Читать книгу - "Свободные отношения - Маргарита Дюжева"

Следующий день наполнен суматохой. С утра бегом на работу, всего на пару часов. Надо собрать некоторые документы, еще раз обсудить с Александром Николаевичем ряд моментов. Во время этого разговора Илья, мрачный словно туча, сидит в углу и молчит, задумчиво рассматривая свои ладони.

Мне нет дела до его недовольства. Делаю то, что от меня требуется. То, что сама хочу сделать.

Ближе к обеду убегаю домой. Проверить сумки, собрать оставшееся барахло. Последние часы проходят в бешеной суете, и когда за мной приезжает Илья, чтобы отвезти в аэропорт, я похожа на взлохмаченную ведьму — растрепанная, запыхавшаяся с бешеным взором

— Зачем тебе столько вещей? — недовольно смотрит на два объемных чемодана, в которые я с трудом запихала все самое необходимое.

— Как зачем??? Мне целый месяц там жить! Или предлагаешь по магазинам бегать, барахлом закупаться?

— Месяц? Выглядит так, будто навсегда переезжать собралась.

— Очень смешно, — фыркаю, причесываюсь, закалываю волосы в высоких хвост.

— Даже не думал шутить.

— Все, не бубни. Поехали, — подхватываю с тумбочки сумку, вешаю на сгиб локтя, и, еще раз бросив удовлетворенный взгляд в зеркало, направляюсь к выходу.

Он с чемоданами следом. Пока закидывает их в багажник, я проверяю все ли взяла — билет, документы, немного наличных, карты. Все на месте.

До аэропорта едем молча. Я настраиваюсь на предстоящий перелет, с муж витает где-то в своих мыслях.

Он помогает мне зайти внутрь, сдать багаж. Ждет пока я пройду регистрацию на рейс и провожает меня к нужному выходу.

— Давай, хорошо себя там веди, — ворчит, когда обнимаю его, прижимая к себе крепко-крепко.

— Конечно, — еле улыбаюсь и сердце колотится тяжело, надрывно. Мне тоже не хочется уезжать, но надо. Дело есть дело, — сам тут не пропадай.

— Дура.

Целую его в щеку, но он перехватывает инициативу, впиваясь в губы, так что голова кругом идет.

— Ладно. Мне пора. Скоро уже посадка начнется, — с сожалением высвобождаюсь из уютных объятий, — как прилечу позвоню.

Мартынов нехотя отпускает, и я бегу к турникетам. На ходу оборачиваюсь, машу ему рукой, посылаю воздушный поцелуй и продолжаю свой путь.

Возвращение домой было таким… обычным. Ни тебе восторгов, что родные стены вижу, ни слез умиления, ни ностальгии. Пусто. Эта квартира для меня давно перестала быть домом. Прошлась по комнатам — все чисто, аккуратно, женщина, которая в мое отсутствие поддерживала порядок, отлично справилась со своей задачей.

За три года, что провела в Англии, ни разу сюда не наведывалась. Даже если к бабушке приезжала, всегда напрямик туда отправлялась, игнорируя свою квартиру. И теперь ходила из угла в угол, с любопытством заглядывая во все ящички. Как будто впервой все это видела, будто и не мой это дом.

Очень странные ощущения.

Взглядом за кухонный стол зацепилась. Хм, почему я его еще тогда не разрубила на куски и не выкинула? Тряпка! Надо было из окна вышвырнуть, вместе с его барахлом!

Нахожу телефон грузчиков и вызываю их, сказав, что заплачу по двойному тарифу, если приедут и избавят меня от этого барахла прямо сейчас. Они явились через пятнадцать мину. Вынесли стол, кровать из маленькой комнаты, письменный стол, стулья — все, что напоминало о прошлом унижении, а я в это время онлайн заказывала новую мебель.