Читать книгу - "Встретимся в следующей жизни, или Трудно ходить по земле, если умеешь летать - Юлия Шилова"

– Я ведь даже за тебя ничего не получил. Эти гады ничего мне не дали!

– А что ты хотел за меня получить?

– Когда сильный игрок уходит из одной команды в другую, его тренеру отваливают приличную сумму. Платят не только игроку, но и клубу. Мне не дали за тебя ни копейки.

– Серж, ты попутал. Очнись, это не футбол. Наш с тобой контракт давно закончился. Я не твой игрок. Я свободный человек, который нашёл для себя более выгодные условия и заключил другой контракт. Никто тебе никаких денег не должен. До чего же ты алчный! Пойми, всех денег не заработаешь. Думаешь, я не знаю, что и без договоров ты будешь печатать меня ещё много лет?! Ты же не из тех, кто остановит свои станки. Так что без денег ты точно не останешься.

– Мне плохо без тебя, – почти всхлипнул в трубку Серж.

– Серж, заканчивай свои игры. За столько лет я сыта ими по горло. Вешай лапшу на уши своей жене и любовнице.

Серж любил играть в любовь, считая, что это придаёт отношениям особую пикантность, держит в тонусе, а главное, удерживает меня в его издательстве. Я быстро переняла у него правила этой игры и пошла уже дальше играть сама. Частенько он приезжал ко мне домой, чтобы в очередной раз меня подлечить и проведать своего литературного раба. В это время ему постоянно названивала любовница. Видимо, очень боялась, что однажды он останется у меня… Напрасно боялась. В качестве любовника Серж никогда меня не интересовал. Абсолютно не мой типаж. Ни внешне, ни внутренне. Никогда не любила скользких, хитрых и поверхностных мужиков. Это была просто игра…

Помню, как однажды на книжной ярмарке Серж познакомил меня с иностранным издателем. Немец в годах произвёл на меня приятное впечатление и попросил мой номер телефона. Номер я ему не дала. За меня это сделал Серж.

– Кто дал тебе право давать мой номер телефона? Теперь этот немец звонит мне каждые пять минут и зовёт на ужин.

– Извини, что без тебя тебя женил, – рассмеялся Серж. – Ну что тебе стоит поужинать с этим немцем? Он очень нужный для нас человек. В конце концов, нам надо выходить на зарубежный рынок и печатать твои книги за рубежом.

Я согласилась на ужин и встретилась с немецким издателем в ресторане. Там я узнала, что издатель приехал в Москву специально на книжную ярмарку и остановился в гостинице на Тверской. Москву он совершенно не знал и, перед тем как приехать в ресторан на проспект Мира, очень долго плутал в метро. Признаюсь, мне было удивительно, что он приехал на метро, а не на такси. Неужели издатель не может себе это позволить… Тогда я ещё не знала, насколько он скуп. Мы сели за столик. Издатель показывал мне фотографии жены, детей, внуков. Всё было вполне прилично. Выпив пару бокалов вина, я заметила, что он заметно опьянел и стал усиленно интересоваться моей личной жизнью, намекая на то, как ему одиноко ночью в московской гостинице. Я тут же посмотрела на часы и сказала, что мне пора домой. Немец попросил счёт и взял меня за руку.

– Пожалуйста, довези меня до Тверской в мою гостиницу. Я блуждаю в вашем метро. Вообще, Россия такая криминальная, а на улице уже так темно… Я боюсь.

Увидев, что мужик пьян, я решила, что будет правильнее самой довезти его до гостиницы. Самое страшное началось, когда официантка принесла счёт. Немец достал калькулятор и долгое время считал по чеку. Я готова была сквозь землю провалиться от стыда. На столе стояла тарелка с уже остывшим хачапури. Я не смогла его съесть и отломила всего кусочек.

– Почему вы посчитали за хачапури?! – возмущался на весь ресторан немец. – Мы его не доели!

Он так громко кричал и захлёбывался слюной, что на нас стали оборачиваться посетители в зале.

– Но ведь вы же его заказывали, – недоумевающе произнесла официантка.

– Но мы его не доели!

– Ну так доедайте, кто вам мешает.

– А мы не хотим.

– Это ваше дело. Но вы должны за него обязательно заплатить.

– Почему мы должны за него платить, если мы его не доели?!

– Ну а куда мы теперь его денем, ведь вы его пробовали.

– Куда хотите, туда и девайте. Платить за него я не буду.

– Мы не можем вас выпустить из ресторана, пока вы не оплатите счёт.

– Я готов оплатить счёт, но без хачапури. Я сейчас вызову полицию! Вы нарушаете мои права! Вы хотите обмануть иностранного гражданина! Просто так вам это с рук не сойдёт!

– Никто не хочет вас обмануть. Вы ели хачапури, и просто обязаны заплатить, – стояла на своём официантка.

– Полиция! – завизжал на весь зал немец и принялся бить кулаком по столу.

– У нас в стране нет полиции. У нас милиция. Вряд ли вас правильно поймут.

– Тогда я позвоню в посольство.

К этому времени в зале стало совсем тихо. Все посетители с нескрываемым интересом следили за немцем и улыбались.

– Слышишь, откусил, плати! – засмеялся кто-то.

Я вышла из ступора и показала немцу, чтобы он, наконец, заткнулся.

– Сколько стоит хачапури? Я заплачу. Никаких проблем, – обратилась я к официантке.

– Не смей платить за это проклятое хачапури! Пусть они им подавятся! – разошёлся не на шутку пьяный немец.

– Буду очень признательна, если ты закроешь свой рот и прекратишь это шоу.

– Где ты его нашла?! – Крикнул мужчина из-за соседнего столика и посмотрел на меня с осуждением.

– Совсем наши девки себя не ценят. Таскаются с иностранцами, а те даже за них платить не хотят! – подхватила его дама.

– Хачапури стоит ровно четыреста восемьдесят рублей, – наклонилась ко мне официантка.

Я положила на стол пятьсот рублей и поспешила из зала. Не успела я сесть в свою машину, как следом за мной выскочил немец и стал стучать по автомобильному стеклу.

– Пожалуйста, не бросай меня одного! На улице темно. Москва такая криминальная. Ты обещала довезти меня до гостиницы.

Я внимательно на него посмотрела. Пьяный, в костюмчике, с портфелем. Действительно могут где-нибудь хлопнуть.

– Садись.

Немец обрадованно юркнул в машину и принялся отчитывать меня за то, что я заплатила за хачапури.

– Заткнись, пожалуйста. Если ещё раз произнесёшь слово «хачапури», поедешь на метро. Тебе всё понятно?!

– Молчу, – испугался немец. – Я на метро не хочу. Я читаю прессу и знаю, что у вас в Москве каждый день кого-нибудь убивают. У вас очень страшно.

Мы выехали на проспект Мира, и тут пьяненький немецкий издатель вновь разговорился. Сказал, что я ему очень нравлюсь, он мечтает, чтобы наша встреча на этом не закончилась. Через несколько минут уже внаглую стал приглашать к себе в гостиницу, а на светофоре даже попытался пару раз поцеловать. После того как я хорошенько его тряхнула, он надул пухлые губы и обиженно произнёс: