Читать книгу - "Чертовски Дикий - Ленор Роузвуд"

раздражает, что я был неправ и он действительно об этом подумал. Но я не собираюсь этого признавать. Он сводил меня с ума всё время, что мы здесь, и я точно знаю, что хотя бы отчасти он делает это специально.

Он пролистывает сохраненные изображения, периодически фыркая или бормоча себе под нос. Я пытаюсь читать книгу, но комментарии Виски то и дело меня отвлекают.

— Они отслеживают каждый его шаг, — говорит он. — О, вот оно. По словам одной фанатки, которая назначила себя официальным наблюдателем за Валеком, они думают, что он едет в город под названием Нортвик. Городок побольше, но не огромный. Найти его будет легко.

— Почему?

— Потому что он торчит как больной палец. Высокий, серебристые глаза, выглядит так, будто сошел со страниц какого-то вампирского любовного романа. К тому же эти озабоченные фанатки документируют каждое его движение. Мы просто пойдем по хлебным крошкам возбужденных постов.

— Очаровательные метафоры.

— Я поэт.

Я потираю переносицу большим и указательным пальцами и откидываю голову на подголовник.

— О черт, зацени.

Вопреки себе, я смотрю. Это фанарт со мной и Виски. Откровенный фанарт. Экстремально откровенный фанарт, который имеет прискорбное сходство с определенными занятиями прошлой ночью. И этим утром.

Мое лицо вспыхивает, словно я, блять, горю, и я хватаюсь за телефон.

— Выключи это, кто-нибудь увидит, — огрызаюсь я.

— Чувак, ты не можешь просто брать мой телефон, — огрызается в ответ Виски, вырывая его у меня из рук до того, как я успеваю удалить скриншот, и поднимая телефон высоко вне моей досягаемости, на всеобщее обозрение.

В панике едва осознавая, что делаю, я инстинктивно хватаю его за внутреннюю сторону бедра и впиваюсь ногтями. Он мгновенно твердеет — доказательство явно выпирает бугром на его джинсах.

— Блять, — шипит он, впихивая телефон мне в руки. — Тогда просто забери его.

Я не теряю ни секунды, удаляя картинку, и изо всех сил стараюсь не обращать внимания на фанаток, которые теперь хихикают и перешептываются, наблюдая за нами через проход.

— В этом сто процентов виноват ты, — ворчит Виски.

— Это ты поднял телефон!

— А ты за него схватился, это был инстинкт!

Появляется стюардесса с тележкой для напитков и широкой улыбкой, спрашивая, чего бы мы хотели, как будто она только что не прервала ссору. Виски заказывает пиво и арахис. Я прошу газированную воду. Он закатывает глаза на мой выбор, но ничего не комментирует.

— Так какой у нас план, когда приземлимся? — спрашивает он, понизив голос.

— Найти Валека. Проследить за ним. Узнать, что он на самом деле замышляет.

— И всё? Это весь твой план?

— А чего ты ожидал? Презентацию в PowerPoint?

— От тебя? Вообще-то да, — он делает глоток пива. — Знаешь, — продолжает он, потому что не способен помолчать, — а ведь это даже приятно.

— Что?

— Вот это. Мы. Отправляемся вместе в приключение. Как в фильме про копов-напарников, только копы-напарники... ну. Ты понял.

Я кривлю губы под маской.

— Кажется, я просил тебя больше никогда об этом не говорить.

— Я и не говорю об этом, — невинно отвечает он. — Я собирался сказать, что копы-напарники — хоккеисты.

Я закрываю глаза, молясь о терпении. Или о смерти. На данном этапе меня бы устроил любой вариант. Ладно, может, и не о смерти, учитывая, что мы в самолете, а всё, о чем я могу думать, — это как снова сжать Айви в объятиях. Вдохнуть её запах. Почувствовать её вкус. О том, чтобы...

Самолет попадает в зону турбулентности, и рука Виски резко дергается, хватая мою. Он тут же пытается перевести это в шутку.

— Просто проверяю, не испугался ли ты, — бормочет он.

— У тебя ладонь потеет.

— Ничего подобного.

Еще турбулентность. Какой-то пассажир картинно вскрикивает в нескольких рядах впереди. Хватка Виски усиливается.

— Виски.

— Что?

— Ты мне кровообращение перекрываешь.

— Ой. Прости, — он ослабляет хватку, но не отпускает. — Всё нормально. Всё в порядке.

— С нами всё будет в порядке.

— Я знаю.

— Тогда почему ты всё еще держишь меня за руку?

Он смотрит на наши сцепленные руки, словно только что их заметил, но не отпускает.

— Отпусти мою руку, — говорю я.

— Не-а.

— Виски.

— Это меня успокаивает, чувак.

— Ты сказал, что не боишься.

— И не боюсь. Мне... не по себе.

— Из-за турбулентности?

— Из-за чувств.

Это слово повисает между нами, как боевая граната. Мне бы убрать руку. Восстановить границы. Сделать буквально что угодно, кроме как сидеть здесь, переплетя свои пальцы с его, пока мы несемся по небу в металлической трубе.

— Мы не говорим о чувствах, — наконец произношу я.

— Ладно.

— Вот и ладно.

Но он не отпускает мою руку. И я её не вырываю.

Остаток полета проходит в относительной тишине. Виски одной рукой листает телефон, раз за разом пытаясь играть в какую-то игру, похожую на помесь «Безумного Макса» и Angry Birds. Я делаю вид, что читаю книгу, при этом остро осознавая каждую точку, где наши тела соприкасаются. Кисти, руки, бедра, его теплая медвежья туша, прижимающаяся к моему боку.

Когда мы наконец приземляемся, Виски отпускает мою руку, чтобы собрать вещи. Моим пальцам странно без его давления, словно чего-то не хватает.

— Добрались, — радостно объявляет он. — И тебе даже не пришлось организовывать эвакуацию.

— Разочаровывает, вообще-то. У меня была продумана целая система.

— Я знаю, что была, — он встает; ему приходится пригнуться, чтобы не удариться головой о багажную полку. — Пошли, найдем нашего таинственного арктического вампира.

— Ты сам звучишь как озабоченный фанат.

Он озаряет меня одной из своих фирменных улыбок на миллион ватт:

— Ревнуешь?

— Нет, — бормочу я.

Мы выходим из самолета вместе с остальными пассажирами; Виски продолжает очаровывать всех на своем пути, пока я сосредотачиваюсь на том, чтобы не совершить убийство прямо в телетрапе.

Аэропорт маленький, но оживленный. Виски тут же возвращается к телефону, пока мы направляемся к зоне выдачи багажа, проверяя новости, раз уж появилась связь. Тем временем я пишу в групповой чат.

Виски показывает мне телефон, как будто я сам не могу прочитать групповой чат.

— Видишь? Даже наш дорогой лидер считает хорошей идеей, что я слежу за этим фанатским дерьмом.

Я вздыхаю.

— Ладно. Конечно. Это хорошая идея. Теперь ты доволен?

— Ага, — говорит он, убирая телефон в карман. — В чате написали, что Валека видели час назад в модной пекарне, так что нам стоит сначала направиться туда. Либо он встречается с информатором за латте и