Читать книгу - ""Кавказ". Я нагулялся, Пышечка - Евгения Кец"

с недавнего времени. Хочу немного сбросить лишнее.

— А я — нет.

— Оно и видно.

Замираю.

— Что?

— Нет, я в хорошем смысле, — он машет рукой. — У тебя такие... формы. Аппетитные. Прости, я не то имел в виду. Просто тебе идёт. Ты красивая женщина.

Аппетитные формы. Красивая женщина, но на углеводы и выпечку он обратил внимание и говорит про похудение. Все вокруг, кажется, на этом помешаны.

Улыбаюсь. Натянуто.

— Спасибо.

Приносят устриц. Ем молча эту склизкую гадость. Ролы и устрицы, мягко говоря, непохожи. Эдуард рассказывает о себе — про бизнес, про фитнес-клубы, про планы на расширение.

— У меня три точки в городе, — говорит он. — И планирую четвёртую. Но там вопросы с лицензированием...

— Угу.

— Нужно столько бумаг собрать. Проверки, комиссии... Кстати, ты же в спорткомитете работаешь?

— Да.

— Может, подскажешь, как процесс ускорить?

Смотрю на него. На его правильное лицо, правильную улыбку.

— Это не совсем моя сфера, — говорю осторожно.

— Но ты же знаешь людей?

— Может, не будем про работу?

— Да, конечно, — он кивает. — Извини. Профдеформация.

Продолжаем ужин. Он рассказывает про спорт, питание, белки и калории. Я киваю, улыбаюсь, пью вино.

И думаю о том, что с Русланом было бы по-другому.

Он бы шутил. Смеялся. Рассказывал истории про детей на тренировках. Не считал бы калории в моей тарелке, потому что сам на диете. Руслан и на диету бы не сел, наверное…

Стоп. Почему я опять о нём думаю?!

— Марьяна?

— А?

— Ты меня слушаешь?

— Да. Конечно. Ты говорил про... протеины?

— Про инвестиции.

— Точно. Извини.

Он смотрит на меня. Понимающе.

— Ты устала?

— Немного.

— Тогда давай закончим. Я тебя отвезу.

— Не надо. Я на машине.

— Тогда провожу до машины.

Выходим. Он берёт меня под руку — вежливо, без давления.

У машины — останавливаемся.

— Мне было приятно, — говорит он.

— Мне тоже.

— Повторим?

Смотрю на него. Успешный. Правильный.

Но до жути Скучный.

— Я напишу, — говорю.

— Буду ждать.

Он наклоняется — целует в щёку. Легко, почти невесомо.

— Спокойной ночи, Марьяна.

— Спокойной ночи.

Сажусь в машину. Уезжаю.

И всю дорогу думаю о том, почему поцелуй «правильного» мужчины не вызвал ничего, а от одного взгляда «неправильного» — сердце колотится.

Воскресенье. Обед у мамы.

Это традиция. Каждое воскресенье — я, Алина и мама. Едим, разговариваем. Вернее — мама говорит, мы слушаем.

— Алина, ты опять похудела, — мама смотрит на сестру с одобрением. — Молодец.

Алина молчит. Ковыряет салат. Я знаю — она не похудела. У неё был очередной нервный срыв, её мутило. Это называется истощение, а не похудение…

— А ты, Марьяна... — мама переводит взгляд на меня. — Что это за платье?

— Обычное платье.

— Оно тебя полнит.

— Мам...

— Я просто говорю. Чёрное бы лучше смотрелось. Стройнит.

Беру кусок пирога. Демонстративно. Откусываю.

— Марьяна! Ты же на диете!

— Я не на диете, мам, — огрызаюсь.

— Как это? Я же тебе расписала план питания!

— Я его выбросила.

Тишина. Мама смотрит на меня как на предателя родины.

— Выбросила?

— Да. Мне надоело считать калории.

— Но как ты собираешься похудеть?!

— Никак.

— Что?!

— Я не собираюсь худеть, мам. Мне и так нормально.

Это вырывается само. Я и не знала, что думаю так. Но — сказала. И не жалею.

— Тебе нормально?! — мама всплёскивает руками. — Марьяна, ты посмотри на себя! Какой мужчина на тебя посмотрит?!

— Уже смотрят.

— Кто?!

— Неважно.

— Как — неважно? У тебя кто-то есть?!

Алина поднимает глаза от тарелки. Смотрит на меня с интересом.

— Нет, — говорю. — Никого нет.

— Тогда о чём ты?

— Мам, давай сменим тему.

— Нет, подожди! Ты сказала: мужчины смотрят. Какие мужчины?

— Просто... один. С работы. Но это не серьёзно.

— Как зовут?

— Мам!

— Марьяна, я твоя мать! Имею право знать!

— Эдуард, — говорю. — Его зовут Эдуард. Довольна?

Это проще. Эдуард — понятный, правильный. Маме понравится.

— Эдуард, — повторяет она. — Красивое имя. Чем занимается?

— Бизнес. Фитнес-клубы.

— О! Хорошо! Значит, спортивный? Следит за собой?

— Да.

— Отлично. Когда познакомишь?

— Мам, мы один раз поужинали.

— И что? Надо ковать железо! Приглашай на следующее воскресенье!

— Нет.

— Почему?

— Потому что я не уверена, что хочу продолжать.

— Как это — не уверена?! Нормальный мужчина, спортивный, с бизнесом — а ты не уверена?!

Алина кашляет. Еле заметно качает головой — мол, не спорь, бесполезно.

— Я подумаю, — говорю.

— Думай быстрее. Тебе уже двадцать пять. Часики тикают.

Часики. Конечно. Как же без этих часиков. Ладно бы мне хоть тридцать было. Но в двадцать пять?!

— Мам, я пойду. Дела.

— Какие дела в воскресенье?

— Рабочие.

Встаю. Целую её в щёку. Алина провожает меня взглядом — сочувствующим, понимающим.

— Позвоню вечером, — говорю ей одними губами.

Она кивает.

Выхожу на улицу. Вдыхаю воздух.

Свобода.

Иду к машине — и замираю.

Руслан.

Стоит у моей машины, руки в карманах.

— Ты?! — выдыхаю. — Как ты меня нашёл?!

— Я не искал. Проезжал мимо, увидел твою машину.

— Проезжал мимо?! Это спальный район!

— У друга день рождения. Вон в том доме, — он кивает куда-то влево.

Смотрю. Обычный дом. Обычные окна.

— Врёшь.

— Не вру. Можем зайти, познакомлю.

— Нет, спасибо.

Он смотрит на меня. Внимательно.

— Ты плакала? — спрашивает вдруг.

— Что? Нет.

— Глаза красные.

— Это... аллергия.

— На что?

— На... пыльцу.

— Сейчас март.

Молчу. Он тоже молчит. Смотрит.

— Эй, — говорит мягко. — Ты в порядке?

— Да. Всё отлично.

— Ты чего-то недоговариваешь.

— Не твоё дело.

— Может, и не моё. Но я спрашиваю.

Стою. Смотрю на него. На его лицо — непривычно серьёзное, без улыбки.

— Мама, — говорю вдруг. — Достала.

— Чем?

— Всем. Весом. Диетами. «Часиками», — прорывает меня.

— Часиками?

— «Тебе двадцать пять, часики тикают». Как будто я — бракованный товар с истекающим сроком годности.

Он молчит. Потом:

— Дура.

— Что?! — чуть не ору на всю улицу.

— Извини. Но — дура. Ты не товар. И не бракованный.

— Ты меня не знаешь.

— Знаю достаточно.

— Что ты знаешь?

— Что ты красивая. Умная. Острая на язык. И что кто-то тебя сильно обидел, раз ты так боишься.

Горло сжимается. Глаза щиплет.

— Я не боюсь.

— Боишься. Я вижу.

— Ты ничего не видишь.

— Вижу, — он делает шаг ближе. — Вижу девушку, которая прячется за бронёй. Которая кусается, чтобы не укусили её. Которая не верит, что её можно любить просто так.

— Замолчи.

— Почему?

— Потому что ты не прав.

— Я прав. И ты это знаешь.

Молчу. Слёзы текут — сами, без разрешения. Он достаёт платок. Чистый, белый. Протягивает.

— На.

— Не надо.

— Бери.

Беру. Вытираю глаза.

— Спасибо, — бормочу.

— Не за что.

Стоим молча. Он — рядом. Не шутит. Не подкатывает.

— Мне пора, — говорю, наконец.

— Да. Конечно.

— Платок верну.

— Оставь.