Читать книгу - "Беженец - Алан Гратц"

11 дней вдали от дома

Махмуд закричал. Он завывал громче реактивного истребителя, и родители даже не попросили его замолчать. В соседних домах зажигался свет, занавески отдергивались, и люди выглядывали на шум. Мать Махмуда разразилась слезами, а отец выронил спасательные жилеты, которые как раз держал в руках.

Контрабандист написал им, что лодка сегодня не отплывет. Опять.

– Лодки сегодня не будет. Завтра. Завтра, – твердил он отцу Махмуда.

Именно это он говорил позавчера. И вчера. И каждый день всю последнюю неделю. Приходило сообщение с требованием поспешить на берег, и каждый раз они укладывали то немногое, что у них было, хватали спасательные жакеты и мчались по улицам Измира на ту парковку. И каждый раз оказывалось, что никакой лодки нет.

Сначала, по словам контрабандиста, всему виной была погода. Потом семья, с которой они должны были плыть, еще не приехала. Далее он обвинил во всем патрули береговой охраны. Лодку не успевали приготовить.

Причин было множество. Все это напоминало жестокую школьную игру в «попробуй отними». Махмуд и его семья были вне себя. Постоянные нервотрепки изводили их. Всех, кроме Валида. Безжизненного Валида, который даже не морщился, когда взрывались бомбы.

– Я хочу вернуться в Сирию! Плевать, если мы умрем! – заявил Махмуд, перестав кричать. – Я хочу убраться отсюда!

Даже когда Махмуд это говорил, он слышал, как голос надломился от слез и жалкого ребяческого раздражения. Отчасти он стыдился такого поведения: в конце концов, он уже почти взрослый. Почти мужчина. Но другая его часть хотела топать ногами, биться в истерике, и сдерживать ее становилось все труднее.

Маленькая Хана тоже заплакала, и мать попыталась успокоить обоих, обняв сына.

– Посмотри на это с другой стороны, – посоветовал отец. – У нас есть время попрактиковаться в турецком.

Но никто не рассмеялся.

– Давайте вернемся в торговый центр, пока наше место не заняли, – устало предложила мать.

Махмуд нес спасательные жилеты, чтобы отец мог взять на руки Валида. Тот быстро уснул у папы на плече. Мать держала Хану. Настала очередная дождливая ночь, одна из бесконечных измирских ночей. Хотя Махмуд ненавидел отчаянное чувство поражения, все же в торговом центре было по крайней мере тепло.

Но на этот раз у входа их кто-то ждал. Двое. Турки в одинаковых синих спортивных костюмах. Один мускулистый, с курчавыми черными волосами, редкой бородой и толстой золотой цепочкой на шее. Другой – очень толстый и, несмотря на ночь, в зеркальных темных очках. Из-за пояса штанов торчал пистолет.

– Хотите войти, платите за квартиру, – сказал первый.

– С каких это пор? – спросил отец.

– С этой минуты. Мы – хозяева здания, и нам надоело, что сирийцы живут здесь бесплатно.

«Здесь тоже полно бандитов, – подумал Махмуд, – совсем как в Сирии».

Ноги его онемели. Он боялся упасть. Не мог вынести мысли о том, что нужно идти еще куда-то, снова искать жилье.

– Сколько? – устало спросил отец.

– Пять тысяч сирийских фунтов за ночь, – ответил мускулистый.

Отец вздохнул и попытался поставить Валида на землю.

– С каждого, – добавил мужчина.

– С каждого? За ночь?

Махмуд знал, что отец считает в уме. Их пятеро, и они уже пробыли здесь неделю. Сколько еще они смогут платить двадцать пять тысяч фунтов в день, чтобы в итоге хватило на лодку? И что будет дальше?

– Нет, – ответил отец.

Мама было запротестовала, но он покачал головой:

– Нет. Все наши вещи с нами. Найдем, где остановиться. Это только до завтрашнего дня.

– Ну да. Как же, – хмыкнул здоровяк. – До завтрашнего дня.