Читать книгу - "Сделка с мажором - Таня Совина"

Просыпаюсь от того, что холодный ветер обдувает обнаженную спину. Перевернувшись и натянув одеяло до самого носа, хочу снова провалиться в сон, но уткнувшись в другую подушку, неожиданно чувствую терпкий запах мужского шампуня и распахиваю глаза. От моего постельного белья пахнет по-другому.

Воспоминания обрушиваются лавиной, заставляя меня краснеть и глупо хихикать. Ночью Ден не позволил мне улизнуть в гостевую комнату, сгреб в охапку, когда я вышла из душа и принес сюда. Провожу ладонью по простыне, где спал Денис. Он, наверное, давно проснулся и ждет меня, наслаждаясь кофе.

В груди расцветает что-то теплое и нежное, оно заполняет нутро, заставляя тело трепетать. Но чтобы сохранить это тепло, для начала надо закрыть окно, иначе превращусь в сосульку. Кутаясь в одеяло, шлепаю босыми ногами по ледяному полу.

Почему Ден не закрыл его, когда уходил? Будто убегал впопыхах. Он-то сейчас сидит в теплой кухне и пьет кофе, или валяется на диване, а я тут мерзну.

Все еще в одном одеяле иду на поиски Дениса с намерением немного поругать за открытое окно и объяснить, что в октябре лучше не оставлять микропроветривание на всю ночь. А потом нырнуть в его объятия, пусть согревает.

Обхожу всю квартиру, и свет внутри меркнет. Плотнее стягиваю одеяло на груди, уговаривая себя не паниковать и не расстраиваться. Мало ли куда Ден мог уйти. Первым делом проверяю рюкзак в гардеробной, он на месте, значит Денис придет ночевать.

Весь день выдумываю различные занятия, чтобы не накручивать себя. Но все идет наперекосяк. На учебе сосредоточиться не получается, на уборке и готовке тоже: разбила чашку, сожгла отбивные, зато все поверхности блестят.

Несколько раз я набирала его номер, но каждый раз механический голос сообщал, что телефон выключен. Максу или Егору звонить не решилась, боялась показаться маниакальной преследовательницей. В конце концов он не первый раз оставляет меня одну. Подумаешь переспали. Для меня это имеет большое значение, а для Дениса я просто очередная.

К вечеру я падаю на кровать без сил, не от уборки, а от тяжелых мыслей. Беру телефон, хочу набрать Ирку и пожаловаться, но отбрасываю эту идею. Она до сих пор не ответила на мое сообщение, и сейчас смотрит на все через призму влюбленности, будет убеждать, что все хорошо, а я не готова к ее позитиву. Просто хочу знать, что с Деном ничего не случилось.

Неожиданно раздается звонок в дверь, и я подскакиваю как ужаленная. Это точно кто-то знакомый, раз домофон не звонил. Может Макс или Егор, объяснят мне, куда пропал их друг.

От счастья совершаю опрометчивый поступок, открываю дверь, не спрашивая кто там, и ошарашено замираю.

На пороге стоит высокий седовласый мужчина лет пятидесяти. Осматриваю его дорогой костюм и безэмоциональное лицо, и сразу понимаю — это отец Дениса. Их сходство нельзя не заметить, особенно глаза.

Есть такие люди, от которых инстинктивно хочется держаться подальше, они пугают своей энергетикой, и Шувалов старший именно такой.

Рядом с ним стоит девушка со светлыми волосами, она смущенно смотрит в пол, будто желает стать невидимкой и оказаться в другом месте.

Прекрасно ее понимаю.

— Здравствуйте, — говорю тихо, немного отойдя от шока.

Мужчина осматривает меня с головы до ног и кривится, будто увидел перед собой что-то неприятное. Отчасти я могу его понять.

Когда я поняла, что Дена нет дома, а его телефон отключен, я вернулась в свою спальню и бездумно вытащила старые спортивные штаны, вытянутые на коленях, застиранную футболку, и кое-как собрала на макушке короткие волосы.

— Ты уборщица? — холодно спрашивает мужчина.

Я моргаю, окончательно сбрасывая оцепенение.

— Нет. Я… — пожимаю губы, не закончив фразу.

А кто я собственно? Если хорошенько подумать, то и правда уборщица, а еще кухарка.

— Я гощу у Дениса, — наконец выдавливаю из себя.

— Ты видимо Полина, — говорит Шувалов старший, и не успеваю я удивиться его осведомленности, как мужчина делает широкий шаг, оттесняя меня в глубь квартиры. — Где мой сын?

— Я не знаю, — отвечаю честно.

— Перестань разыгрывать из себя овцу и говори правду, — Шувалов лишь немного повышает голос, а у меня мороз пробегает по спине.

Замечаю, что блондинка вздрагивает и переводит на меня сочувствующий взгляд. От мужчины исходит такая злость, что у меня в голове непроизвольно мелькают кадры из ужастиков про маньяков.

Он больно сжимает мое предплечье и тянет в сторону спален, бросая более спокойным тоном через плечо: