Читать книгу - "777 - Кирилл Рябов"

Ирада собралась минут за пять. В жизни не видел, чтобы женщины так быстро собирались. Я помог Равилю натянуть штаны, потом накинул ему на плечи пуховик, и мы спустились к машине. Со стороны это, должно быть, выглядело так, будто опер ведёт в отдел пойманного бандита и проститутку.

– Где твоя тачка? – спросила Ирада.

Я показал на «микрик».

Ирада залезла на пассажирское сиденье. Я открыл задние двери и затолкал Равиля в грузовой отсек. Там были свалены какие-то ящики. Сам сел за руль.

– Отвезу тебя в одно место, – сказал я. – Посидишь пока там.

– Ага.

– Здесь опасно. Вагиз может прислать кого-то.

– Понятное дело.

Мне вдруг захотелось поцеловать её. Что такое? Может, это предчувствие того, что у меня больше никогда не будет возможности поцеловать женщину? Стало грустно и одиноко. Как глупо прошла жизнь. Мне ещё сорока нет. А что я видел? Ну, поимел примерно тридцать женщин, два раза съездил во Владивосток, где в первый раз отравился суши, а во второй меня обворовали какие-то хмыри на пляже. А про свою мёртвую мечту стать певцом даже вспоминать не хочется. Свой шанс с деньгами профукал. Да как профукал! Врагу такого не пожелаешь.

Я высадил Ираду через дорогу от своего дома и объяснил, как найти дворницкую.

– Скажи старику, что ты от меня. И сиди, жди моего звонка.

– А если ты не позвонишь?

– С ума сошла, что ли?

Получилось убедительно вытаращить глаза, так что Ирада, кажется, успокоилась.

– Ладно, – сказала она. – Поздно жалеть.

– Вот именно. Если старик на месте и всё в порядке, скажи ему, чтобы вышел и помахал рукой.

– А если его нет?

– Тогда сама выйди и помаши рукой.

Она пошла, поникшая и жалкая. Поздно не поздно, а всё-таки Ирада наверняка двести раз обо всём пожалела. Видимо, слишком я был неуклюж в своих действиях. А ещё этот старый пистолет, выглядящий так, будто им швырялись об стену, эта машина, пропахшая землёй, моё лицо… Раньше оно было жёстким, уверенным в себе. С годами стало покорным. А теперь нечто среднее. Я посмотрел в зеркало. Глаза как у загнанной собаки.

Кто-то свистнул. Я огляделся. Старик помахал рукой и подошёл ко мне.

– Хороша, – сказал он.

– Через пару часов заберу её, – ответил я. – Нужно только решить кое-какие дела.

– Война, сынок?

– Война.

– Куда едешь?

– Зачем тебе знать? Приеду, расскажу.

– Вот это правильно, – кивнул старик.

Тут в фургоне раздался стук.

– Это кто?

– Военнопленный, – ответил я.

Потом мы немного помолчали. Я всё хотел сказать что-то вроде «Если я не вернусь…», но не знал, как закончить фразу. Я хлопнул старика по плечу и вырулил на дорогу.

Здание скотобойни стояло посреди пустыря в нескольких километрах от трассы. Оно было частично разрушено, окна зияли пустотами, будто мёртвыми глазницами. Вокруг было тихо, ни одной живой души. Ну, может быть, только души коров и свиней бродят где-то поблизости. Я остановился напротив, вылез из машины, закурил и стал ждать. Время текло медленно. Это раздражало. Почему так? Годы пролетают, глазом не успеваешь моргнуть, а минуты иногда тянутся вечность. Кажется, успеваешь за это время состариться.