Читать книгу - "Апельсинки. Честная история одного взросления - Ольга Савельева"

Откладывает в сторону любимую мамину чашку с красными вишенками: это нельзя. Ведь чашку можно разбить и перерезать вены себе или соседу по палате. Об этом я не подумала…

— Проходите, — кивает санитарка на дальнюю по коридору палату без дверей.

Я вхожу — и сразу вижу маму.

Она сидит нахохленным воробышком на ближайшей к выходу кровати, опустив голову, в каком-то застиранном рваном халате, непричесанная, несчастная, худые морщинистые ручки лодочками лежат на коленях, один тапочек трогательно слетел с худой, бледно-синеватой ноги…

У меня щемит сердце. «Может, забрать ее отсюда?» — спрашивает тронутый увиденным внутренний голос.

Тихо подхожу к ней, кладу руку на плечо:

— Привет. Как ты?

Я давно не произношу слово «мама». Не могу. Оно словно застревает в горле.

Маленькие дети часто не выговаривают букву «р». Я не выговариваю слово «мама».

Она вздрагивает, поднимает на меня пустые глаза, которые тут же наливаются яростью.

— Ты зачем пришла? Позлорадствовать? Упекла меня сюда, а теперь совесть мучает? Посмотреть пришла, как я тут, в «пансионате», устроилась?

Палата рассчитана на восемь коек. Все они заняты. Остальные семь пациенток замерли, смотрят на нас с интересом.

Мне неловко, неуютно. Хочется отдать передачку и скорее уйти. Внутренний голос уже молчит и ничего не предлагает.

— Сигареты принесла? — грубо спрашивает меня неопрятная опухшая женщина с большим щербатым ртом.

— Нет. — Я растерянно машу головой.

— Сколько стоит сделать человека психом, а? Расскажи, нам тут всем интересно! Полюбуйтесь, девочки, вот пришла мошенница, предательница, сволочь… — мать полыхает гневом, глаза красные, на губах запеклась слюна.

Она не признает наличие в себе болезни, влияющей на адекватность ее поведения, и злобно ищет виноватых в своем заключении в психушку. А что их искать-то — вот она я…

— Дайте, пожалуйста, телефон позвонить маме, — тихо просит кроткая девушка, почти девочка, сидящая на кровати у окна. — Я по маме скучаю…

У нее промытое нежное личико, взгляд Аленушки, и даже волосы заплетены в косичку с пробором. Не хватает платочка и сарафана для полноты образа…

Не задумываясь, я подхожу и протягиваю ей телефон. Она забирается на кровать с ногами в теплых вязаных оранжевых носках (наверное, мама вязала?) и вдохновенно набирает номер, который помнит наизусть. Лицо ее оживляется, появляется румянец.

«Господи, она-то тут как оказалась?» — думаю я, наполняясь сочувствием.

Возвращаюсь к матери под безжалостным дулом восьми пар глаз и спрашиваю:

— Скажи, что тут можно, что нельзя, что тебе еще надо для пребывания, я просто не знаю…

— Ничего мне от тебя не надо. — Мать поджимает губы, демонстративно отворачивается.

Ей нравится играть эту роль для благодарных зрителей — держать образ гордой и несломленной предательством женщины.

Она отрицает свою болезнь, как и большинство здешних пациентов: их искаженная реальность кажется им нормой, а все, кто так не считает, — враги. Как правило, врагами назначаются самые близкие родственники, для которых искаженное сознание человека становится ежедневной проблемой и зачастую представляет опасность для жизни всей семьи.

— Ты очень красивая, — обиженно говорит закутанная в пододеяльник женщина-мумия в самом углу.

— Спасибо, — приветливо улыбаюсь я в ответ.

— Прямо светишься вся. Здесь никто обычно не светится. Наоборот. Смердят.

— Она на сносях, не видишь? — вступается за меня Аленушка.

— Сигареты принесла? — снова спрашивает Щербатый рот.

— Нет, — снова отвечаю я, пряча недоумение.

— Вот тут вещи твои, спортивный костюм, ночнушка, белье, полотенце, а тут — вода, конфеты, печенье… — смущаясь, говорю я матери и протягиваю пакет.

— Вот сама и жри! — огрызается мать, отталкивает пакет, он падает на пол, разрывается, и из него брызгают конфеты разноцветным салютом.

Тяжело приседая, я встаю на одно колено, собираю конфеты. Я на восьмом месяце беременности.

— Сигареты принесла? — Щербатый рот.

— Нет, — отвечаю я с раздражением.

В этот момент в палату входит импозантный врач в кипенно-белом халате со свитой из двух санитарок. Врач выглядит как суперзвезда из сериала про «Скорую помощь», он красив и загорел, под халатом — джинсы. Такой расслабленный врачебный кэжуал-стайл.

Я встаю с колен, здороваюсь.

Мать мгновенно преображается, надевает улыбку.

— Как дела, девочки? — громко и бодро спрашивает врач у всех сразу.

— Хорошо, — несинхронно отвечают «девочки».

— Хорошо, Антон Геннадич, — солирует вдруг мать. — Ко мне вот дочь приехала. Красавица. Умница. Сейчас беременна…

— Это очень хорошо, — улыбается мне врач. — Потом зайдите ко мне, кабинет 15, пообщаемся про вашу матушку.

— Хорошо.

— Да, доктор, мы вот внучечку ждем. Внук уже есть. Данечка. Только он сейчас в детдоме…

Врач вопросительно смотрит на меня: мол, почему в детдоме. Я отрицательно машу головой:

— Это у нее навязчивые видения. Он в садике…

— Антон Геннадьевич, ну мы же здесь все понимаем, — мать заговорщически подмигивает врачу. — Что я здесь случайно, по недоразумению. Пока дочь тут, на машине, давайте оформим выписку, и мы с ней домой поедем… Да, дочур?