Читать книгу - "Ответственный ребёнок. Стихи - Вера Николаевна Полозкова"

Он хитро наблюдал за мной.

Он был стремителен и жилист,

И мы почти что подружились,

Но папа вдруг, нипочему,

Чихнул так громко, что ему

Упал на лоб Егор Петрович.

Орало будто сто чудовищ,

Объединившихся в союз.

А я?

Я всё ещё смеюсь.

Помощник

Вот мама милая моя

Пришла писать статью.

Работает пускай, а я

Гнездо на ней совью.

Осилить нужно сто задач,

Пятьсот один вопрос.

С собой возьму я жёлтый мяч

И красный паровоз.

Она, конечно, скажет: «Слезь,

Есть комната своя».

Но ясно мне: я нужен здесь.

Мы всё-таки семья.

И если время спать пришло,

И наступает ночь:

Я не уйду – ей тяжело,

Я должен ей помочь.

Мы вместе выстоим в любой

Из бед и неудач.

– Не бойся, мама, я с тобой.

И паровоз.

И мяч.

Про волшебника

Я решил, что писатель, и сел за роман.

Взял бумаги из пачки, залез на диван

И заглавие вывел кривое.

– Что придумал? – спросил меня папа хитро,

Словно это так просто, как съездить в метро.

Но я только качал головою.

Слов и смыслов на свете большое число,

И я ждал, чтобы нужные мне принесло

Прихотливым течением мысли.

Я хотел, чтобы в книге моей над рекой

Неприметный был дом, а над домом покой

И кленовые серьги нависли.

Я хотел, чтоб из дома с ведром за водой

Выходил бы волшебник с седой бородой,

С белым ястребом схожий обличьем.

Чтобы жил у волшебника огненный пёс,

Чтобы ездил волшебник в тазу без колёс

И легко говорил бы на птичьем.

Чтобы росший над домом волшебника клён

Помнил время, когда был волшебник влюблён,

И богат, и намерен жениться,

А кузен накануне женитьбы, чуть свет

У волшебника выкрал невесту, и след

Лишь оставил в высокой пшенице.

Он два месяца выл и не ел ничего,

А она очень быстро забыла его,

И тоска её сердце не гложет.

И с тех пор он ступает бесшумно, как тать,

И проходит сквозь стены, и может летать,

А счастливым проснуться не может.

И он поит животных, когда суховей,

Заклинает заразу у малых детей

И уводит от пропасти стадо,

А она родила семерых сыновей,

Овдовела, согнулась, устала, и ей

Волшебства никакого не надо.

Он ступает с собакой по полю в росе,

И к нему прилетают и сходятся все:

И лиса, и медведь косолапый.

– Разбудить нам писателя? – слышно сквозь лес. —

Или, может, сегодня останется здесь? —

И скрывается сразу за папой.

Дерево стихов

Есть дерево, в лесу всего древней,

С опятами у кряжистых корней,

Поросшее лишайником и мхами,

В колючках – просто так не подойдёшь.

Раз в год оно, как яблоками, сплошь

Тугими покрывается стихами.

Найти его немалых стоит сил,

Но папа каждый вечер приносил

Стихов из леса с хвоей и золою.

Он складывал их горкой на столе,

Они горели, спелые, в тепле

И исходили терпкою смолою.

Они горели, радостные, здесь,

Проводники открытий и чудес,

Вели далёким и прекрасным садом.

Они умели исцелить от слёз,

Открыть глаза, ответить на вопрос,

Который ещё даже не был задан.

Всё лето мы хватали наугад

Стихотворение, и каждый был богат

Без клада, каравана или жезла:

Другим на вкус был каждый новый плод.

Когда же мы вернулись через год —

Тропинка к тому дереву исчезла.

Дни наши стали скучны и тихи,

В лесу густом, без нас, росли стихи:

Те, что мы вместе слушали часами.

Но дерево волшебное во сне,

Всё в серебре, является ко мне —

И разными смеётся голосами.