Читать книгу - "Бархатный ангел - Николь Фокс"

— Тем лучше, когда ты в деле, — мрачно усмехается он.

По большей части это шутка, но есть и другая сторона: эту Маленькую Блондинку вот-вот сожрёт самый большой и самый опасный волк на свете.

Когда мы подходим к входу, толпа рассеивается. Здесь никого нет, кроме угрюмого карни, который машет нам рукой. Подавив улыбку, я цепляюсь за руку Исаака, пока он тащит нас в темноту.

Здесь прохладнее, чем на улице. Свет отражается от нескольких осколков зеркала в этой первой маленькой прихожей. Полдюжины дверей ведут в коридоры, ведущие вглубь здания.

Исаак шагает к левой двери, как будто знает, куда идет.

— Куда именно мы направляемся?

— Туда где тихо.

Мы входим в дверь, и он закрывает ее за нами. Я оборачиваюсь, и у меня тут же отвисает челюсть.

Везде зеркала: вверху, внизу, слева, справа. Мы ходим по зеркалам и смотрим в зеркала, и в какую бы сторону я ни повернулась, я вижу две, десять, пятьдесят версий нас самих.

— Это странно, — бормочу я.

Исаак оглядывается на меня. — Думаю, нормальные люди любят создавать волнения там, где их нет.

— Эй, каждый получает свои острые ощущения по-разному. Большинство людей любят острые ощущения без риска.

— А ты?

Я делаю паузу, прежде чем ответить на этот вопрос. Несколько дней назад я бы сразу ответила: черт возьми, нет.

Но после моего разговора с Никитой я должна подумать об этом.

Во многом она видела то, на что я закрывала глаза. Так много о последних шести годах было полностью вне моего контроля. Но произошли некоторые вещи, которые были исключительно моим решением.

И, как она заметила, я сделала не самый безопасный выбор. Я оправдывала, рационализировала и извиняла то, что выбрала.

Но когда дело дошло до этого, я выбрала опасность.

Снова.

И опять.

И опять.

— Если тебе приходится так долго думать, — говорит Исаак, — я думаю, мы знаем твой ответ.

Я вздыхаю. — Я пытаюсь разобраться в себе.

— Ты еще этого не сделала?

— Нет, придурок. Это незавершенная работа. — Я бью его по руке, и мои суставы действительно болят. — Иисус, ты что, из камня?

Он соблазнительно ухмыляется. — Части меня, может быть.

Я закатываю глаза и подавляю смешок, когда он тянет меня в другую комнату.

Если изначально все зеркала были плоскими и стандартными, то здесь изогнутые. Есть толстая Камила и невероятно худая, где моя голова лежит на плечах Исаака, а его голова парит в пространстве.

— Я беру свои слова назад. Это очень жутко.

Я поднимаю руку. Все мои размышления следуют этому примеру. Исаак подходит ко мне сзади, его глаза скользят вверх и вниз по зеркальным отражениям.

Когда он встает рядом со мной, мы оба отражаемся туда-сюда между противоположными отражающими поверхностями. Сотня, миллион нас, вечно тянущихся в удаляющуюся даль. Это жутко, да, но в то же время внушает благоговейный трепет самым странным образом.

— Так выглядит бесконечность? — шепчу я. Такое ощущение, что воздух стал холоднее.

— Бесконечности не существует, — рычит Исаак. — Есть только здесь и сейчас. Ничего больше.

— Поэтому ты такой бесстрашный? — Я спрашиваю. — Потому что ты не беспокоишься о будущем?

Он кивает. — Зачем беспокоиться о том, на что ты не можешь повлиять? Я предпочитаю тратить время на то, что могу контролировать.

— Я заметила.

Он ухмыляется. — Издевайся надо мной сколько хочешь. Мои ставки выше. Если я потеряю контроль — хотя бы на секунду — люди умрут.

Я хмурюсь. — Это не преувеличение, не так ли?

— Нет, kiska, это нет.

Я глубоко выдыхаю, пытаясь осознать, что произойдет дальше. Я понимаю, что попадаю в ловушку, думая о вещах, которые не могу изменить. Но я не уверена, что у меня есть дисциплина Исаака.

— Я не знаю, как ты это делаешь, — говорю я ему.

— Я другое существо, чем ты, Камила, — говорит он. — С того момента, как я стал мыслью в утробе матери, мое будущее было начертано для меня. Еще до того, как мой отец стал воробьевым доном, я всегда собирался быть кем-то. Я всегда собирался быть Братвой.

— Значит, ты не жалеешь об этом? — Я спрашиваю. — Ты же не хочешь, чтобы все было по-другому?

Он поднимает брови, как будто сама мысль о сожалении чужда ему. — Сожаление никуда не приведет.

— Хотела бы я иметь ту же точку зрения, что и ты.

— Ты?

Я отворачиваюсь, чтобы не дать румянцу запачкать щеки. — Я просто… я бы хотела, чтобы я так много не жила в своей голове.

Он улыбается. — У всех нас есть свои механизмы выживания.

— Что твое?

Он обдумывает это на мгновение. — Алкоголь.

Я фыркаю. — Типично.

— Борьба.

— Предсказуемо.

— … И ты.

Я смотрю на него, задаваясь вопросом, правильно ли я расслышала. Боковым зрением я вижу, как все одинаковые Исааки толпятся перед блондинкой, которая выглядит совершенно потрясенной.

Ничто здесь не кажется реальным, так что даже не страшно, когда я внезапно вылетаю из своего тела. Во всяком случае, это приятно объективно. Теперь я просто зритель, глядя на мужчину и женщину в полном одиночестве в зеркальном зале. Глядя друг на друга, как будто они единственное, что имеет значение в этом мире.

Мужчина великолепен. Воплощение греха. Темный, бурный и невероятно огромный.

Эта женщина… ну, я полагаю, что говорить о том, что она хорошенькая, лишь слегка самовлюбленно. Ее золотисто-русые волосы пышные и вьющиеся; ее зеленые глаза, безусловно, яркие, безусловно, привлекательные. Но в ее глазах все еще есть следы страха.

Нерешительность в наборе.

Она похожа на хрупкую птичку, которая, наконец, начинает понимать, что умеет летать, но все еще боится заглянуть за край бездны.

Когда я отвожу взгляд от зеркала, я вижу, что Исаак смотрит на меня с мягкой улыбкой на губах.

— Исаак? — шепчу я.

— Да?

— Я боюсь.

Все так тихо. Так спокойно.

— Что? — он спрашивает.

Я глотаю. — Все.

— Какая разница? — он спрашивает. — Страх — естественная часть жизни. Никто не может избежать этого. Это не должно менять то, что мы делаем.

— Ты никогда в жизни не боялся, — замечаю я.

Он улыбается. — Я тоже человек, Камила.

Я протягиваю руку и прикасаюсь к нему с единым дрожащим чувством. — Иногда я не уверена в этом.

Его улыбка становится шире, отвлекающе красивой. И все же я все еще замечаю, когда он обхватывает рукой мое бедро. Он собственнически сжимает меня, и, даже не думая об этом, я делаю шаг вперед в круг его объятий.

— Когда мне было семь лет, и я понял, что Богдану отрежут руку,