Читать книгу - "Мой неласковый Муж - Екатерина Ромеро"

Почему я об этом думаю?

— Я вас не знаю.

— Ты меня не помнишь. Это разные вещи. Задавай вопросы, девочка, я готов ответить на них.

Марат держит меня за руку. Не сильно, но и не нежно тоже. Неласково как-то, не знаю, а еще я его запах узнаю. Точно дежавю. Сигареты с ментолом. Он курит, как и герой моей книги.

— Не трогайте, пожалуйста.

Осторожно убираю руку из его ладони. Не то чтобы мне не понравилось, я просто его не знаю.

— Раньше ты любила, когда к тебе прикасались. Просила об этом.

— Я не помню. НИЧЕГО не помню!

— Тише. Не кричи.

— Объяснитесь немедленно, что происходит?!

— Я твой муж. Ты моя жена. Все просто.

— Стоп… так не бывает! Год! Я после аварии уже как целый год, и никакого мужа у меня не было, а тут оказывается, что есть?

Вижу, как Марат отворачивается, опускает голову, как напрягается его крепкая спина. Его плечи будут раза в два шире моих.

— Я был на службе в горячей точке, и там не было связи. Я вернулся несколько ней назад и только тогда нашел тебя.

В его голосе печаль, но у меня все равно не сходится.

— Если вы знали, что я выжила после аварии, почему не пришли ко мне сразу? И там, в кафе, это были вы тоже! Почему не подошли?!

— Я не мог, — голос Марата становится более тихим, каким-то глубоким. — Ты меня не помнишь, не хотел сделать хуже.

— Мы давно знакомы?

— Чуть больше года.

— И так сразу поженились?

— Да.

— Куда мы так спешили?

— Жить. Хотели жить.

Хм, на каждый мой вопрос у этого мужчины быстрый логический ответ. Словно он и правда все отлично знает либо идеально подготовился к разговору.

— Девочка, ты мне не доверяешь — и правильно делаешь. — Оборачивается, а после кладет два обручальных кольца на тумбочку рядом со мной. — Но если ты сомневаешься в том, что я не чужой для тебя человек, хотя бы на один процент — позавтракай со мной, — сказал спокойно и вышел, прикрыл дверь, а я посмотрела на эти кольца.

Одно мужское, чуть затертое. Видно, что Марат его носил, а второе женское, тонкое, изящное. Я осторожно надеваю это колечко и вижу, что оно идеально подходит мне по размеру.

— Господи…

Волна паники и страха проносится по телу, и я тут же снимаю кольцо. Я не чувствую себя женой, я не помню, чтобы любила и выходила замуж, но в то же время его голос, его запах — они настолько близки мне, что я просто не могу спихнуть это на игры разума.

Это моя дурацкая память, я же помню Марата!

Наверное, потому я его представляла и писала. Это и был мой муж. Да, вроде он, кажется.

«— Ты больше не студентка. Ты товар и будешь меня слушаться, а я буду тебя учить.

Наконец мои глаза привыкли к темноте, и я вижу высокую тень у дверей. Он стоит полубоком ко мне. В капюшоне.

— Чему учить? Чему?!

— Как быть рабыней. Я тебя вышколю или…

— Или что?

— Или сломаю.

Услышанное окатом ледяной воды проносится по венам, этого не может быть, не так, не со мной точно.

— Я не ваш товар! Я не ваша рабыня!

— Скоро ты будешь думать и говорить иначе.»

— Где мы находимся?

— Память девичья? Дома.

Выдавливаю улыбку, и он еще смеет меня подкалывать.

Оглядываюсь по сторонам. Никакого оружия здесь нет, да и посмотрите только на этого Марата. Это будет эпическое сражение кролика со львом.

Он явно тренированный, полицейский, а может, пожарный, не знаю, но видно, что со спортом на «ты».

И его внешность. Такого раз увидишь — никогда не забудешь, а я вот взяла и забыла. Как я могла, а еще у Марата интересный акцент. Едва уловимый, но все же он есть. Арабский или скорее, персидский. Да, мы учили это в универе. Это я помню.

— Верните мои документы!

— Они рядом с тобой.

Оглядываюсь, и правда, на тумбочке лежит моя сумка. Достаю паспорт, снова пялюсь на него. Штамп никуда не делся.

— Как это возможно… как?

Я в шоке, вижу как Марат подходит ближе и садится рядом на край кровати.

Он не трогает меня, но я едва дышу от одной только его энергетики. Тяжелая, безумно тяжелая, какая-то черная… с золотым.

— Никки, посмотри на меня.

Марат берет меня за руку, а меня как будто оголенным током бьет. Я уже это чувствовала когда-то. Давно. Или нет? Или все же да.

Встречаюсь с его черными омутами. Прекрасные глаза, длиннющие черные завидные ресницы, широкие брови с изломом. От такого мужчины дети будут, как ангелы. Стоп. Почему я об этом думаю?

— Я вас не знаю.

— Ты меня не помнишь. Это разные вещи. Задавай волосы девочка, я готов ответить на них.

Марат держит меня за руку. Не сильно, но и не нежно тоже. Неласково как-то, не знаю, а еще я его запах узнаю. Точно дежавю. Сигареты с ментолом. Он курит, как и герой моей книги.

— Не трогайте, пожалуйста.

Осторожно убираю руку из его ладони. Не то чтобы мне не понравилось, я просто его не знаю.

— Раньше ты любила, когда к тебе прикасались. Просила об этом.

— Я не помню. НИЧЕГО не помню!

— Тише. Не кричи.

— Объяснитесь немедленно, что происходит?!

— Я твой муж. Ты моя жена. Все просто.

— Стоп… так не бывает! Год! Я после аварии уже как целый год, и никакого мужа у меня не было, а тут оказывается, есть?

Вижу как Марат отворачивается, опускает голову, как напрягается его крепкая спина. Его плечи будут раза в два шире моих.

— Я был на службе в горячей точке и там не было связи. Я вернулся несколько ней назад и только тогда нашел тебя.

В его голосе печаль, но у меня все равно не сходится.

— Если вы знали, что я выжила после аварии, почему не пришли ко мне сразу? И там в кафе это были вы тоже! Почему не подошли?!

— Я не мог.

Голос Марата становится более тихим, каким-то глубоким. — Ты меня не помнишь, не хотел сделать хуже.

— Мы давно знакомы?

— Чуть больше года.

— И так сразу поженились?

— Да.

— Куда мы так спешили?

— Жить. Хотели жить.

Хм, на каждый мой вопрос у этого мужчины быстрый логический ответ. Словно он и правда все отлично знает, либо идеально подготовился к разговору.

— Девочка, ты мне не доверяешь и правильно делаешь — оборачивается, а после кладет