Читать книгу - "Свидание с миллионером - Юлия Гетта"

В очередном заторе снова набираю Ляльку, но её номер по-прежнему недоступен. Надеюсь, она уже у меня, просто забыла зарядку.

Только дома меня ждёт разочарование. Ляли там нет.

В который раз пытаюсь ей дозвониться, только без толку. Прохожу на кухню с намерением перекусить, я сегодня без обеда. Но открыв холодильник, закрываю его обратно.

Чёрт. Куда она пропала? Может, случилось что?

Да нет. Что с ней могло случиться? На работе задержалась, наверное, или зашла в магазин, а телефон сел.

И как только люди обходились раньше без связи? Уверен, что нормально всё с моей Лялькой.

Однако сесть и спокойно пожрать, пока я не знаю, где она и почему не приехала, у меня всё равно не получается. Возвращаюсь в прихожую, одеваюсь, обуваюсь с намерением прокатиться до работы Белоснежки. Вдруг она ещё там.

Подумав немного, оставляю записку у зеркала, если мы разминёмся, чтобы не вздумала куда-нибудь срулить, а сидела и ждала меня тут.

В Лялькином офисе ожидаемо никого не нахожу, охранник говорит, что там вообще уже никого из сотрудников не осталось. Решаю заглянуть в её съемную квартиру по дороге обратно, мало ли, может, Ляля решила туда заехать за зарядкой, или что-нибудь ещё ей там понадобилось.

Всё-таки надо было дожать Белоснежку, убедить сразу переехать ко мне. Не было бы сейчас этих танцев с бубном.

Поражаюсь сам себе. Развёл панику на ровном месте. Вместо того чтобы рыскать по городу, лучше бы дома сидел и ждал, Лялька наверняка уже там.

Набираю её номер снова, на всякий случай. Но абонент всё ещё не абонент.

Дом, где она квартиру сняла, конечно, мрачный. И не скажешь ведь ничего – обидится. Даже машину припарковать негде. Кое-как нахожу место через улицу и иду к нужному подъезду пешком. Звоню в домофон несколько раз, прилежно дослушивая до конца его пиликанье, но мне никто не открывает. Решаю для верности подняться и постучать прямо в дверь, мало ли, вдруг эта допотопная штуковина в Лялькиной квартире не работает вообще.

Тыкаю в кнопки, набирая номер другой квартиры, и вскоре из динамика раздаётся старушечий голос:

– Кто там?

– Здравствуйте. Откройте, пожалуйста, дверь. Я ваш сосед, ключи забыл.

Раздаётся щелчок, после которого связь прерывается, но дверь подъезда остаётся закрытой.

Зашибись.

Уже собираюсь попытать счастья с ещё какой-нибудь квартирой, но тут открывается окно первого этажа, и из него высовывается морщинистая голова с седыми волосами, прижатыми на затылке прозрачной косынкой.

– Ты кто такой? – спрашивает бабуля, осматривая меня суровым взглядом.

Я мысленно усмехаюсь – сканеры у бабули не хуже, чем у моего отца.

– Здравствуйте. Я к девушке приехал, она рядом с вами живёт. Дозвониться до неё не могу, волнуюсь. Откройте, пожалуйста, подъезд, хочу в дверь к ней постучать.

– А ну пошёл отсюда, наркоман несчастный, а то сейчас милицию вызову! – грозит мне кулаком старушка.

– Кто? Наркоман?! – переспрашиваю я со смешком. – Разве я похож на наркомана?

– Да я вас, отребье, насквозь всех вижу! То сосед он мой, то к девушке пришел, врёшь, как дышишь! Поди, в шестьдесят пятую квартиру? Устроили притон, нехристи! Я вас отважу сюда ходить!

– Бабуль, погоди…

– Да какая я тебе бабуля! – грозно одёргивает меня старушка.

– Извините, пожалуйста, женщина. Девушка. Не знаю, как правильно к вам обращаться…

– Ты поёрничай мне ещё! – потрясает кулаком старушка. – Не надо никак ко мне обращаться, иди давай отсюдова, кому сказала, пока я милицию не вызвала!

– Послушайте, я не в шестьдесят пятую квартиру, честно. Клянусь. Я к девушке своей, в пятьдесят первую.

Бабулька сердито прищуривается, разглядывая меня ещё внимательнее.

– Так не живёт там никто, в пятьдесят первой-то, – победно выдаёт она. – Снова врёшь!

– Ну как же не живёт, если я сам помогал ей вещи перевозить. Что вы за бабушка такая, если даже не знаете, кто в вашем подъезде живёт.

Старушка поджимает губы так, что их становится совсем не видно, и снова прищуривается.

– Алка сдала, что ль, уже? Вроде тихо за стенкой, когда только успела, проститутка…

Я стою и тихо офигеваю. Этот цирк меня уже не забавляет. Зачем я вообще сюда притащился? Вот будет смешно, если реально Лялька давно уже у меня в квартире ждёт, пока я тут мило общаюсь с её очаровательной соседкой.

– … так я и знала, что тоже какой-нибудь проститутке сдаст, не успела заехать, как к ней уже всякие наркоманы ходят…

– Ладно, бабушка, я, пожалуй, пойду. Приятно было пообщаться! – Я отвешиваю старушке легкий поклон и спешу свалить отсюда как можно скорее.

– Иди-иди давай, нечего сюда ходить! Ещё не хватало… – несётся мне вдогонку.

Возвращаюсь домой, всю дорогу предвкушая, как Белоснежка сейчас у меня по заднице получит. Могла бы хоть сообщение написать, что телефон садится, или попросила бы у кого-нибудь трубу позвонить…

Но когда я, наконец, добираюсь до места, выясняется, что Ляльки там по-прежнему нет.

Чёрт, любимая моя, куда же ты делась?

* * *

Ляля

Меня будит какой-то странный звук. Что-то тихонько пиликает где-то вдалеке. Кое-как разлепляю глаза, не сразу понимая, где нахожусь. И лишь спустя пару секунд узнаю свою съемную квартиру.

Воспоминания о вчерашнем дне накатывают, вызывая в душе тянущую боль. Черт, я ведь так и не позвонила Даниилу!

Блин. Блин. Блин!

Какая же я косячница… Надеюсь, он не сильно переживал.

Что-то вдалеке продолжает пиликать, и до меня, наконец, доходит, что это домофон. Видимо стоит на минимальном звуке, раз его еле слышно. Уже собираюсь подняться с постели, как звук прекращается.

Кто, интересно, ко мне приходил? Наверное, ошиблись квартирой. Или какие-нибудь разносчики листовок…

За окном уже совсем светло. Меня как кипятком обдаёт – телефон отключен, будильник не прозвенел, я опоздала на новую работу!

Господи, ещё не хватало там накосячить!

Подскакиваю, путаюсь в одеяле, наворачиваюсь с кровати. Кое-как встаю, бегу в ванную, чищу зубы, убираю растрепанные волосы в хвост. Одеваюсь за пару минут, отыскиваю телефон на постели, хватаю сумку и выбегаю из дома.

Пока несусь к остановке, включаю гаджет. Чувствую себя преступницей.

Экран оживает, заставка горит слишком долго, а потом начинают приходить уведомления о пропущенных вызовах.

Хоффман. Хоффман. Хоффман, Хоффман, Хоффман, господи, да сколько же раз он мне звонил!