Читать книгу - "Пленница сталкера - Ая Кучер"

                                                              

– Скучала по мне? Ждала?                                                                                                                                        

– Да. Лютый!                                                                                                                                        

Возмущаюсь, когда на бедро опускается его ладонь. Сильно и жестко, кусая огнем пламени. Задевает лоно, от чего меня подбрасывает на постели. А мужчина разводит мои ноги в стороны, прижимает к матрасу.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

– Не лги мне. Я ведь знаю, что не ждала.

– Лютый, я…                                                                                                                                        

– Попробуешь ещё раз солгать? – мотаю головой, а после ощущаю его улыбку на коже. Он целует медленно, спускаясь всё ниже. Одергивает край футболки. – Ничего, златовласка. Ты научишься. И скучать, и ждать. Принимать меня научишься. Будешь сама на колени опускаться. Я ведь говорил, что могу воспитывать. И начнем мы прямо сейчас. 

Глава 22. Кристина

– Лютый…                                                                                                                                        

Не знаю, о чем его прошу. Мужчина не остановится, ни за что. Но всё равно прошу, умоляю. Я не могу, не готова. Он меня пугает, продавливает собой. Ломает так, как нужно.                                                                                                                                        

Упираюсь ладошками в его плечи, сжимаю бицепсы. Стараюсь удержать, вырвать ещё хоть одну минуту. Мгновение, с которым смогу сбежать. Придумать выход.                                                                                                                                        

Но Лютый сметает все мои протесты. Звенит бляха его ремня, а после мои руки сжимают. Верчусь, не могу успокоится. Протес глушит крик разума, ничего не соображаю.                                                                                                                                        

Сбросить.                                                                                                                                        

Не позволить. Ничего не позволить, не дать ко мне прикоснуться.                                                                                                                                        

– Бля, - шипит мне на ухо, когда цапаю его. Просто роняет свой вес на меня, выбивая воздух. Задыхаюсь под ним. – Вот так лучше, Кристина? Надо сразу всё грубостью решать?                                                                                                                                        

– Нет, не надо!                                                                                                                                        

– Поздно.