. И никаких соскоков, как обычно! Всё только начинается.

За столами вся наша банда и даже те, кого уже нет. Колян что-то рассказывает своим тихим голосом с блатоватым мытищинским акцентом вечному оптимисту Серёге Малому. Скашник, Андреич, каторжанин Антоха Мытищинский, Малина, умерший от героина, братуха Швед и неугомонный Федос, отсидевший и, похоже, сторчавшийся К., вечно пьяный Фунтик с Арбузом что-то опять барагозят, Маугли, Чечен, Турбо, Дэн Бобров, Сеня и ещё много кто — одним словом, все братья, с кем мне доводилось гонять эти долгие годы. Кабак забит до отказа знакомыми лицами, из колонок, надрываясь, рубит наша музыка. Гуляй, банда!!!

«ЗА «Ц» и большие «С»!!! ЯРОСЛАВКА ПРАВИТ МИРОМ!!!» — грянет над кабаком голос Дрюни. И по старой привычке изо всех сил мы ударимся кружками. «Лапин культа, ебта!!!» — и с щедро налитых пивных кружек от сильного удара слетят хлопья пены.

Жизнь прекрасна. Жизнь, чёрт побери, лучше всего! И празднику нет конца. Мы вместе. Мы едины и объединены одной целью, одной идеей. Нас плющит от общения друг с другом. Братство, где каждому небезразличен каждый. Братство, где нет лжи и фальши. Где твоя проблема — это проблема всех. Не голословно, а на деле. Где всё равно, кто ты по жизни в социуме и кто у тебя родители. Я блаженно делаю глубокий глоток и понимаю, что я самый счастливый человек на Земле, и нет ничего, что может нарушить эту идиллию.

Вот она — моя Вальгалла. Я верю, что так и будет. Я верю в свой рай и знаю свой ад. Всё просто и делится на белое и чёрное.

Но вот я просыпаюсь и неохотно возвращаюсь к реальности. Глаза привыкают к свету, и мозг начинает работать в привычном режиме. Мне уже не семнадцать и даже не двадцать пять. Я перевалил за тридцать. За плечами туева хуча акций и драк за «Я». Невообразимых и нереальных. Мы воевали со всем светом: с мясом и педо, с гопниками и бандитами, с англичанами и поляками, с кавказскими и азиатскими отморозками, громили на трибунах ментов — сейчас всего и не упомнишь. Когда-то я пытался считать драки. Через какое-то время сбился. Время оставило лишь обрывки воспоминаний.

Воспоминания… Остаются только одни воспоминания и маленькая могила очень близкого мне человека на Волковском кладбище под Мытищами с печальной каменной плитой. И ещё несколько могил, раскиданных по ближайшему Подмосковью.

Наверное, мы все могли бы гордиться тем, что стало из «Я». Банда номер один в России и уж, по-любому, в пятёрке по Европе. За сотню отборных бойцов со всей Родины-матушки от Краснодара до Орла. Кто бы мог подумать тогда в 2000-ом году, что из неполных 20 человек подростков получится то, что есть сейчас. Наверное, ушедшие от нас и сидящие могли бы гордиться.

Пришли новые люди. Достойные и прошедшие через ад хороводов, чтобы стать частью того, что мы именуем «Ярославка». Уважение им от души и поклон низкий! Некоторые пришли и ушли, загоревшись, как звёздочка, и погаснув быстро, как падающая комета. За столько лет лица менялись как в калейдоскопе. У каждого своя история, но каждый нашёл в этом что-то своё. Видимо, что-то в этой идее изначально было так. «ТАК» — в смысле правильно и честно. До конца верно. Стыдно, но сейчас многих даже не знаешь по именам, а чьи-то лица даже видишь в первый раз. Уверен, что и к тебе относятся как к динозавру, старому и больному, который ещё может показать зубы, но не может сильно укусить.