Читать книгу - "Право на моего малыша - Елена Сотникова"

С облегчением покидаю кабинет. В растрепанных чувствах возвращаюсь на рабочее место и принимаюсь за дела. До обеда нужно успеть закончить срочные задания.

Пишу СМС Артуру.

"Хочу тебя увидеть. Пообедаем вместе?"

Именно так. Без намеков на серьезный разговор. С игривыми нотками. Чтобы не сорвался с крючка раньше времени.

Ответ прилетает почти сразу.

"Я буду только рад. В котором часу и где?"

Отлично. Повелся.

"В час дня. Кафе "Элита" напротив нашего офиса".

"Ок. Приеду".

Вот и ладненько. Осталось дождаться обеда.

До часу дня время тянется издевательски медленно. И это несмотря на кучу заданий. Я неприлично часто смотрю на смартфон, но стрелки словно кто-то привязал к месту. Особенно маленькую. Она еле двигается, никак не желая приближаться к цифре один.

Наконец все же подползает к заветной единичке. Я быстро сворачиваю работу и спешу в назначенное кафе.

За дальним столиком у окна меня ждет Артур. Пунктуальный.

– Привет, – сияет белозубой улыбкой. – Я заказал зеленый чай и пирожные, пока ждал тебя. Обед можешь выбрать сама. Кстати, отлично выглядишь.

Я невольно прощупываю взглядом его фигуру. Да, черт возьми, они с Демьяном одной комплекции. Неужели я таки на самом деле ошиблась?

– Спасибо. Ты тоже ничего.

– Ну так тренировки и зал не забрасываю. Даже сейчас. Хотя бы два раза в неделю, но выкраиваю время, – не может не похвастаться.

Он и раньше выпячивал и гордился тем фактом, что следит за своим прессом.

– А что изменилось сейчас? – Жестом подзываю официанта.

Пробегаю глазами по строчкам меню и делаю заказ.

– Времени меньше, работы больше, – уклончиво отвечает Артур.

Видимо, финансовые проблемы. Но углубляться в этот вопрос не пытаюсь. Мне неинтересно.

– Понятно. Сбережения закончились? И даже те, что давал тебе Зарецкий тоже утекли? – кидаю затравку.

– Какой Зарецкий? Ты о чем? – искренне недоумевает бывший.

Ну это понятно. Его фамилию он мог и не запомнить. А может, и не спрашивал, не знал.

– На турбазе. За ночь со мной. Помнишь? – уже напрямую.

А вот теперь можно наблюдать и наслаждаться. Артур бледнеет. Лицо вытягивается. Взгляд начинает метаться. Растерянная пауза. Чайник едва не выскальзывает у него из рук, пока он пытается налить себе напиток. Сахар летит мимо чашки. Крепкое ругательство.

И только после этого наигранное изумление:

– Насть, ты чего? Что с тобой сегодня? Ты перегрелась у себя в офисе? Переработала?

Я наливаю и себе чашку горячего чая, двигаю блюдце с пирожным. Откусываю. М-м, сливочный крем с натуральной ванилью и мягчайшее заварное тесто. Мое любимое.

Смотрю на Артура с легким прищуром.

– Нет, Зай, я с ним работаю теперь, – специально называю бывшего уменьшительно-ласкательным прозвищем, которое он ненавидел в свое время.

Растягиваю губы в издевательской ухмылке, хотя на деле хочется плакать. Орать в голос, потому как последняя надежда рушится на глазах. Если кто из двух мужчин и врет, так это Артур. Видно невооруженным взглядом.

– И что? Мне какое дело, с кем ты работаешь? – переходит на грубый тон.

Ага, лучшая защита – это нападение. Принято.

– Самое прямое. Ты продал меня не моргнув глазом другому мужику, как какой-то товар. И ни слова не сказал об этом! А потом почти месяц смотрел на меня и делал вид, что ничего не произошло! Отыгрывал идеально. А узнаю я это сейчас от совершенно чужого мне человека! Какая же ты тварь, Артур. Какой ты... – прорывает меня.

Мне много чего хочется сказать ему в лицо. Выплеснуть, сделать так же больно, обидно, но эмоции захлестывают, и все нужные слова просто вылетают из головы.

– Это я-то тварь? – уже не скрывает своей реакции Артур. Выдавливает смешок. Второй. Третий. – А ты, которая изменила мне с левым чуваком на глазах у всех, которая кайфовала и стонала под ним так, что слышала вся поляна, которая залетела вообще неизвестно от кого и хотела повесить на меня своего спиногрыза, ты, значит, святая?

Я невольно давлюсь и обжигаюсь горячим чаем. Откашливаюсь, вытирая рот салфеткой. М-да. Вот так и бывает. Можно прожить с человеком много лет и не знать, какой он на самом деле.

Нет, я не оправдываю себя. Тоже хороша – не почувствовать разницы. Не узнать своего мужчину. Но понимать, что тебя продали, – это хуже предательства.

– А я все-таки надеялась, что это неправда, – признаюсь тихо.

Внезапно для самой себя.

– Да брось комедию ломать! Ты ведь тоже наверняка поимела с него? Сколько он заплатил тебе? Десять кусков зеленых? Больше? Давай колись. Ему ведь понравилось? Не предлагал повторить?