Читать книгу - "Ты мне (не) нужен - Адалин Черно"

Спустя полтора месяца

(сразу после действий в прологе)

Рома

— Еще виски? — спрашивает бармен раз в пятый.

Я киваю. Вкусный у них тут виски, сразу чувствуется, что элитный и настоящий. Не разбавленный. Никогда не думал, что дойду до состояния, когда впору оценивать вискарь в баре и бухать наедине с барменом. При этом в клубе толпа народа: орет оглушающая музыка, кричат девчонки, которым на вид лет по шестнадцать, хотя в клуб, вроде как, пускают только совершеннолетних. Парочка таких подходила ко мне полчаса назад, строили глазки, улыбались и оголяли декольте.

Не заинтересовало, короче.                                                           

— Виски тот же?                                                           

— Ага.                                                           

— Сложный день?                                                            

Вроде как и понимаю, что этот вопрос он задает едва ли не каждому такому клиенту. А их у этого паренька по пять-десять человек в день. И я уверен, что каждый — со своей личной историей. Обязательно грустной, потому что по радостному случаю в одиночку не бухают.

— Оно тебе надо?                                                           

Паренек пожимает плечами и через пару минут кладет передо мной стакан виски со льдом.

— Можешь выговориться. Обычно легче становится. Может, посоветую чего.

Я усмехаюсь. Ему на вид лет двадцать, максимум — двадцать пять. Бармены, вроде как, неплохие психологи, но в моем случае будет достаточно сочувствующего взгляда и почетной таблички “Лох”. Поэтому я молчу. Лохом быть не хочется, да и жалости тоже. Подраться бы с кем-то. Или расхреначить кучу бутылок с элитным алкоголем за его спиной. Сделать хоть что-то, чтобы отвлечься от мыслей, что терзают мою голову несмотря на охренительно большую дозу дорогого пойла.

Когда музыка становится оглушающей, перемещаюсь чуть в сторону, к самому краю барной стойки. Здесь потише, на мозги не так давит и другие меня не замечают. Главное, что видит бармен и вовремя пополняет очередной бокал виски.

— Точно не хочешь поделиться? — спрашивает голосом змея искусителя, подливая виски в бокал.

— Тебе изменяли?                                                           

Говорю, а самому смешно становится. Взрослый, мать его, мужик, а распустил сопли. Было бы первый раз — хоть понятно, а тут… история повторяется прямо в деталях.

— Изменяли, — паренек отвечает почти сразу. — А что, тоже?

Я усмехаюсь.                                                           

— И как дальше? Простил? — зачем-то продолжаю задавать глупые вопросы.

— Пытался. Не получилось.

Я вижу, как он незаметно достает второй стакан из-под стойки и плескает себе виски из той же бутылки. Дорогое, однако, удовольствие. А он, вроде как, бармен.

— А ты что думаешь?                                                           

— А я простил, — допиваю виски залпом.

Пойло тут же обжигает горло и ударяет в голову, потому что в стакане оставалось слишком много.

— А пьешь чего тогда? — удивляется парень.

— Как тебя зовут?                                                           

— Дима.                                                            

— Беременная она, Дима. Не от меня.

Хрен его знает, зачем я вообще вываливаю эту информацию постороннему человеку. Наверное потому что больше и рассказать некому. Последний друг, который у меня был, спокойно спал с моей женой, а после попытался забрать еще и компанию. Не вышло, но разосрались, конечно, в пух и прах. А других я, вроде как, и не завел. Партнеры по бизнесу были, хорошие знакомые тоже, были те, кому выгодно со мной общаться, а вот друзей, чтобы позвонить им посреди ночи и позвать набухаться, чтобы рассказать о случившемся, как оказалось, нет.

Наверное поэтому мы с Димой уезжаем из клуба вместе. Я дожидаюсь его с работы с бутылкой вискаря в руке. Сижу до последнего, правда, ничего не ожидая. Дима сам предлагает поехать к нему, поговорить, выпить, если есть желание. Я соглашаюсь. Друзей-то нет, выговориться некому, а он, вроде как, уже в курсе ситуации. Не нужно снова выворачиваться.

Живет Дима, как обычный среднестатический парень, работающий барменом. В небольшой однушке с выцветшими обоями и маленькой кухней, с хилым ремонтом и в чистоте. Видимо, не поклонник срача. Дима предлагает разместиться на кухне и скрывается в единственной комнате, которая есть у него в квартире. Возвращается через минут пять уже переодетым, заходит на кухню, открывает дверцу шкафчика и предлагает выбрать выпивку. Не скажу, что я не удивлен, хотя это нормально, что дома у обычного бармена столько алкоголя. И явно ведь не дешевого.

— Не смотри так. Я умею не доливать.

Хмыкаю. Указываю на бутылку того же виски, которое пил в клубе. Дима кивает, разливает по бокалам и слушает мой поток речи. Молчит, только кивает и пьет из стакана. Из закуси на столе половина лимона, пару ложек сахара и нарезанная колбаса с сыром. Не слишком густо, можно было подсуетиться, заехать в магазин, но об этом я думал в последнюю очередь. Мне нужен был человек, с которым можно поговорить. Высказаться.

Вот он, передо мной. И я говорю. Рассказываю о жене, что наставляла мне рога, о партнере, и о Соне… о последней говорить больно, потому что не ожидал. Дима слушает, изредка кивает, задает наводящие вопросы. Мы напиваемся до состояния, когда впору обниматься и говорить друг другу, что все бабы суки.