Читать книгу - "Дилемма выжившего - Кристина Двойных"

Он должен был проверить

Отреставрированные залы Речного переделали под арт-пространство. В стиле лофт, естественно: стены оставались ободранными, порой до старых красных кирпичей, на бетонном полу скапливалась известковая крошка с потолков. И, главное, все под видом, что так и было задумано.

В одном из таких залов Стасу приглянулись картины какого-то местного иллюстратора. На первый взгляд примитивные урбанистические пейзажи в мультяшном стиле при ближайшем рассмотрении оказывались геометрически продуманными и завораживающими. Почти как узоры на ковре в его комнате.

К сожалению, рассмотреть все не удалось. Половина зала была оккупирована скрюченной в немыслимой позе девушкой в платье из полиэтилена и бородатым фотографом, который скакал вокруг с бесконечными «выше подбородок!», «пальцы естественней!», «расслабься!». Последнее указание модели выполнить было особо сложно из-за Стаса — он то и дело ловил на себе ее тревожный взгляд. Ему самому быстро стало здесь некомфортно. Он решил не нервировать парочку и покинул зал. Не ради картин, в конце концов, сюда приехал.

Сообщение Дани расстроило, но ненадолго. Стас постепенно отучал себя ожидать от людей многого. От матушки — уважения к его личному пространству, от отца — неравнодушия, от однокурсника, обещавшего помочь, — сдержанного обещания. Стас был для них чем-то вроде жалкого уличного котенка. Одно дело — поумиляться, погладить кончиками пальцев, вспоминая, с собой ли антисептик для рук, или от нетерпения сердца купить пакетик «Вискаса» и вывалить на асфальт. Совсем другое — принять вместе со всеми твоими болячками и блохами. Поэтому Стас спокойно принял то, что разбираться с ними будет сам.

На втором этаже он нашел охранника, скучающего мужчину с седым ежиком волос и круглым пузом, натянувшим камуфляжную куртку. Он стоял на террасе и курил, созерцая речной пейзаж так, как будто правда видел в этом что-то красивое.

На робкое Стасово «здравствуйте» он отреагировал одним взглядом.

— Подскажите, пожалуйста, здесь еще работает кто-то с две тысячи девятого года? — затараторил Стас, пытаясь прогнать стыд от того, что занимает чужое время — уж очень была убедительной важная молчаливость охранника. — Может, из тех, кто еще паромы обслуживал?

Охранник мрачно пожевал фильтр сигареты.

— Зачем тебе?

— Для универа, — выдал Стас заготовленную заранее ложь. — Реферат задали про наш Речной.

— Для универа. — Охранник повернулся к Стасу, оценивающе окинул его глазами, такими же седыми, как и волосы. Всем своим видом он говорил: в армию тебе надо, дохляк. — Ну, внизу можешь посмотреть.

— Внизу?

— В подвале. Где старый город раскопали. Че, не слышал?

Стас растерянно пожал плечами. Не слышал.

— Ну и чему тебя в универе научили, — осклабился охранник. По какой-то причине ему нравилось давить Стаса своей аурой прокисшего тестостерона. — Вниз тебе, студент. Спроси там Григорыча.

Внизу обнаружились еще залы, пока закрытые для подготовки выставки про Чернобыль, о чем сообщал баннер на стене. Ступеньки продолжали сбегать дальше, и с каждым шагом пространство становилось все менее нонконформистским, все более жутким. Очень скоро Стасу начало казаться, что охранник и модель с фотографом ему привиделись, а на самом деле он находился далеко от живых людей, в одном из заброшенных зданий Припяти. С крошащимися под ногами ступеньками, дырявыми стенами и тяжелым воздухом, от которого в легких вот-вот зацветет плесень.