Читать книгу - "Игра в Иную Реальность. Книга Знаний - Александра Крючкова"

Я собиралась пойти домой. Девушка предложила мне кофе и попросила остаться ещё минут на 10, чтобы дождаться цветов, которые тут как-то вдруг все подумали и решили мне подарить, и куда-то убежала. Места, где можно было присесть, ддя меня не оказалось. Мне пришлось обосноваться, как бедной родственнице, с краю на проходе, где я всем постоянно мешала. Люди вокруг о чём-то разговаривали, но я не слышала их.

Внезапно Он позвонил. Сказал, что не смог приехать из-за чего-то. Мне, собственно, было даже неважно, из-за чего. Мне было очень плохо. Я не знала, что Ему сказать. Вернее, было слишком много того, что мне хотелось рассказать Ему. Например, о том, что произошло на работе, что я придумала по поводу того, «что я могу отдать в этот мир из того, что знаю», о передаче по ТВ про битые стёкла, да и просто… как я хотела УВИДЕТЬ Его. Эта несостоявшаяся встреча — как луч света, к которому ты стремишься, живёшь благодаря этому ожиданию… Встреча, которая, возможно, станет последней… А потом вдруг кто-то гасит Свет, и снова — чёрный тоннель и Пустота…

Прошло 15 минут, я постоянно мешала всем ходить туда-сюда. Кофе так и не принесли, хотя я ещё раз попросила их об этом. Я встала. Мне было так ужасно, что, казалось, эти чёрные стены Проходного Двора могут внезапно обрушиться. Я не могла больше там находиться, какая-то сила выталкивала меня оттуда — бежать, бежать, бежать.

Я шла куда-то.

Меня догнала Жуткая Женщина, но я не остановилась, и мы говорили с ней на ходу:

— Ой, а что вы уже уходите?

Я кивнула.

— Ой, а как же цветы? Они уже скоро будут!

— Оставьте их себе, Женщина, — спокойно произнесла я.

— Ой, а я и не думала, что вы ТАК читаете заклинания!

Я хотела сказать, что мне уже давно наплевать, кто и что про меня думает, но я просто сказала:

— Я рада…

— А можно мы ещё вас будем приглашать читать?

— Меня часто приглашают, и я читаю…

Женщина отстала.

Потом позвонила Девушка, спросила, где я. Хороший вопрос. Очень уместный. Я и сама теперь не знала: где я? Но, видимо, где-то очень и очень далеко. Она просила меня вернуться и забрать цветы. Я сказала, что возвращаться — плохая примета.

— А что же мне делать с цветами?

— Подарите их Женщине… — посоветовала я.

Он больше не звонил и не писал. Я была в полной Пустоте, и не было ничего и никого, кто осветлил бы эту тьму.

Накинут меха и подарят цветы,

У двери — широкие жесты,

С улыбкой слащавой: «Давайте на «ты»?

Продайте вакантное место!»

Их «браво» не стоит им даже гроша,

Стихи — не слагают из прозы.

Плевать им на то, что сгорает Душа,

Как мне наплевать на их розы.

Что пишется кровью — взахлёб из горла

Да на брудершафт — вся свита…

Мама, мне кажется, я… умерла…

Нет… Не умерла — … убита.

* * *

В сером

Городе

Поздним

Вечером

Шёл

По улице…

Человек,

Словно пьяный

Не бывшей

Встречею,

Добивая

По шагу

Век,

Улыбался,

Шутил

И весело,

Добавляя

В портрет

Штрихи,

Пел смешные

Кому-то

Песенки,

Хохотал

И читал

Стихи…

Не увидели

В маске

Главное,

Что Душа,

Как бездомный

Пёс,

Рваной

Раной

Ему не равного

Метко

Пущена

Под

Откос,

Что давно

Только Смерть —

На проводе,

И не хочется…

Ничего,

И никто

В этом сером

Городе

Не удержит

За жизнь

Его…