Читать книгу - "Пробуждение стихий - Бобби Виркмаа"

сельчан, и теневых тварей, усеяли землю страшной картиной разрушения. Одни были изрублены. Другие — сожжены.

Вален подходит ближе, сжимая посох, пряди седых волос ловят слабые отблески огня. Он оглядывает развалины, выражение лица невозможно прочесть.

— Отсюда исходил всплеск, — тихо говорит он. — Она здесь.

Я не задаю вопросов. Если Вален говорит, что она здесь — значит, она здесь. Осматриваю поле битвы, выискивая и тогда…

Я вижу её.

Сначала — просто силуэт среди хаоса, стоящий посреди развалин, тяжело дышащий, с дрожащими от выброса магии руками. Но когда она поворачивается — всё замирает.

Тёмные, длинные, спутанные волосы падают ей на плечи, переплетённые с копотью и пылью. Оливковая кожа, под слоем грязи, ловит отблески пламени, отбрасывая тени на острые скулы, приоткрытые губы и пылающий взгляд.

А глаза эти — тёмно-карие, глубокие, яростные, неумолимые. Она выглядит дикой. Будто сама буря вырвала её из себя. И всё же… что-то не так. На ней нет брони. Безоружна. Одежда сбита, надета наспех, будто она проснулась, когда они пришли.

И несмотря на это, она единственная, кто остался стоять.

Я обвожу взглядом сцену вокруг неё. Тела, обожжённую землю, пульсирующие в воздухе остатки силы.

Она — воплощение разрушения и выживания, сплетённых воедино.

— Посмотри на неё, — тихо говорит рядом Вален. — Она едва держится.

И он прав. Её руки дрожат, поза неустойчива, словно только сейчас до неё доходит, что она выжила. Будто только теперь она чувствует весь груз того, что сделала.

Она не просто ещё одна выжившая. Она — нечто другое.

И вдруг я замечаю движение. В нескольких шагах от неё другая женщина. Бледнее, с длинными, спутанными, но менее дикими рыжими волосами. Она хватается за плечи первой, поддерживая. Ещё одна выжившая.

На миг я задумываюсь: может, она тоже маг? Та, что помогла той женщине устроить всё это? Но нет. По тому, как она держит ту, что стёрла деревню с лица земли, по отчаянному напряжению в глазах, видно, что она не сражалась. Женщина, причинившая всё это разрушение, пыталась её спасти. Её губы шевелятся, она что-то шепчет, но я не слышу слов. Пальцы сжимаются крепче, когда темноволосая начинает шататься.

И тут из теней рухнувших домов и груды камней начинают выходить сельчане. Они выходят осторожно, а на лицах читается страх и неверие. Взгляды мечутся между разрушением, телами и девушкой в самом центре всего этого. Пожилой мужчина смотрит на неё, как на живое воплощение легенды, губы беззвучно шепчут молитву богам.

Я резко выдыхаю, оглядывая руины деревни.

Эти люди потеряли всё. И всё же они смотрят на неё так, будто знают — именно благодаря ей они ещё живы.

Темноволосая женщина поворачивается ко мне, и на миг её тёмно-карие глаза встречаются с моими. Что-то вспыхивает в этом взгляде — узнавание, неверие… настороженность.

И я чувствую это.

Не в груди.

Не в разуме.

А в самом воздухе.

Её магия вспыхивает в последний раз — сырая, неуправляемая, дикая. Последний, разрушительный импульс проходит по земле волной, будто сами стихии не хотят покидать её.

Рядом слышу, как Вален шевелится.

— Духорождённая, — произносит он низко, уверенно. Словно всегда это знал. Пальцы крепче сжимают посох. Дыхание застревает, когда наши взгляды встречаются.

Она — чудо.

Она — оружие.

Она — не готова.

И мы — тоже.

Потом я вижу, как она начинает шататься. Вален выкрикивает приказ — «поймай её». Её колени подгибаются. Подруга пытается удержать, но я уже действую. Прежде чем успеваю заговорить, её глаза закрываются, тело обмякает. Она падает мне в руки, как тряпичная кукла, такая лёгкая, но гудящая остаточным жаром. Не просто теплом. Силой. Такой, что остаётся, даже когда буря утихает.

Я осторожно прижимаю её к себе, поддерживая. Её голова падает мне на плечо, волосы влажные от пота и пепла. Кожа слишком горячая. Пульс трепещет на шее, слабый, но есть.

— Она обрушила весь фронт одним импульсом. Она остановила их, — позади раздаётся выдох Валена, полный изумления и усталости.

Остановила? Она их уничтожила.

Вокруг нас люди начинают двигаться — робко, будто боятся разбудить спящего бога.

Они смотрят на неё. Никто не решается подойти ближе. Кроме рыжеволосой женщины, её подруги. Та, пошатываясь, делает шаг вперёд, по лицу текут слёзы, всё тело дрожит.

— Она…? — спрашивает девушка, голос срывается.

— Жива, — отвечаю я.

Подруга едва удерживается на ногах от облегчения. Я перехватываю девушку на руках, крепче прижимая к себе, и киваю Валену:

— Нужно уходить.

— Я иду с вами, — твёрдо говорит её подруга.

Вален кивает и начинает формировать новый портал. Сельчане собираются вокруг, молчаливые, настороженные, следят за каждым движением.

Я опускаю взгляд на девушку в своих руках. Даже без сознания её лоб нахмурен, словно тело ждёт следующего удара. Губы приоткрыты, дыхание сбивчивое, а по коже пробегают слабые отблески магии. Крошечные искры, которые не знают, куда деться.

Мы проходим через остатки деревенской площади. Теперь это кольцо из гари, крови и пепла. Сапоги хрустят по костям, по обожжённому камню. Я не смотрю вниз. Держу взгляд только вперёд. И на женщину в своих руках.

Заклинание Валена раскрывается перед нами, фиолетовое мерцание рассекает воздух. Я шагаю внутрь, прижимая её к груди, её голова скрыта под моим подбородком.

И я знаю, с абсолютной уверенностью: мир уже не будет прежним, когда она проснётся.

«Она, возможно, Духорождённая, и царству она нужна как никто другой, но всё же она — молодая женщина со своим выбором. Нам остаётся лишь надеяться, что выбор этот будет верным».

— Дневники Валена.

АМАРА

Я рывком просыпаюсь, дыхание застревает в горле.

Пепел липнет к языку. Руки дрожат, я возвращаюсь в себя, словно после падения.

Горе обрушивается без предупреждения — стянутое, холодное, повсюду. А потом я начинаю рыдать. Взахлёб, всем телом, так что ломит рёбра. Я чувствую, будто разваливаюсь на части. Будто что-то важное внутри треснуло и уже не склеить.

Позади что-то шевелится. Матрас прогибается.

— Мара. Я здесь.

Слова, а за ними руки, обвивают меня, словно одеяло. Я поворачиваю голову, зрение плывёт.

Глаза Лиры блестят от слёз, которые она сдерживает. Я ныряю в её объятия, сжимая ткань её туники, дыхание сбивается. Если отпущу, то снова рассыплюсь.

— Ли… — голос срывается. — Твои родители… Они…?

Она слегка отстраняется, чтобы встретиться со мной взглядом. В её глазах мягкость, и всё же тоже скорбь.

— Они живы, — говорит она. — В безопасности.

Облегчение обрушивается на меня так сильно, что кружится голова. Но тут же